Promenade

Sa mère lui en voudrait d’avoir attenté à ses jours, elle refuserait d’aller la voir à la morgue. Elle déchirerait ses photos et mettrait en pièce une vieille poupée que sa fille avait trainé toute son enfance et qu’elle gardait jusqu’alors comme une relique. Le jour de son incinération elle organiserait une petite fête dans son appartement exigu. Ses invités seraient choqués par sa haine. Elle regretterait même de ne pas l’avoir battue quand elle était gamine, et bouclée adolescente dans un placard à balais. Elle lui reprocherait cette façon inadmissible de fausser compagnie, de laisser les autres se débattre. Elle aurait voulu pouvoir se venger, lui infliger un demi-siècle de vie obligatoire et sûre. Elle lui souhaiterait même la vie éternelle qui l’aurait soustraite pour toujours au repos, au mol oreiller du cercueil, à la fraîcheur de la tombe. Elle vivrait encore seize années, et jusqu’au bout elle ne pourrait se résoudre à lui pardonner. Les derniers temps elle se convertirait même à une religion qui lui promettrait l’au-delà, afin de pouvoir la traquer tout au long de l’éternité et lui faire expier son suicide à jamais. Elle mourrait en été, sa gardienne assisterait à son enterrement. Malgré les promesses qu’on lui aurait faites, sa mort ne déboucherait sur rien, et les retrouvailles avec sa fille n’auraient par conséquent jamais lieu.

Elle sentait qu'elle perdait peu à peu sa place dans la société, même à l'intérieur de son esprit elle vivait à l'écart comme une vagabonde à qui aucune porte ne s'ouvre plus depuis longtemps. Pour s'orienter, elle en était réduite à se fier à des indices, à faire des déductions. Mais parfois la réalité se dérobait, et son isolement était absolu.