Max Monnehay

La psyché humaine est un labyrinthe pavé de déni.

- Et vous pouvez pas déblatérer sur moi, comme quoi ce serait une connerie de me laisser sortir ?
- Non. C'est le rôle de l'expert-psychiatre. Tout ce que vous me direz ne sortira pas d'ici et je ne ferai aucune recommandation. Tout ce que l'on saura, c'est que nous nous sommes vus.
- Rien d'autre ?
- Rien d'autre,
- Cool. Mais je crois que vous allez regretter qu'on parle pas de la pluie et du beau temps, Doc.

Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.

Si son plan était de faire croire à un suicide, c’est foutu. Un double suicide par pendaison, c’est aussi crédible qu’un Amish au Hellfest. (p. 240)

Les choix que vous faites, qu’ils finissent par sauver le monde ou par le détruire, ne valent que par leur intention première. Le reste, ça s’appelle la fatalité.

L'homme était petit (...), la chevelure teinte en brun à l'exception des tempes, laissées grises pour plus de naturel. C'était raté, évidemment. Aussi naturel qu'un chien qui miaule.
(p. 93)

On ne guérit pas, Samia. On continue simplement de battre des jambes pour ne pas couler.

Quand, de retour dans sa voiture, elle avait réajusté son rétroviseur intérieur, elle avait eu un choc. Des cernes bleu foncé, comme creusés au burin, les cheveux secs et pleins d'épis et tant de vaisseaux éclatés dans les yeux qu'on aurait cru des aperçus de cartes routières.

- [Mon père] m'a dit que vous étiez psychiatre.
- Psychologue, en fait, répondit Caranne en s'installant sur une chaise face à l'enfant.
- C'est quoi la différence ?
- Le psychiatre est un docteur. Moi, je suis juste quelqu'un qui écoute les gens.
- Et on vous paye pour ça ?! s'écria Rémi [10 ans].
- Eh oui. Mais j'écoute vraiment TRÈS bien.
- Ça sert à quoi ?
- A ce que les gens arrivent à s'écouter eux-mêmes aussi bien que je les écoute.
(p. 76)

J'avais beau savoir que chacun, sur cette terre, recycle la souffrance, remet en circulation son propre désespoir, et qu'en somme le mal originel n'existe pas ; que, sans doute, cette femme avait connu son lot d'abus et d'humiliations ; qu'il faut pour briser ce cercle bien du temps, bien de l'écoute, bien de l'amour. J'avais beau croire à l'empathie comme ultime force face au mal, je ne pouvais m'empêcher de ressentir une haine profonde pour cette femme.

- On peut parler ?
- Si tu me dis qui t'es, p't-être.
- Je suis flic.
Il lâcha un petit rire nasillard.
- Tu me prends pour un con...
- Non.
- T'es pas une flic, toi.
- Pourquoi je pourrais pas être une flic, dis-moi ?
- Parce qu'il y a aucune flic qui m'a jamais donné envie de la tringler.
Anaïs imagina qu'elle faisait sauter les petits yeux noirs avec la pointe d'un canif. Puis elle lui offrit son sourire extra-large.
(p. 136)

Il.n avait pas seulement vécu la prison. La prison était en lui. On ne fait pas aisément tomber les murs qui ont occulte toutes vos perspectives. Difficile dans ce cas d émettre un pronostic quant à ses capacités d adaptation au sein d un monde qu il n avait connu qu enfant et jeune adolescent, battu de surcroît.

- (...) lorsqu'on devient parent, on doit faire le deuil d'une forme d'insouciance, de liberté, et l'on découvre avec terreur, parfois, que l'échec nous est devenu interdit. Qu'on ne pourra jamais se laisser aller, oublier nos devoirs, partir pour tout recommencer ou, même, se laisser mourir.
(p. 165-166)

Il doubla par la gauche une Porsche cabriolet conduite vingt kilomètres heure sous la limite par un octogénaire dont la moumoute chatoyante était à deux doigts de jouer la fille de l'air.
(p. 39)

Tu es ce que tu décides d'être. C'est la seule chose au monde qu'on ne pourra jamais te prendre.

Il planta ses yeux dans les miens. Ils n'étaient plus du tout vides. Une forme de vie s'était imprimée sur la cornée. Quelque chose qui rappelait une flaque d'essence juste avant qu'on y jette une allumette.

Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.

(...) ces maux ordinaires des classes privilégiées : névroses de bourgeoises désoeuvrées et autres crises de la quarantaine de notables confrontés à la vacuité d'une vie qu'ils comprenaient soudain ne jamais avoir vraiment choisie.
(p. 31)

[ thérapie de groupe en milieu carcéral ]
Spontanément, la discussion s'orienta sur les rapports des détenus avec leurs enfants et leurs parents. (...) Aucune histoire familiale, entre ces murs, n'était simple. Le coeur de Caranne [le psy], plus tendre qu'il ne l'aurait voulu, se serrait à chaque récit de lien distendu, de pardon impossible, de lettre restée morte.
(p. 58-59)

Les innocents ne pensent pas à se défendre. Ils vivent dans l’illusion que leur innocence suffira à les sortir de là.[..] Les coupables vont souvent de meilleurs innocents.

Pour qu'il y ait perfection, il faut que l'humain soit absent de l'équation.