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EAN : 9782707319838
191 pages
Editions de Minuit (11/01/2007)
3.43/5   44 notes
Résumé :
Un homme roule sur une route de campagne. Il rentre chez lui. Il est presque rendu. C'eût été trop simple : une voiture arrive en face, c'est celle de son ami Lucien, mais quand il la croise, Lucien n'est pas à l'intérieur, c'est une femme qui conduit, une inconnue au visage flou, dominé par le rouge. Qui est-elle ? Et Lucien, où est-il ? Et ce rouge, qu'est-ce que c'est ? Du rouge à lèvres ? De la confiture ? Du sang ? On dirait des peintures de guerre.
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Critiques, Analyses et Avis (5) Ajouter une critique
« Il y a en vous quelque chose de pourri, me dit-elle. Très bien, dis-je, je me tais. Continuez. Elle : Que vouliez-vous dire ? Qu'entendiez-vous par : Pour le compte d'un ami ? »

De Christian Gailly j'avais lu il y a longtemps « Be-Bop » et j'avais été enthousiasmé par son style si proche des improvisations jazzistiques. J'ai eu envie de revenir à cet auteur et j'ai mis ce « Nuage Rouge » dans ma PAL sans trop savoir de quoi il serait question.

C'est une sorte de thriller. le narrateur, dont on ne connaîtra le prénom et le nom qu'à la toute fin, sans que cela apporte réellement grand-chose à l'intrigue, paraît bien mériter ce qualificatif de pourri. Rien de bien concret n'est pourtant offert au lecteur pour confirmer cette impression diffuse.

L'«elle» de la citation est une certaine Rebecca Lodge. Elle est danoise. Quelques années plus tôt elle a été victime d'un viol, alors qu'elle était en France, commis par un certain Lucien, que le narrateur connaît. C'est à sa demande qu'il est venu à Copenhague, tous frais payés. Lucien lui a fait du chantage émotionnel pour qu'il accepte de la rencontrer et de lui parler de sa triste vie. Il faut dire que Lucien, lorsqu'il l'a violée, se servait d'un couteau à cran d'arrêt pour la convaincre de coopérer, arme qui s'est retournée contre lui car la belle l'a proprement débarrassé de sa virilité, jetée aux poissons du lac tout proche…

On le voit, l'intrigue paraît plutôt être celle d'un film d'Almodovar que celle d'un roman des éditions de Minuit. L'humour n'est pas absent de cette drôle d'histoire pince-sans-rire. Echenoz et Toussaint, de la même maison, ont écrit des romans dans la même veine faussement policère. Mais Christian Gailly, disparu en 2013, garde son ton bien à lui, même si ici on est loin des circonvolutions musicales du jazz.
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Un homme rentre chez lui en voiture sur une route de campagne et voit arriver en contre-sens la voiture de Lucien. Or, au volant, une femme conduit. Qui est cette inconnue ? Pourquoi son ami n'est-il pas là ?
Qu'est cette couleur rouge ?
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J'ai découvert un auteur.
L'écriture de Christian Gailly n'invite pas à la paresse ; elle est exigente, surtout au début du livre. L'auteur a un style protéiforme qui alterne les phrases très courtes, les passages avec une suite de question, ceux avec des phrases plus longues. Il narre ou s'adresse au lecteur en nous interpellant, nous questionnant parfois.🎼La musicalité de son texte varie : on passe des triolets ou croches à des noires, parfois quelques blanches.
Quant à la résolution de l'énigme, elle n'est pas l'élément majeur du livre selon moi car on est davantage pris par l'écriture. La fin m'a étonnée car je n'aurais pas cru qu'elle prenne cette route là.

