Dimitri Balzan/5
4 notes
Résumé :
Une jeune fille touchée par des signes du ciel qu'elle se défend de nommer amour naissant.
Un auteur de lettres anonymes refusant de laisser ses réflexions tomber dans l'oubli.
Une poétesse malade d'Alzheimer qui lutte avec ses mots contre leur inévitable perte.
Un jeune Pakistanais tiraillé entre justice et famille, et souffrant de stress post-traumatique.
Une nouvelle, du théâtre, des lettres, de la poésie… autant de fonds que d... >Voir plus
Un auteur de lettres anonymes refusant de laisser ses réflexions tomber dans l'oubli.
Une poétesse malade d'Alzheimer qui lutte avec ses mots contre leur inévitable perte.
Un jeune Pakistanais tiraillé entre justice et famille, et souffrant de stress post-traumatique.
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Avec Les Framboises et autres varia, Dimitri Balzan rend compliquée toute tentative d'écrire une critique objective car ce n'est pas « un seul livre » mais plutôt « quatre mini livres en un » qui ne se ressemblent en aucun point, du moins sur la forme.
Des poèmes, une nouvelle, des lettres anonymes et une pièce de théâtre composent ce recueil dit « de varia » et censé tourner autour du thème de la mémoire et de son extrême fragilité (d'où le petit éléphant rose sur la première de couv, tout le monde l'aura remarqué pas vrai ?)
D'une part, j'ai été assez conquis par ce projet qui aborde d'une manière très subtile la maladie d'Alzheimer dans son premier quart : on est vraiment au coeur des réflexions et des émotions de cette vieille dame qui sent sa conscience lui échapper peu à peu, on est touché et facilement bouleversé.
Par contre, sans spoiler quoi que ce soit, la suite de ce recueil n'a d'intérêt que pour qui aurait lu les précédents livres de l'auteur, on sent qu'il a voulu se taper un délire « réservé aux VIP » et du coup, ça devient très intime, trop intime, et c'est dommage car c'est très bien exécuté au fond.
Le pseudonyme « Zaynab Kamal », utilisé depuis quelques livres déjà, commence à gagner en cohérence : quelque chose s'est-il « féminisé » dans l'écriture de Dimitri Balzan ?
Des poèmes, une nouvelle, des lettres anonymes et une pièce de théâtre composent ce recueil dit « de varia » et censé tourner autour du thème de la mémoire et de son extrême fragilité (d'où le petit éléphant rose sur la première de couv, tout le monde l'aura remarqué pas vrai ?)
D'une part, j'ai été assez conquis par ce projet qui aborde d'une manière très subtile la maladie d'Alzheimer dans son premier quart : on est vraiment au coeur des réflexions et des émotions de cette vieille dame qui sent sa conscience lui échapper peu à peu, on est touché et facilement bouleversé.
Par contre, sans spoiler quoi que ce soit, la suite de ce recueil n'a d'intérêt que pour qui aurait lu les précédents livres de l'auteur, on sent qu'il a voulu se taper un délire « réservé aux VIP » et du coup, ça devient très intime, trop intime, et c'est dommage car c'est très bien exécuté au fond.
Le pseudonyme « Zaynab Kamal », utilisé depuis quelques livres déjà, commence à gagner en cohérence : quelque chose s'est-il « féminisé » dans l'écriture de Dimitri Balzan ?
[Critique publiée sur Bookelis]
L'auteur nous livre son projet sans doute le plus soigné et le plus poétique au niveau de la langue. Dommage qu'il faille le connaître personnellement ("Les Framboises", "A ta place") ou avoir lu ses livres précédents ("Innamoramento", "Résilience") pour en comprendre tous les mécanismes…
L'auteur nous livre son projet sans doute le plus soigné et le plus poétique au niveau de la langue. Dommage qu'il faille le connaître personnellement ("Les Framboises", "A ta place") ou avoir lu ses livres précédents ("Innamoramento", "Résilience") pour en comprendre tous les mécanismes…
Citations et extraits (4)
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Ce qui vient de se passer lui semble si étrange qu’Anaïs peine à recouvrer ses esprits. D’où est donc sorti ce jeune éphèbe des sables, suffisamment libre et audacieux pour l’appeler « cousine » en guise de clôture d’une pauvre dizaine de mots échangés ? Ça la tourmente, comme la foudre qu’elle n’a pas entendue tomber, mais qu’elle a ressentie dans ses veines…
La réceptionniste lui fait signe qu’elle est sur le point d’oublier ses valises. Un sourire, un fredonnement interne, serait-ce… ? Dans l’heure qui suivra, Anaïs gèrera l’installation dans la chambre, se félicitera d’avoir une vue sur la cour de l’hôtel, et prendra le temps de se rafraîchir, sobre réponse aux dangers esthétiques d’un long voyage en train sous la canicule naissante.
