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Avec Marielle Macé,
Regis Lefort, Béatrice Bonhomme & Valérie Rouzeau en duplex
Lecture par Clémence Azincourt, Jacques Bonnaffé, Léon Bonnaffé & le petit Paulo
« Ce qui se fait entendre est aussi la poésie de Valérie Rouzeau,, entre nos récepteurs et son espièglerie, à nous de l'attraper. C'est simple comme Carême (Maurice…), savant comme Roubaud et fouillé comme Desnos, sans fin sans fond comme qui vous voudrez. Par la mouvement les souffles, son ombre persistante. » »
Jacques Bonnaffé
Voilà près de trente ans que Valérie Rouzeau (née en 1967) a décidé de vivre en poésie, de ses révoltes et de sa plume. Elle a attiré l'attention des lecteurs après la publication en 1999 de Pas revoir, son recueil de deuil. Depuis, parallèlement à ses ouvrages de poésie, elle traduit notamment des poèmes de Sylvia Plath, de Ted Hughes et de William Carlos Williams. Lauréate du prix Apollinaire en 2012, elle compte parmi les voix contemporaines les plus attachantes.
Le revue Nu(e) lui consacre un numéro complet à l'occasion de la sortie de Éphéméride aux éditions de la Table Ronde.
À lire – Valérie Rouzeau, Éphéméride, La Table Ronde, 2020 – Revue NU(e), Valérie Rouzeau, n°70, coordonné par Régis Lefort, avec la collaboration de Béatrice Bonhomme et Danielle Pastor, 2020. Disponible en ligne sur Poezibao.
Régis Lefort/5
4 notes
Résumé :
« Liquidambar, sapin, chêne, muflier, térébinthe, lentisques, châtaignier, hêtre, bouleau, ficus, saule, araucaria, arbre de Judée, ginkgo, cognassier, cyprès, cèdre, if, pin parasol, pin maritime, pin à crochets (tous pins formant en moi un seul et même pin), poirier, tamaris, stop… et moi, dans cette forêt dense, roi boiteux se noyant dans une langue devenue pour la première fois étrange. Tous ces noms, je les découvrais dans la Flore pratique de Roger Blais qui d... >Voir plus
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Citations et extraits (1)
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Rien n'est plus grand que ce qui est tombé, dirait Victor Hugo à la vue du bois mort. Rien n'est plus grand, plus beau, plus terrifiant que l'arbre comme l'homme abattu et roulé à la mer. Le sel chaud s'en empare, blanchit le bois séché, rougit le corps noyé, fracture la matière qui, morte, aux mille éclats, se perd comme une larme, qu'on n'envisage pas si l'on veut être honnête. Le long des côtes bleues, le long des océans scintillent ces morceaux de lumière agile, des branches inouïes et dans la dispersion, l'arbre mort dépecé en destin malhabile, l'homme mort et jeté aux courants de l'airain. Vient le rêve de cœur et dans nulle autre cage, l'image qui obsède, trouble de son aloi. On aime à observer en silence le bois, on attend, on attend jusqu'à la nuit venue. On cherche alors un arbre, un homme qu'on connaît, on s'invente un pays, on sent son corps rendu à l'arête de vivre. Le temps poisson s'arrête, le temps peut-être est mort. Quelque chose ruis-selle, homme de bois perdu, et naît dans ton poème, dans le corps endormi.
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