Les vies extraordinaires d'Eugène

Lorsqu'on referme « Les vies extraordinaires d'Eugène », c'est la gorge sèche, un noeud à l'estomac, le regard brillant. Car le roman d'Isabelle est tout simplement bouleversant. le petit Eugène est né grand prématuré et va être emporté en quelques heures d'un choc toxique imparable après six jours de couveuse. Son père, ravagé par le drame, décide de mettre sur papier la vie éphémère de ce fils de l'amour tandis que sa femme elle, se mure dans le silence.
Hou la!la! vous allez vous dire, la vie est bien trop dure pour se plonger dans un tel récit, mais détrompez-vous, Isabelle Monnin ne sombre jamais dans le pathos, bien au contraire, elle arrive même à nous faire sourire au coin d'une phrase, d'un paragraphe.
On tombe sous le charme de ce petit Eugène, qui dans son terrible malheur à bien de la chance d'avoir de tels parents. Comment faire son deuil quand une telle injustice vous frappe ? Lisez « Les vies extraordinaires d'Eugène », Isabelle Monnin en apporte une poignante réponse. Et pour nous détendre je finirai par un "Ou il y a Eugène, il y a du plaisir".

Eugène est né le 17 novembre 2007. Grand prématuré. Intubé. Extubé. Ré-intubé. C'est dans le service de réanimation de Montreuil qu'il a attrapé un staphylocoque doré. Il est mort d'un choc toxique le matin de son septième jour. Il y a une case portant une plaque à son nom au cimetière du Père-Lachaise. Sept petits jours et puis s'en vont...
Depuis, sa maman ne parle plus. Elle ne correspond qu'avec un petit carnet sur lequel elle écrit le strict minimum. Elle a acheté des mètres et des mètres de tissu velours rouge, s'est installée devant sa machine à coudre et a commencé à fabriquer des pantalons pour chaque âge de la vie d'Eugène.
Son père a commencé à écrire les quelques souvenirs qui lui restaient en mémoire. Mais sept jours, c'est trop court, c'est trop peu pour ce petit bonhomme. Alors, il va tenter de recouper les témoignages de ceux qui l'ont connu, va retracer les portraits de ses ascendants et lui inventer une vie...

Isabelle Monnin nous plonge dans l'intimité de ce couple qui doit faire face au tragique, à l'impensable. Comment supporter la mort de son enfant au bout de sept jours alors qu'ils ne l'ont même pas pris dans leurs bras, même pas vu son dos ni la couleur de ses yeux, tout juste effleuré ses jambes si minuscules? Les parents réagiront de manière totalement différente: elle, se réfugiera dans le silence, lui, écrira la vie de son petit homme. Lui (re)donnera vie. Sans misérabilisme, ce roman dépeint avec justesse, délicatesse et une profonde sensibilité la vie de ce couple et du petit Eugène. L'auteur conjugue habilement gravité et légèreté pour nous offrir un roman à la fois sombre et lumineux, triste et drôle, porté par une écriture sensible.

Né grand prématuré, Eugène a succombé à six jours à une infection nosocomiale. Nous assistons aux douleurs parallèles des parents lors de la première année de deuil, aux turbulences au sein du couple. Chacun réagit différemment : la mère se mure dans le silence, ne communique que par écrit et très brièvement. le père a besoin de donner une existence à son enfant, en le dotant de qualités, en l'inscrivant dans le temps : il l'ancre dans le passé via sa généalogie et lui dessine un avenir.

Sans exhibitionnisme ni sensationnalisme, avec une grande dignité, ce texte de deuil est beau, émouvant. Bien que souvent poignant, il m'a moins bouleversée que je le craignais - peut-être me suis-je moins identifiée à cette douleur exprimée par un père ? Ces paroles paternelles sont pleines de douceur et d'amour, sages et pragmatiques... Mais lorsqu'il enquête sur les camarades de crèche qu'Eugène aurait dû avoir et s'imagine courir avec son fils dans le dos, on craint alors de le voir sombrer dans le déni, la dépression... le récit s'achève joliment sur une longue lettre de la mère à son enfant.

Un joli roman sur la douleur de la perte d'un enfant, le couple face aux épreuves, ainsi que le deuil d'une manière générale et le sentiment de solitude extrême qui en résulte.

Eugène est un prématuré de six mois.
Au bout d'une semaine il meurt.
Sa mère perd l'usage de la parole.
Son père entreprend de raconter sa vie.
Mais une semaine d'existence c'est peu, alors il extrapole.
C'est une beau récit mais un peu dérangeant.
C'est affreux ce qui arrive à ces deux parents perdus après la mort de leur bébé.
Je ne sais pas si ça correspond à la perte d'un nourrisson par l'auteure, si ce n'est pas le cas elle s'est bien mise dans leur peau.
On ressent leur douleur et leurs efforts pour survivre à cette perte.
J'ai par contre trouvé un peu le temps long à leur peine et n'était pas mécontente d'avoir terminé parce que c'est vraiment très pesant.

Je viens de terminer en 4h de lecture ininterrompues les 132 pages bouleversantes des Vies extraordinaires d'Eugène, Eugène qui n'a vécu que 6 jours minuscules dans le petit lit d'un service de néo natalité.
Faire son deuil, essayer de donner une identité à une existence si fugace, faire accepter sa douleur, sa détresse, son impuissance, sa colère face à l'absurdité d'une vie aussi éphémère que celle d'Eugène, c'est ce que fait son père en essayant de transcrire la vie d'Eugène, ses 6 jours d'existence aussi bien que sa vie rêvée, la vie qu'il aurait pu ou dû avoir ; donner une consistance à sa vie afin d'essayer de retrouver la maman d' Eugène, murée dans le silence qui, elle, fait son deuil en cousant des pantalons de velours rouge, un pour chaque âge de la vie d'Eugène, de 0 à 100 ans. Comment ne pas comparer l'effroyable injustice d'une vie d'enfant pas vécue et celle d'un vieillard atteint d'Alzheimer qui se prolonge… Sans tomber dans l'amertume ni le pathos , l'auteur livre ici un récit extrêmement émouvant, un récit délicat et sensible empreint de tendresse, oscillant entre humour et désespoir, mais se terminant sur une note d'espoir.