Poésies

Le "grand" auteur cynique , adulé d'une certaine critique, fait aussi dans la poésie. Une poésie pontifiante , comique sans le vouloir, ridicule en somme.

Bien sûr, il y a des mots qui ne sont là que pour la rime, bien sûr, il y a du foutage de gueule, un petit air narquois. Mais ce que j'aime, c'est l'atmosphère: urbaine, grise et triste. La tristesse montée en épingle, valorisée. Mais surtout, c'est drôle, il y a un second degré dans cette lucidité au fer blanc qui rend souvent ses descriptions hilarantes.
Vocabulaire épuré: le jour, la nuit, la ville, les autobus, la rumeur des échanges sociaux, le métro aérien, la reproduction, le vagin, le double des clés, les parkings souterrains, ces êtres humains toujours renouvelés et le pourrissement prochain du corps, les eaux minérales, les HLM, les cadres dont la fonction est de consommer.
le poète solitaire ne sent pas à sa place au-milieu de tous ces gens raisonnables et soumis, il casse l'ambiance.
On dirait le film d'anticipation d'une civilisation vouée à sa perte, à une apocalypse à venir. Les rues sont sales, les gens sont sinistres, la fin du monde est proche. Dans l'appartement, il y a une forme tapie dans l'ombre...Et on retient un fou rire nerveux.
Le poète est spectateur de sa vie, il regarde le monde comme à travers une vitre transparente, sale et embuée par son souffle court. Les gens ont l'air de s'amuser, ils baisent. Heureusement, il y les cigarettes, et les médicaments.
C'est une prose rimée répétitive, une rengaine où les mêmes mots reviennent, les cadavres, le corps pourrissant, la mort, les murs de la ville, l'absurdité de l'existence. Un monde émerge. Revues échangistes, saunas naturistes.
L'arrière-cour du salon de massage donne sur un terrain vague où le croque-mort Houellebecq vous attend, la bêche à la main. Des sacs plastiques Prisunic flottent, gonflés par le vent nocturne.

Bref, Michel H. nous livre une poésie naïve, morbide et terriblement inspirante. C'est inégal, ce n'est pas de la grande poésie. Ce n'est même pas de la bonne poésie. C'est surtout de la prose rimée et cadencée. Ça ressemble aux dessins de sang et de haine d'un ado mal dans sa peau, à l'écart de ses camarades et des rituels de son âge, qui ressasse son mal-être dans la marge de ses cahiers d'écolier. J'aime beaucoup la relative médiocrité de cette sous-poésie, une prose poétique du pauvre qui met le doigt sur la plaie purulente.
Le J'ai lu de 317 pages rassemble trois recueil de poésie: le Sens du combat, La Poursuite du bonheur et Renaissance.

La Poursuite du bonheur est, à mon avis, nettement supérieur aux deux autres. Les quatrains sont bien calibrés, la forme est mieux structurée et c'est comme si cela lui permettait de mieux exprimer ses visions. Dans ce recueil, le monde va à sa fin, la civilisation se termine, les villes se taisent.... le poète semble apprécier ce calme post-apocalypse. Cette partie comprend des "classiques" de Houellebecq. Mes préférés. Quand on lit "Non réconcilié", on pense aux Microfictions de Jauffret. Pourquoi est-ce réconfortant de lire ça ? Comment dire le réconfort des pessimistes, des lucides ?
Houellebecq a fait de son désespoir une victoire littéraire.
A la fin, l'écrivain se verse un peu d'eau, il est seul dans le noir, il marche au hasard. Malgré une fin de vie solitaire, il admet, presque à regret, qu'il a connu des "moments parfaits".
Lien : http://killing-ego.blogspot...

Michel Houellebecq en ses poèmes nous rappelle que la poésie n'est pas le joli, le précieux, le mignon petit vers qui fait rêver, mais la langue que nous parlons, portée à un niveau de concentration et d'évocation supérieur à celui de la conversation courante, même quand elle en imite les platitudes en se faisant plus plate, plus extrêmement banale, que n'est réellement notre parole. Comme la grande affaire de l'auteur est de dire le monde réel, justement, il rejoint la grande tradition de poésie réaliste française, dont le plus bel exemple est Boileau, ce versificateur satirique, ce moraliste rimeur, qui a toujours semblé "mettre en vers" ses pensées prosaïques, alors qu'il les gravait dans une langue qui les sauvait de tout prosaïsme. Houellebecq est notre Boileau.

C'était une époque où on parlait beaucoup de l'auteur qui faisait polémique. Au moins une décennie. Une époque où je m'intéressais à la poésie contemporaine, tandis que rien ne semblait pouvoir me faire décrocher des poètes classiques. Curieuse, je m'y suis donc essayée sans finir convaincue. Rebutée serait plus juste. C'est désabusé, cynique, parfois glauque avec des rimes faciles tout en abordant différents sujets de société à l'emporte-pièce sans apporter du constructif. Une volonté également de choquer si l'on escompte un texte évoquant les seins de la soeur qu'on suppose être celle de l'auteur. Bref, tester Houellebecq par le biais de ce recueil ne m'a pas donné la moindre envie de goûter à la prose de ce dernier par la suite. J'imagine qu'il s'agit du genre d'auteur qu'on adore ou qu'on déteste de prime abord et avec moi, ce n'est pas passé.

Vu que le temps a passé depuis, les anciennes critiques rejoignent un avis moins catégorique susceptible de changer avec une seconde lecture. Seconde lecture qui ne se fera néanmoins pas vu une liste d'ouvrages plus longue que mes deux bras au sein de ma pal, et dont j'attends mieux et bien plus.

Sombre et minimale. Je crois qu'il faut lire ces poemes en comprenant bien que Houellebecq est surtout un ecrivain qui connait les classiques francais, mais surtout aussi les classiques du punk et du post-punk.

Il y a du Joy Division dans la froideur de ses vers, meme detachement glacial que Ian Curtis et puis il y a la meme violence que les paroles d'Iggy Pop, ou les paroles de Neil Young ou de Kurt Cobain...