L'Irréaliste

J'ai ouvert, sous l'aile d'un ange, ce grand bouquin d'un camarade buveur, Jerzy Pilch, et je pense à la fille qui me l'a offert, une poupée blonde que je connais à peine. Elle vient de Mazurie, elle est toute blanche avec des yeux d'un bleu presqu'artificiel. Mon corps est tellement sillonné par l'alcool de la veille que je ne sais pas ce qui se passerait si je l'appelais. Je n'ose plus envisager ma brusque nudité, ma nudité harassée contre la sienne, contre n'importe quelle autre femme - depuis que dans mon sang coule l'idée de te fuir, Oblomowa ma guérisseuse, Oblomowa à la chaude carnation comme dirait Jerzy Pilch.