Une très belle découverte de cet auteur qui tant dans la forme que le fond m'a plu. Je salue les pointes d'ironie.
J'ai beaucoup aimé.
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Un homme rentre chez lui sur une petite route vendéenne lorsqu'il croise une voiture bien familière, celle de son ami Lucien. Mais Lucien n'est pas dans cette voiture, et au volant se trouve une femme, une inconnue qui semble tachée de sang... Elle s'appelle Rebecca Lodge, et, plus tad, Lucien demandera à notre homme de partir la retrouver pour lui (vengeance ou curiosité ?) à Copenhague.
Avec ce roman atypique, je découvre Christian Gailly dont avait dit tant de bien sur la blogosphère, et je me régale. Mêlant polar, poésie, variations d'une même scène, flash backs, l'auteur réalise un petit bijou de littérature dont on se délecte avec étonnement.
Un roman contemporain d'une rare musicalité, un plaisir à ne pas bouder.

Lien : http://chezlorraine.blogspot..
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Un polar psychologique,ou une peinture de caractères,ce livre curieux raconte une histoire curieuse d'hommes et de femmes comme vous et moi,et de ce que représente l'amour: désir irrépressible,ou loyauté totale,les deux versants sont explorés dans un style très personnel,âpre,violent,simple mais original.
Et évidemment on sera ébahis au final. C'est aussi ce qui fait un bouquin réussi.
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Roman dérangeant, étrange... avec le style toujours aussi spécial de Christian Gailly, minimaliste et rythmé.
L'histoire est difficile à résumer, mais il est question de viol, de rédemption, de vengeance.
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Citations et extraits (11) Voir plus Ajouter une citation
Je la croyais anglaise, ou américaine, avec un nom pareil. Elle était danoise. Je la croyais juive, sépharade, ou ashkénaze, ou les deux à la fois, si c'est possible, par alliance, je ne sais pas, je n'y connais rien . Elle était protestante. Je la croyais mariée à un conservateur quelconque, d'un musée quelconque. Elle avait épousé un marin. Le capitaine de corvette Pierre-Yves de Kerguelen je la croyais heureuse en ménage. Elle était veuve. Je l'ai cru mort dans une bataille navale. Il se fit bêtement tué par un chalutier fraudeur qui refusait d'obtempérer. Pas vraiment blonde, châtain clair. Pas du tout charpentée, au contraire. Une petite bonne femme toute menue avec des lunettes de soleil et un chapeau de paille, un canotier, enfoncé jusqu'aux oreilles. En plein hiver. Elle OTA ses lunettes. Je m'attendis à rencontrer deux yeux petits et noir . ils étaient petits mais clairs
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Il y a des choses comme ça, qui ne cessent pas de se raconter, le soleil par exemple, la couleur des vêtements, les gens assis autour de nous, le goût de ce que l'on boit, tout étant vu, goûté, entendu comme pour la première fois, un temps que pour une fois on aimerait ne pas perdre, un temps qui se met à passer au moment même où on aimerait qu'il ne passe pas. Même pas. Il ne passait pas. Ça n'est qu'après, quand elle est partie après m'avoir dit : Je ne m'ennuie pas mais j'ai à faire, que j'ai pensé que ça s'était passé, et aujourd'hui je pense qu'il n'existe qu'un temps, le temps littéraire.
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On ne peut même plus se faire engueuler par sa mère parce qu'on joue avec la porte du compartiment, il n'y a plus de compartiment. On ne peut plus lier connaissance, offrir une cigarette, une orange sortie d'un panier, ça me rappelle Maupassant, demander si la fumée dérange ou supporter la conversation des gens qui partagent le compartiment, il n'y a plus de compartiment .tout semble mêlé alors que tout est désolé. On nous rapproche comme on nous sépare, très vite, en sécurité.
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Il faut dire que deux absences de cette qualité là, au milieu d'une assemblée de prétendues présences, ça se voit.
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La vraie tristesse, c'est quant on n'a plus rien à ajouter, quand on a épuisé toutes ses ressources de langages, pour faire entendre quelque chose à quelqu'un qui n'entend rien.
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