Fred Vargas

Formidable, aberrant, cet élevage démesuré, non ? Sidérant même ...Tant que j'y suis, je mentionne ces « marées vertes », algues qui envahissent par exemple le littoral breton en France et qui dégagent un gaz mortel. Elles proviennent des rejets de lisiers, surtout des excréments de porcs riches en azote qui se transforment ensuite en nitrates, et indirectement, une fois encore, de l'excès d'engrais chimiques (nitrates, phosphates) apportés aux céréales destinées à nourrir le bétail. Ce phénomène est mondial et ne touche pas que la France ! Ces algues se retrouvent par exemple en Belgique, au Danemark, en Irlande, en Italie dans le delta du Pô et le lagon de Venise qu'elles ont envahis. Aux États-Unis, en Inde ou en Chine, sur les côtes de la mer Jaune, ces « marées vertes » sont encore plus importantes.

Comme quoi c'est désespérant, l'être humain, ça s'attache à ce qu'il a de pire.

Un petit verre tue les vers.

Il y a des choses [...] que l'homme n'est pas apte à concevoir tant qu'un autre homme n'a pas eu l'idée saugrenue de les réaliser.

L'homme pénétra à la nuit tombée dans la courte allée qui conduisait à la maison délabrée. Il connaissait par coeur les reliefs des pavés déchaussés et le poli de la vieille porte en bois contre laquelle il cogna cinq fois.
- C'est toi?
- C'est moi, Mané. Ouvre.

Il faisait froid entre ces murs de pierre drapés de tentures, et sous cette immense voûte de bois. On ne chauffait pas, on respectait les conditions du Temps.

Oui mais quoi ? dit-elle tout haut en se levant d'un bloc. Écrire quoi ?
Pour quoi faire écrire ?
Pour raconter de la vie, se répondit-elle.
Foutaises ! Au moins sur les pectorales, on a quelque chose à raconter que personne ne sait.
Mais le reste ? Pour quoi faire, écrire ? Pour séduire ? C'est ça ?
Pour séduire les inconnus, comme si les connus ne te suffisaient pas ?
Pour t'imaginer rassembler la quintessence du monde en quelques pages ?
Quelle quintessence à la fin ? Quelle émotion du monde ? Quoi dire ?
Même l'histoire de la vieille musaraigne n'est pas intéressante à dire.
Écrire, c'est rater....

Il tombe sous le sens que les foyers ouverts sont à proscrire, émettant bien entendu du CO2 et des particules fines. De même que le brûlage de déchets verts à l'air libre est interdit par la loi car il constitue un facteur important d'émissions de particules : 50 kilos de déchets brûlés émettent l'équivalent de plus de 8500 kilomètres parcourus par un véhicule ou de plus de 4 mois de chauffage d'une maison individuelle avec une chaudière fuel.

Voilà ce que nous sommes arrivés à faire, nous, les hommes. À nous précipiter dans l'abîme, tout seuls comme des grands. Nous, les yeux fermés, l'esprit abruti et désinformé, Eux, les yeux ouverts, mais pathologiquement impuissants, otages de l'argent et de la Croissance et advienne que pourra.

-Dis-moi comment s'appelle cette manière de parler qui consiste à emmerder l'autre en le questionnant sans cesse pour lui faire cracher ce qu'il ne sait pas mais qu'il sait?
- La maïeutique.
-Et qui a inventé ce truc?
- Socrate.
- Si bien que lorsque tu me questionnes coup sur coup, c'est cela que tu fais?
- Va savoir, dit Veyrenc en souriant.

— Des menaces ?
— Peut-être. Des annonces anonymes, des annonces de mort.
Joss posa ses coudes sur ses cuisses, amusé. Il n’allait pas s’en sortir aussi facilement, avec ses anxiétés fumeuses, le lettré.
— Qui visent directement une personne ? demanda Adamsberg.
— Non. Des annonces de destruction générale, de catastrophe.
— Bon, dit Adamsberg en continuant à aller et venir. Un prédicateur du troisième millénaire ? Qui annonce quoi ? L’apocalypse ?
— La peste.
— Tiens, dit Adamsberg en marquant une pause. Ça change un peu. Et comment vous l’annonce-t-il ? Par courrier ? Par téléphone ?

C’est le terreau de la vie, la banalité. Rarement, une perle, un grain de sable, une particule luisante tombe sur notre épaule. Et dans cet océan de vagues ordinaires, le pouvoir est le vice banal le plus à son aise chez l’homme.

- Danglard, vous croyez toujours que je ne fous rien sous prétexte que je ne fous rien. La réalité n'est jamais si simple et vous le savez mieux que quiconque.

Adamsberg lui sourit et lui adressa un signe de la main avant de sortir.

Mais les jeunes, beaucoup plus alarmés qu'on ne le croit par la détérioration du Vivant, bien que tout aussi désinformés que nous, opteront plus vite que vous ne l'imaginez pour la réduction du nombre des écrans. Car ce sont eux qui vont être exposés de plein fouet aux conséquences, et ils le savent.

L'histoire n'est pas faite pour rassurer l'homme, mais pour l'alerter.

– Ca, c’est un truc qui m’a toujours tracassé : pourquoi les flics, ils répètent tout ?
On leur dit : «Vendredi soir, j’étais au Perroquet.» Et le flic, il répond : «Vendredi soir, t’étais où ?»
A quoi ça sert, sinon à s’user les nerfs ?

– Ça sert à user les nerfs. Jusqu’à ce que le gars abandonne ce Perroquet et dise aux flics ce qu’ils veulent.

Le commissaire Adamsberg savait repasser les chemises, sa mère lui avait appris à aplatir l'empiècement d'épaule et à lisser le tissu autour des boutons. Il débrancha le fer, rangea les vêtements dans la valise. Rasé, coiffé, il partait pour Londres, il n'y avait pas moyen de s'y soustraire.
Il déplaça sa chaise pour l'installer dans le carré de soleil de la cuisine. La pièce ouvrait sur trois côtés, il passait donc son temps à décaler son siège autour de la table ronde, suivant la lumière comme le lézard fait le tour du rocher. Adamsberg posa son bol de café côté est et s'assit dos à la chaleur.
Il était d'accord pour aller voir Londres, sentir si la Tamise avait la même odeur de linge moisi que la Seine, écouter comment piaillaient les mouettes. Il était possible que les mouettes piaillent différemment en anglais qu'en français. Mais ils ne lui en laisseraient pas le temps. Trois jours de colloque, dix conférences par session, six débats, une réception au ministère de l'Intérieur. Il y aurait plus d'une centaine de flics haut de gamme tassés dans ce grand hall, des flics et rien d'autre venus de vingt-trois pays pour optimiser la grande Europe policière et plus précisément pour « harmoniser la gestion des flux migratoires ». C'était le thème du colloque.

— Pourquoi ne dites-vous rien, commissaire ?
— J'essaie de réfléchir.
— Et ça donne quoi ?
— Rien. Mais je suis habitué.

Noël tombe un jour comme les autres.
Mais de partout, des êtres soucieux et muets se dirigent dans leurs habits neufs vers les pôles de la liesse. Chacun a pensé aux autres. Chacun part chargé d'offrandes. Noël, la nuit du don, de la grande trêve.

Quand il a eu vingt-trois ans, il a massacré le père. Crac, trois coups de hache, il l'a décapité. Et son sexe avec. Je ne sais pas comment on dit "décapiter" pour la verge.