Méfiez-vous des anges

Il y aura toujours un gamin maigrelet pour
tenter de défendre un vieillard qui se fait agresser. Toujours une étudiante qui fera barrage devant une armée. Toujours un employé insignifiant qui dénoncera ce que personne n'osait révéler. Il faut qu'il y ait des gens comme nous. Des fous, des imbéciles, des candides et des faibles qui pensent pouvoir y changer quelque chose. Et qui, à un moment, se lèvent. Tant qu'il y a des femmes et des hommes comme ça, c'est que tout n'est pas perdu. Il en faut, des gens ordinaires. C'est souvent par eux que naissent les révolutions. On existe quand tout nous hurle de nous taire et qu'on crie.

Non, ceux qui lui ont fait ça ne voulaient pas qu'on la reconnaisse, sans ses empreintes digitales, sans visage, cette fille, c'est personne.

En croisant ce faciès émaciés, ces regards voilés, on comprend qu'ils sont pour la majorité, en situation de détresse mentale Dépression, schizophrénie, la vie dans la rue abime irrémédiablement. Ce n'est pas d'argent qu'ont besoin ces gens, mais d un accompagnement psychologique d'aide, d'écoute.. Parmi ces femmes, ces hommes, certains étaient autrefois des informaticiens, des ouvriers qualifiés...des gens avec une vie normale. Un énorme tag peint en rouge sur le bâtiment le résume parfaitement : "Ce que tu vois ici, ça pourrait être toi."

On ne meurt jamais vraiment tant que quelqu’un se souvient de nous…

- À toi, Dorothy… À ton avenir.
Je porte le champagne à mes lèvres. Je n’ai pas l’habitude, ça pétille fort.
- Dorothy Lane… Ça sonne bien. C’est ton vrai nom ?
- Oui. Ma mère était une grande fan de l’actrice Dorothy Dandridge. Elle disait que j’avais le même sourire qu’elle.
- Elle avait raison.
Encore quelques gorgées. Nous parlons de choses et d’autres. Je lui raconte ma jeunesse, mes envies de devenir actrice envers et contre tous, mes débuts à Los Angeles. Mon premier jour sur un plateau. Je me sens bien. J’ai la tête qui tourne un peu. J’ai dû boire trop vite. Il faudrait que je me rafraîchisse avant que ses amis nous rejoignent. Je demande à Gary où sont les toilettes. Il me montre une porte au fond du studio. Je me lève, ça tangue. Je manque de perdre l’équilibre. Gary me rattrape. Mes yeux se ferment. J’entends sa voix qui me dit : « Laisse-toi aller. »
C’est trouble…

Non, être flic, c’est attendre, toujours. Faire des tâches usantes, répétitives, tâtonner, se tromper, essayer, encore. Et la plupart du temps ça signifie aussi s’en prendre plein la gueule. Insultes, portes qui claquent, crachats, indifférence…Être flic, surtout à LA, c’est tout sauf être un héros.

Croire. Peut-être que l’humanité en a besoin pour oublier combien ce monde n’a aucun sens, combien tout est chaos. Croire, c’est refuser de se laisser tomber dans ce grand vide qu’est la vie. Mais c’est aussi poser un genou à terre. Car il y a chaque fois un prix à payer. Ces faux prophètes, marchands d’illusions, vendeurs de chimères attendent inévitablement quelque chose de nous. Il faut se méfier des anges.

C’est le privilège des puissants, des élites, de croire qu’ils peuvent tout faire, tout prendre, que tout leur est dû.

Plus globalement, il y a, dans la communauté, une sollicitude qui me désarçonne un peu. Quelques adeptes, déjà, m’appellent par mon prénom. Je n’ai pas l’habitude de tout ça. J’ai si longtemps fui la présence des hommes. Une part de moi se sent un peu agressée.

On comprend ce que vaut la liberté quand on l'a perdu.