Vers la fin de l’après-midi, la revoilà. Elle s’est assise derrière la cathédrale Saint-Gatien, en face du portail du lycée. Cécilia est parmi les premières et premiers à sortir. Minois rassuré. On a dû lui dédramatiser les tortures à venir. Mais Anaïs ne la voit, regarde pas…
La réceptionniste lui fait signe qu’elle est sur le point d’oublier ses valises. Un sourire, un fredonnement interne, serait-ce… ? Dans l’heure qui suivra, Anaïs gèrera l’installation dans la chambre, se félicitera d’avoir une vue sur la cour de l’hôtel, et prendra le temps de se rafraîchir, sobre réponse aux dangers esthétiques d’un long voyage en train sous la canicule naissante.
Vers la fin de l’après-midi, la revoilà. Elle s’est assise derrière la cathédrale Saint-Gatien, en face du portail du lycée. Cécilia est parmi les premières et premiers à sortir. Minois rassuré. On a dû lui dédramatiser les tortures à venir. Mais Anaïs ne la voit, regarde pas…
Mais aujourd’hui nous y accourons :
Il s’étouffe, se meurt,
Notre doux petit siècle !
Son ultime décennie trébuche, s’effondre,
Ses chiffres se répliquent à l’infini,
Le neuf se multiplie et se bouscule ;
S’affolent les plus digitaux de nos cadrans,
Et sonne l’heure :
Ici l’immaîtrisable tempête d’univers nouveaux,
Là l’empire invisible aux machines les plus retorses,
C’est lui, c’est le nouveau millénaire !
Jusque-là tout va, jusque-là tout va bien…
Le siècle est très, très jeune, et je respire encore ;
Onze années de battements, et j’achèverai mon aventure terrestre…
Millénium, dis-moi : quel sera mon tout dernier rôle ?
Lune ne s’exprime plus comme jadis, mes filles sont devenues mères,
Et ma supernova se rapproche mais…
Moi je sais, c’était écrit, je suis née pour lui, pour ce rôle-là :
Grand-mère – et tous les surnoms qu’on lui connaît.
Il s’étouffe, se meurt,
Notre doux petit siècle !
Son ultime décennie trébuche, s’effondre,
Ses chiffres se répliquent à l’infini,
Le neuf se multiplie et se bouscule ;
S’affolent les plus digitaux de nos cadrans,
Et sonne l’heure :
Ici l’immaîtrisable tempête d’univers nouveaux,
Là l’empire invisible aux machines les plus retorses,
C’est lui, c’est le nouveau millénaire !
Jusque-là tout va, jusque-là tout va bien…
Le siècle est très, très jeune, et je respire encore ;
Onze années de battements, et j’achèverai mon aventure terrestre…
Millénium, dis-moi : quel sera mon tout dernier rôle ?
Lune ne s’exprime plus comme jadis, mes filles sont devenues mères,
Et ma supernova se rapproche mais…
Moi je sais, c’était écrit, je suis née pour lui, pour ce rôle-là :
Grand-mère – et tous les surnoms qu’on lui connaît.
L’INSPECTRICE APRAXINE. C’est un endroit qui ne ressemble à aucun autre. Il y a tout juste deux mois, on l’appelait « l’Unité ». Et on y torturait des chairs. Violeurs, pédophiles, homophobes, innocents, tous dans le même panier, sans la moindre distinction. Mais c’était hier. On ne va pas réécrire l’histoire, ni même la relire. Aujourd’hui, on l’appelle juste « la prison ». La prison d’Akzhar.
Lizzie,
Finalement, après toutes ces années, tu as répondu. Oui, tu as daigné consacrer un peu de ton temps libre à ma personne. C’est incroyable ; tous ceux qui connaissent la « vraie Lizzie » savent pertinemment qu’elle ne répond jamais, qu’elle se fout de tout, qu’elle se fout de moi, alors… personne ne voudra y croire ! Après tout, qu’importe ? Le « devoir de vérité » finit toujours par trouver ses limites, et avec toi plus rapidement qu’avec les autres. As-tu bien conscience de ce que tu m’as écrit, Lizzie ? T’es-tu seulement relue ?
Finalement, après toutes ces années, tu as répondu. Oui, tu as daigné consacrer un peu de ton temps libre à ma personne. C’est incroyable ; tous ceux qui connaissent la « vraie Lizzie » savent pertinemment qu’elle ne répond jamais, qu’elle se fout de tout, qu’elle se fout de moi, alors… personne ne voudra y croire ! Après tout, qu’importe ? Le « devoir de vérité » finit toujours par trouver ses limites, et avec toi plus rapidement qu’avec les autres. As-tu bien conscience de ce que tu m’as écrit, Lizzie ? T’es-tu seulement relue ?
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