PariZ

— Tu touches pas au Ricard. Toi, t’en as pas besoin. T’as déjà la colle.
— Et pourquoi t’en aurais plus besoin que moi, hein ?
La Gâchette aspira bruyamment une lampée de café avant de répondre :
— Parce que nous, on est alcoolos.

Au centre de la Terre, invisibles aux yeux du monde, les trois hommes se mirent à table.
- Goutte ? dit la Gâchette, la bouche pleine.
- Hmm ? répondit l'autre en mastiquant.
- Je crois que c'est la fin du monde.
La Goutte le regarda un instant, pensif. Puis, en plongeant sa fourchette dans le cassoulet, il ricana :
- Et bien... on a failli attendre.

Car voila que l'hypothalamus se réactive. Le corps bouge à nouveau. Les yeux s'ouvrent. Les membres s'agitent, la carcasse se redresse. L'enveloppe charnelle devient vaisseau-fantôme ; un passager clandestin a repris les commandes depuis la cale, là-bas, tout au fond du cerveau reptilien. Le sang ne circule plus. Les chairs, les tissus, les organes poursuivent leur décomposition.
L'enclos à tripes se lève. Il marche, il ne sent plus ses muscles, il ne se sent plus lui-même, et il ne connait pas la douleur. Aucune sensation. Aucune émotion. Aucune notion. Ni celle de bien, ni celle de mal. Mort mais encore vivant. Et il a faim. il a absolument faim. Une faim primale. Une faim comme fin en soi.

- Et moi ? Je fais quoi ?
- Tu montes la garde.
La Gâchette saisit la bouteille de Ricard, la reboucha et la rangea dans le placard à côté de la boîte de conserve.
- Et tu arrêtes un peu de picoler sinon tu vas te mettre à pioncer. J'ai besoin que tu restes debout en m'attendant.
La Gâchette lui tendit les clés qu'il avait confisquées au graffeur.
- Tu fermes derrière moi et tu n'ouvres à personne.
La Goutte se mit à glousser.
- T'en fais pas, va. Si des témoins de Jéhovah se pointent, je leur dis d'aller au diable ! Promis !

- Nous sommes les membres de la Restauration Française.
- Hein ?
- C'est le nom de notre organisation.
La Goutte se mit à ricaner.
- Restauration... Française ? reprit-il entre deux gloussements.
- C'est bien ça, répondit le lieutenant en fronçant les sourcils.
- On dirait le nom d'un self-service ! Hé, Gâchette ! L'espace d'un instant, j'ai cru que ces mecs bossaient chez Flunch ! [...] Pour moi, ce sera le carpaccio à volonté ! Ah ! Ah ! Ah ! Et toi ?
La Gâchette prit un air emprunté avant de répondre :
- Et pour moi ce sera le jambon à l'os !
Ils se bidonnèrent ensemble, bientôt rejoints par la Gobe qui les imitait d'un rire absent et mécanique, lui qui n'avait absolument rien compris à la conversation.

Alors maintenant vous allez me dire combien vous pesez ! Vous verrez, vous me remercierez !
— Mais j’en sais rien combien je pèse, moi ! Je suis clodo, ducon ! Tu crois que je surveille ma ligne ?

Leurs âmes sont mortes
et c'est la musique qui les pousse en avant
comme le vent les feuilles sèches
et leur tient lieu de volonté.
(Primo Levi, Si c'est un homme.)

« À la fin tu es las de ce monde ancien »
Guillaume Apollinaire, Zone.

Le métro est un endroit éminemment sartrien où, "à huis clos", chaque voyageur devient la proie de tous les autres.
(François Mauriac - Journal, V.)

Les armes sont les bijoux des hommes. (Jean Follain)