Le lieu du crime

Aux yeux du sergent Havers, les grands problèmes de la vie - qu'il s'agisse de la crise économique ou de la prolifération des maladies sexuellement transmissibles - trouvaient tous leur origine dans le système de classes. De fait, ce sujet, le plus douloureux des points de friction entre eux, constituaient le fondement, la structure et la conclusion de tous les affrontements verbaux, qui, depuis quinze mois qu'elle était devenue sa partenaire, avaient opposé Lynley au sergent Havers.

L'histoire illustrée de leurs familles appartenait au même genre.
Il comprenait donc. Et à quel point, Seigneur ! Le sens de la famille, le devoir et la dévotion, engendrés par le fait d'être né avec un sang bien particulier dans les veines, avaient effectivement hanté Lynley quasiment tout au long de ses trente-quatre années d'existence. Les liens du sang le freinaient, brisaient ses élans, l'enchaînait à la tradition. Pourtant, il n'existait pas d'issue, car même si l'on renonçait aux titres et à la terre, on ne pouvait renier ses racines. On ne pouvait renier son sang.

C'était un crime horrible, un crime dont la monstruosité se lisait dans les détails accablants révélés par les clichés : le matelas qui avait bu le sang de la victime jusqu'à saturation, la main tendue vers une aide qui ne viendrait jamais, les lèvres entrouvertes en un cri muet.

La trahison, comme la peste, se répand dans le sang.

- Mieux vaut une mère suicidée qu'un père cocu? s'enquit lynley.

- Inspecteur, pourquoi vous ne venez jamais promener ce bijou dans mon quartier? Chez moi, on adore mettre le feu à des trucs aussi jolis.
- A la prochaine émeute, prévenez-moi, répliqua Lynley, pince-sans-rire.
- La prochaine émeute, on enverra des invitations, pour être sûr que tout le monde vienne.
- Ah oui. "On est prié d'apporter sa propre brique."

Comme une toile d’araignée, une pellicule de givre s’était formée à l’extérieur de la vitre, et lady Helen sentit que, si elle posait sa main sur le panneau, elle éprouverait la brûlure du froid.

La femme était clouée au centre de ce tableau comme un insecte épinglé dans une vitrine, empalée sur la dague au manche de corne qui lui avait traversé le côté gauche du cou pour se ficher dans le matelas sur lequel elle reposait.

-Savez-vous ce que c'est, de désirer la mort de quelqu'un plus que tout au monde, et de voir son vœu s'exaucer, comme si un dieu moqueur vous écoutait, et ne réalisait que vos désirs les plus odieux ?
Seigneur, le simple pouvoir des mots. Il le connaissait. Bien sûr, il le connaissait.

Le sens de la famille, le devoir et la dévotion, engendrés par le fait d’être né avec un sang bien particulier dans les veines, avaient effectivement hanté Lynley quasiment tout au long de ses trente-quatre années d’existence. Les liens du sang le freinaient, brisaient ses élans, l’enchaînaient à la tradition. Pourtant, il n’existait pas d’issue, car même si l’on renonçait aux titres et à la terre, on ne pouvait renier ses racines. On ne pouvait renier son sang.