Les échoués

On les surnommait les 'Mooryaans', 'fourmis' ou 'parasites', en somali. A présent, la ville leur appartenait et ils l'infestaient, la pourrissaient de l'intérieur à bord de 'technical cars', des pick-up volés et customisés pour la guerre avec des canons de 105 sans recul, montés à l'arrière - des engins capables de déchiqueter les hommes, les murs et les blindages. Pour beaucoup, ces enfants soldats n'avaient pas seize ans. Certains obéissaient à leur clan, d'autres travaillaient à leur compte. Entre eux, ils se rebaptisaient 'Rambo', 'Clint Eastwood' ou 'Terminator' ; ils marchaient au mélange d'amphétamines, de cocaïne et de khat, une feuille d'arbrisseau venue d'Ethiopie et dont le manque rend fou.
[...] Croiser leur regard, c'était déjà mourir.
(p. 20-21)

Cela faisait deux mois maintenant qu'il vivait tapi dans un trou. Une tombe d'un mètre quatre-vingt-dix sur un mètre de large et un mètre de profondeur, creusée à la main au beau milieu de la forêt, et recouverte d'un toit de branches et de feuilles.
Le jour, il y enfouissait ses affaires. La nuit tombée, il s'y enterrait vivant. Personne ne viendrait le chercher là, étouffé dans les broussailles, entre un tronc d'arbre couché par la dernière tempête et un entrelacs de branches mortes.
[... au réveil] son corps lui faisait mal comme le communisme lui avait fait mal pendant plus de trente ans. Pourtant, certains matins, il regrettait presque cet immobilisme et cette rigidité-là.
(p. 12)

Les animaux et les clandestins ont des besoins communs : vivre cachés au milieu des vivants, à proximité d'une source d'eau et de deux lignes de fuite.

Assan vouait mettre le plus de kilomètres possible entre lui et la Somalie, devenue folle. Entre sa fille et un certain islam aussi.
« Ce n'est pas un pays pour Iman. Je veux qu'elle puisse goûter à tous les fruits de la vie, qu'aucun ne lui soit interdit. Là-bas, les femmes n'ont même pas le droit de conduire. Ce sont des ânes ! Ils prétendent que c'est mauvais pour leurs ovaires ! »
A. avait éclaté de rire.
« Eux, ils conduisent tous des 4 x 4 parce que c'est bon pour les couilles, peut-être ? »
(p. 99)

Les débuts de Chanchal dans la vie furent difficiles. A Dacca [Bangladesh], son père s'intoxiquait en fondant des métaux de récupération et sa mère enchaînait les kilomètres d'ourlets pour le compte de grandes marques de vêtements, au sein d'une usine où s'entassaient des milliers d'enfants. La plupart avaient menti sur leur âge pour gagner quelques roupies. Les espaces de travail étaient si étroits qu'il était impossible de ramasser une pièce de tissu quand elle vous glissait des doigts. Il fallait appeler un gardien qui vous marquait aussitôt le bras de la pointe d'une aiguille, chauffée sous la flamme de son briquet. A la fin de la journée de labeur, une mère maquerelle relevait les manches des couturières et comptait les marques. A chaque piqûre, un peu d'argent retenu.
(p. 34)

Ca marchait comme ça entre clandestins du même village. Chaque fil ténu s'accrochait à un autre et la somme de leurs fragilités finissait par résister à tout, comme la toile d'une araignée.

-- La fillette semblait encore plus fragile.
Elle attendait vulnérable comme une tortue sur le dos.

Délicatement il attrapa les bretelles de sa robe et les fit tomber sur ses épaules. Le tissu bleu roi glissa le long de son corps perlé de peur.
On aurait dit la mer se retirant, dévoilant d'abord deux petites îles délicates, à fleur de peau, aux tétons minuscules, pointus comme des bulots, puis les plis fins de son ventre pareil à l'ondulation des vagues sur le sable, avec au milieu, un trou de crabe parfaitement rond. ---

Il tendit des vêtements de garçon.
- Tiens, mets ça

C'est la première fois qu'il voyait sa fille, nue et mutilée.

Il n'avait jamais oublié cette longue nuit de torture.

Les cris et le pas des femmes dans le noir chuchotant le nom d'Iman

Désormais comme la plupart des Somaliennes, elle allait vivre cousue, ---- jusqu'au jour où un homme ---

[ Assan et Imam]

[début des années 90]
Les Libyens ouvraient et fermaient le robinet des migrants au gré de leurs humeurs et de leurs intérêts. Quand il avait besoin d'esclaves pour bâtir ses chantiers pharaoniques, l'immense rivière artificielle surgie des tréfonds du Sahara pour alimenter en eau les villes côtières par exemple, le colonel Kadhafi bloquait sa frontière et laissait s'entasser des milliers de déracinés prêts à tout pour survivre en attendant de traverser la Méditerranée.
Puis il suffisait d'une protestation internationale contre la toute-puissance de son pouvoir pour qu'il inflige aux Européens une douche froide en laissant à nouveau la misère du monde se déverser sur les côtes italiennes.
Alors l'Europe marmonnait quelques excuses et le général remettait sa casquette de gendarme. Les plages de Lampedusa retrouvaient l'odeur des crèmes solaires et le calme des voyages organisés.
(p. 111)

Ces derniers temps, Virgil ne croyait en personne si ce n'est en lui-même. Il devait 5 000 dollars, vivait terré comme un renard, perdait son temps avec deux réfugiés somaliens au lieu de mendier du travail et ne voyait pas par quel miracle il allait en trouver avant que son créancier ne vende sa femme dans un bordel du Tadjikistan et ses enfants à un hôpital chinois.
(p. 119)

Tu sais qu'il y a des Noirs dont le rêve est d'immigrer en Moldavie ? Même ta misère leur fait envie ! Ça devrait t'émouvoir, non ?