La mer à boire

Neige dehors, neige dedans
Neige lente sur les frissons
Neige noire à crever les yeux
Pas un humain qui vous réponde
Il doit leur neiger sur la voix
Est-ce que tout le monde est mort ?
Est-ce que je suis le dernier vivant
Enfoui sous quelques flocons de rien ?
…
Corrompu jusqu’à l’os par le deuil et le froid
Car il neige à n’en plus finir
De plein fouet sur le chagrin
Comme autrefois, doucement, sans pardon
Neige légère à serrer le cœur
Neige lourde à tuer le temps
C’est bien l’éternité comme prévu
Qui précipite exactement sur moi.

C’est tout simple : Il ne fallait pas naître !

Rien que le goût d’habiter nus
Dans la maison légère de l’odeur

Rien que deux folies au secret
Faisant crier la douceur de la greffe

Rien que ce goût de sel aux bouches
Deux chairs cognées par un seul bruit de cœur

Rien que mordre à l’un mordre à l’autre
Forts de l’instant qui va jusqu’à nos pieds

Rien que boire à l’un boire à l’autre
L’ombre est dedans on y ferme les yeux

Respirer rien que respirer
En voyageant par le calme du lit.


( « Rien que » p95)

J'ai marché mot à mot sur des pages au hasard
voilà que d'un seul coup ça respirait tranquille
j'avais trouvé je continue j'inspire
j'expire calmement sous le vent des paroles

Dans respirer


Dans respirer m'a dit Goethe il a deux grâces
l'air qu'on s'incorpore et celui qu'on lâche
la peine que j'ai moi c'est à rendre l'âme
l'âme que l'air m'a prêtée j'oublier d'expirer
pour que j'y consente il faut au moins
le calme d'un sous-bois la nage
ou l'obstination d'une course lente

Un ventre vous crache à l'air libre on vous gifle
cri oblige on fera qu'il accepte
le petit salaud d'avaler puis de relâcher
attrape et souviens-toi que tu es souffle
savez-vous comment les cogneurs vous nomment
l'oublieux bébé qui tarde à l'ouvrir
"étonné" disent-ils il arrive "étonné"

Là ils parlent de moi qui m'étonne encore
malgré mon long passé dans la respiration
un rien m'éberlue un rien m'asphyxie
peut-être je me souviens de ce premier cri
à moins qu'ils aient cogné un peu trop fort
sur moi qui fais le bègue à la moindre alerte
moi qui fait le mue dès qu'on me regarde

Ah le plaisir brutal de bâiller sous les arbres
et celui de vider le sac à air tout un dimanche
à fond perdu dans la chambre d'ennui
mais c'est vrai que pour aller au bout des souffles
il faut une musique au large de soi
qui vous insuffle et lente vous soulève
l'ange qu'elle offre est un chanteur

Je suis né poumon comme tout le monde
la grâce attendue tardait à venir
jusqu'au jour où pour mieux m'entendre
j'ai marché mot à mot sur des pages au hasard
voilà que d'un seul coup ça respirait tranquille
j'avais trouvé je continue j'inspire
j'expire calmement sous le vent des paroles

Dans le jardin de Brambilla



Depuis cent ans que l'âme espère à bicyclette
il y a les pédaleurs de fête il y a les tâcherons
nous les pleins d'eau qui savons mal souffrir
on peut nous suivre à nos ahans dans la campagne
aux autres le fort bruit de soie d'un vélo bien mené
aux bien en selle aux bien en ligne aux affûtés
j'ai dû laisser partir les échappés je suis trop lourd
avec ce poids je devrais bien descendre même pas
loin derrière moi je me traîne en grimaces
et puis j'en ai assez de sonder le mystère
enfantin de la douleur qu'on s'inflige à vélo
surtout que des odeurs viennent du bois me ralentir
laissons-nous glisser rentrons dans l'immanence
et c'est là que tout à coup je pense à Pierre Brambilla
ah ça chez lui pas de grâce visible
on lui avait construit la tête à coup de poing
il pédalait comme on pioche et comme on bousille
il aurait dû gagner le Tour en 47
l'année Gide l'année Robic un été bleu
à chaise longue et fables sous les mouches

[…]

eh bien quand par défaut de grâce il a dû raccrocher
au lieu de pendre sa machine à un clou du garage
et de l'y regarder ternir sous la poussière ignoble
au lieu de la fourbir en chambre tous les jours
où des pignoufs seraient venus la peloter
un jour il prend sa bicyclette et lui parlant
comme il l'a tant fait jusque-là sur les routes
sans pardon pour lui et sans quartier pour elle
il l'enterre à tout jamais dans le jardin

Pierre Brambilla mort aujourd'hui dit La Brambille.