Le poème avait réussi là où les fleurs avaient en partie échouée
son départ avait été, pour lui, une délivrance. Je n'avais donc pas pleuré. Quand on aime c'est à l'autre que l'on pense, pas à soi. Je perdais un complice qui, alors que la mort alourdissait ses paupières avait posé sa main sur la mienne et, dans un ultime effort, l'avait serrée. J'éprouve encore sur ma peau l'empreinte de ses doigts. La sensation de cette douce pression, comme un don immatériel et secret.
Nous étions partis pêcher quand tu me demandas si les crevettes étaient des fleurs..Mais alors pourquoi on parle d'un bouquet de crevettes?
Les mots, savez-vous, servent parfois à se taire.