L'ouverture du champ : Précédé de Un essai en guerre & Ecrire l'écriture

Un poème commençant par un vers de Pindare
I

Le pied léger vous entend et la luminosité commence à
faire un pas divin aux marges de la pensée,
un pas rapide et adultère au cœur.
Qui est-ce qui y va ?
Où je vois tes
notes rapides d'une vieille musique parcourir l'air,
les réverbérations du torse d'une lyre grecque.

Dans la toile de Goya, Cupidon et Psyché
ont une grâce voluptueuse blessée
et meurtrie par la rédemption. La lumière cuivrée
tombant sur le corps mince du garçon brun
est un destin charnel qui envoie l'âme gémir
d'une innocence aveugle, prise au piège
par l'obscurité
dans les privations du désir de voir.

Mais les yeux dans la peinture de Goya sont doux,
diffus avec ravissement et absorbent la flamme.

La poésie, une chose naturelle

Ni nos vices ni nos vertus
ne font avancer le poème. "Ils sont venus
et sont morts
comme ils le font chaque année
sur les rochers."


Le poème
se nourrit de pensées, de sentiments, d'impulsions,
pour se reproduire,
d'une urgence spirituelle à sauter les échelles sombres.


Cette beauté est une persistance intérieure
vers la source
luttant contre (à l'intérieur) le ruissellement de la rivière,
un appel que nous avons entendu et auquel nous répondons
dans la fin du monde,
beuglements primordiaux
d'où le plus jeune monde pourrait surgir,


le saumon n'étant pas dans le puits où le
la noisette tombe
mais, aux chutes, elle se bat, inarticulée,
la faisant aveuglément.


C’est une image adaptée à l’esprit.


Une seconde : un élan peint par Stubbs,
où les bois extravagants de l'année dernière
reposent sur le sol.
Le poème désespéré au visage d'orignal porte
de nouveaux bourgeons de bois de cerf,
les mêmes,


« un peu lourds, un peu artificiels »,


sa seule beauté étant d'être
entièrement d'orignal.

Un peu de langage

Je connais un peu le langage de mon chat, bien que Dante dise
que les animaux n'ont pas besoin de parler et que la Nature a
horreur du superflu. Mon chat parle couramment. Il
converse quand il veut avec moi. Parler


est naturel. Et les baleines et les loups que j'ai entendus
dans les chants choraux de la mer et de l'air
connaissent l'harmonie et ont une éloquence qui remue
mon esprit et mon cœur - ils touchent l'âme. Ici


la religion de Dante qui mettrait l'Homme à part
damne l'effluence de notre vie sur nous
pour y construire sa centrale électrique.


C'est dans sa communication animale que l'Homme est
vrai, immédiat, et
dans l'immédiateté, l'Homme est tout animal.


Ses sens s'activent au cœur de la symphonie,
d'anciens circuits d'extase et d'alarme animale, d'
attentions et d'éveils dans lesquels une identité réapparaît.
Il entend
des voix particulières parmi
le concert, le moindre
bruissement dans les sous-tons,
répétant une aptitude nerveuse
encore à prouver. Il voit le film
de rouge significatif dans la masse précipitée
de la nature rougeâtre et attrape la lueur
d'une chemise verte
pour le diluer dans un champ de vert brillant
- cela lui parle -
et dans l'arc du spectre, la couleur
parle à la couleur.
L'arc-en-ciel articule
une promesse dont il se souvient
mais qu'il imite
dans les bruits qu'il fait,


ce discours dans tous les sens
le monde qui l'entoure.
Il capte la saveur fugitive du macis
au milieu de la masse savoureuse,
et le goût de l'évolution est une clé éternelle.
Il y a un jeu de mots de parfums dans ce qui a du sens.


C'était peut-être de la myrrhe,
l'odeur de l'annonce qui remplissait la maison.


Il se réveille du sommeil le plus profond


sur un signal lointain et attend


comme s'il était accroupi, prend


vie.

Passage au dessus de l'eau

Nous sommes sortis dans des bateaux sur la mer la nuit,
perdus, et les vastes eaux ferment les pièges de la peur autour de nous.
Les barques s'écartent, et nous sommes enfin seuls
sous le ciel incalculable, apathiques, malades d'étoiles.


Que les rames soient oisives, mon amour, et oublie en ce moment
notre amour comme un couteau entre nous
définissant les frontières que nous ne pouvons jamais franchir
ni détruire alors que nous dérivons au cœur de notre rêve,
coupant le silence, sournoisement, la pluie amère dans nos bouches
et la plaie noire se referma derrière nous.


Oubliez les bombes en profondeur, la mort et les promesses que nous avons faites,
les jardins dévastés et, au-dessus des terrains vagues à l'ouest,
les pièces où nous nous étions réunis bombardées.


Mais alors même que nous partons, ton amour revient. Je ressens
ton absence comme le tintement des cloches étouffé. Et du sel
sur tes yeux et des écailles de sel entre nous. Maintenant,
vous passez avec aisance dans le monde destructeur.
Il y a un fracas sec de ciment. La lumière faiblit,
tombe dans les ruines des villes sur le rivage lointain
et dans la nuit indestructible je suis seul.

Souvent, je suis autorisé à retourner dans un pré

comme si c'était une scène inventée par l'esprit,
qui n'est pas la mienne, mais est un lieu fait,


qui est le mien, il est si près du cœur,
un pâturage éternel plié dans toute pensée
pour qu'il y ait une salle dedans


c'est un lieu fait, créé par la lumière d'
où tombent les ombres qui sont les formes.


D'où tombent toutes les architectures que je suis
Je dis sont des ressemblances du Premier Bien-Aimé
dont les fleurs sont des flammes allumées à la Dame.


Elle c'est Queen Under The Hill
dont les hôtes sont une perturbation des mots dans les mots
qui est un champ plié.


Ce n'est qu'un rêve de l'herbe soufflant
vers l'est contre la source du soleil
une heure avant que le soleil ne se couche


dont on voit le secret dans un jeu
d'anneaux pour enfants une ronde de roses racontée.


Il m'est souvent permis de retourner dans un pré
comme s'il s'agissait d'une propriété donnée de l'esprit
que certaines bornes tiennent contre le chaos,


c'est-à-dire un lieu de première permission,
présage éternel de ce qui est.