Max Monnehay

La psyché humaine est un labyrinthe pavé de déni.

- Et vous pouvez pas déblatérer sur moi, comme quoi ce serait une connerie de me laisser sortir ?
- Non. C'est le rôle de l'expert-psychiatre. Tout ce que vous me direz ne sortira pas d'ici et je ne ferai aucune recommandation. Tout ce que l'on saura, c'est que nous nous sommes vus.
- Rien d'autre ?
- Rien d'autre,
- Cool. Mais je crois que vous allez regretter qu'on parle pas de la pluie et du beau temps, Doc.

Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.

Si son plan était de faire croire à un suicide, c’est foutu. Un double suicide par pendaison, c’est aussi crédible qu’un Amish au Hellfest. (p. 240)

Les choix que vous faites, qu’ils finissent par sauver le monde ou par le détruire, ne valent que par leur intention première. Le reste, ça s’appelle la fatalité.

Quand, de retour dans sa voiture, elle avait réajusté son rétroviseur intérieur, elle avait eu un choc. Des cernes bleu foncé, comme creusés au burin, les cheveux secs et pleins d'épis et tant de vaisseaux éclatés dans les yeux qu'on aurait cru des aperçus de cartes routières.

L'homme était petit (...), la chevelure teinte en brun à l'exception des tempes, laissées grises pour plus de naturel. C'était raté, évidemment. Aussi naturel qu'un chien qui miaule.
(p. 93)

On ne guérit pas, Samia. On continue simplement de battre des jambes pour ne pas couler.

- [Mon père] m'a dit que vous étiez psychiatre.
- Psychologue, en fait, répondit Caranne en s'installant sur une chaise face à l'enfant.
- C'est quoi la différence ?
- Le psychiatre est un docteur. Moi, je suis juste quelqu'un qui écoute les gens.
- Et on vous paye pour ça ?! s'écria Rémi [10 ans].
- Eh oui. Mais j'écoute vraiment TRÈS bien.
- Ça sert à quoi ?
- A ce que les gens arrivent à s'écouter eux-mêmes aussi bien que je les écoute.
(p. 76)

J'avais beau savoir que chacun, sur cette terre, recycle la souffrance, remet en circulation son propre désespoir, et qu'en somme le mal originel n'existe pas ; que, sans doute, cette femme avait connu son lot d'abus et d'humiliations ; qu'il faut pour briser ce cercle bien du temps, bien de l'écoute, bien de l'amour. J'avais beau croire à l'empathie comme ultime force face au mal, je ne pouvais m'empêcher de ressentir une haine profonde pour cette femme.

Il.n avait pas seulement vécu la prison. La prison était en lui. On ne fait pas aisément tomber les murs qui ont occulte toutes vos perspectives. Difficile dans ce cas d émettre un pronostic quant à ses capacités d adaptation au sein d un monde qu il n avait connu qu enfant et jeune adolescent, battu de surcroît.

Il doubla par la gauche une Porsche cabriolet conduite vingt kilomètres heure sous la limite par un octogénaire dont la moumoute chatoyante était à deux doigts de jouer la fille de l'air.
(p. 39)

Tu es ce que tu décides d'être. C'est la seule chose au monde qu'on ne pourra jamais te prendre.

Il planta ses yeux dans les miens. Ils n'étaient plus du tout vides. Une forme de vie s'était imprimée sur la cornée. Quelque chose qui rappelait une flaque d'essence juste avant qu'on y jette une allumette.

Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.

[ thérapie de groupe en milieu carcéral ]
Spontanément, la discussion s'orienta sur les rapports des détenus avec leurs enfants et leurs parents. (...) Aucune histoire familiale, entre ces murs, n'était simple. Le coeur de Caranne [le psy], plus tendre qu'il ne l'aurait voulu, se serrait à chaque récit de lien distendu, de pardon impossible, de lettre restée morte.
(p. 58-59)

Les innocents ne pensent pas à se défendre. Ils vivent dans l’illusion que leur innocence suffira à les sortir de là.[..] Les coupables vont souvent de meilleurs innocents.

Pour qu'il y ait perfection, il faut que l'humain soit absent de l'équation.

La Centrale de l'île de Ré est la prison française aux peines les plus longues, avec une moyenne record de 18 ans. Un détenu sur dix ne quittera jamais ces murs.
Elle se compose de deux quartiers distincts. La Citadelle -ancienne fortification qui recevait les condamnés aux travaux forcés avant leur transport vers le bagne de Cayenne - abrite les détenus les moins dangereux.

La maison et ses fantômes. Le monstre sous le lit. La fillette et sa chemise de nuit imbibée de sang.
Il ne dormirait pas. Il ne dormirait plus jamais.

Le bar n'était, en basse saison, fréquenté que par des Rochelais pure souche. L'été, les touristes s'y pressaient, loin d'être rebutés par un accueil franchement glacial : c'était une grosse partie de son charme. Depuis qu'un célèbre guide de voyage l'avait qualifié "d'inclassable bastringue où se faire rembarrer par la barmaid est une expérience mystique en soi", on y croisait toutes sortes de vacanciers en mal d'émotions fortes.
(p. 119)