Tiffany McDaniel

Le plus bel arbre de Noël, c’est celui qu’on laisse dans sa terre pour qu’il puisse y grandir et vivre sa vie.

La pensée m’est alors venue qu’être enfant, c’est savoir que le balancement du berceau nous approche et en même temps nous éloigne de nos parents. C’est le flux et le reflux de la vie qui tour à tour, nous poussent vers les autres, puis nous écartent, peut être dans le but de nous permettre d’acquérir la force nécessaire pour affronter l’instant où ce mouvement de balancier nous aura tellement éloignés de la personne que nous aimons le plus qu’elle ne sera plus là quand nous reviendrons vers elle.

Mes poèmes embrassaient tout ce que mes bras ne pouvaient étreindre. Ils hurlaient ce que je taisais. Ils étaient aussi un murmure brûlant qui proclamait que parfois l’amour est un châtiment.

En fin de compte, n’est-ce pas cela , la folie ? La clarté pour celui qui voit à travers elle, l’aberration pour le monde qui en est témoin.

Les vieilles colères sont pour la plupart éteintes maintenant. Mais le sentiment de culpabilité demeure. C’est un sentiment qui refuse de durer moins longtemps que l’éternité.

Aussi belle que puisse être la pâture, c’est la liberté de choisir qui fait la différence entre une existence que l’on vit et une existence que l’on subit.

Ces gens qui suivaient Elohim avaient tous leur Helen, leur Andrea Doria, tous possédaient un démon qu’ils avaient besoin d’accuser. Ils formaient un groupe de soutien pour ceux à qui on avait fait du tort. Comme l’homme dont le frère jumeau avait été tué lors d’un hold-up dans une station-service par un Noir portant un masque de ski noir. Il y avait le père dont la fille avait été transformée en légume par un conducteur bourré qui était bourré, noir, et vraiment très bourré. Et une femme, violée alors qu’elle sortait d’un bar de Toledo. Trois violeurs, une seule couleur de peau. Noire. Noire. Noire.
C’était cette couleur qui réunissait Elohim et son groupe. C’était la couleur de leur démon, et il fallait que leur démon ait une couleur pour qu’ils puissent le retrouver.

Pour toutes ces danses que tu leur a fait endurer, mes pieds t'en veulent un peu, mais pas mon cœur. Je crois que je ne comprendrai jamais pourquoi c'est avec moi que tu veux encore danser, après toutes ces années. Ce que je crains, c'est pas la mort, mais le paradis. Tu me demandes pourquoi ? Parce que je sais que tu ne m'inviteras jamais à danser, là-haut. Non. Tu valseras avec Hypatie et Sappho, les poètes et les philosophes, et avec Dieu. Ceux que tu préfères. Moi, je resterai tranquille dans un coin. Je serai en enfer au paradis. Mais pour l'instant, je t'ai. Oui, je t'ai pour l'instant. Ce soir nous ferons l'amour et nous partagerons le même rêve. Demain, nous ferons la grasse matinée, puis nous irons en voiture aux abords de Breathed. Tu y seras ? S'il te plaît, sois là. Sinon je deviendrai fou.

Mon cœur est en verre et, tu vois, Betty, si jamais je devais te perdre, il se briserait et la douleur si forte que l’éternité ne suffirait pas pour l’apaiser.

C’est ça le problème avec vous, les enfants. Un jour vous êtes tellement petits que vous pourriez partir dans le siphon avec l’eau du bain, et l’instant d’après j’ai du mal à me souvenir que vous avez été aussi petits.

Les temps changent pour ne jamais revenir, alors nous donnons au temps un autre nom, un nom plus beau, pour qu’il nous soit plus facile d’en supporter le poids, à mesure qu’il passe et que nous continuons à nous rappeler d’où nous venons.

Le paradis est une bouche essoufflée. C'est le cœur enfoui, où deux âmes se rencontrent, se donnent et se prennent mutuellement des petits morceaux d'elles-mêmes, et pendant tout ce temps, la lumière gravite, scintillant doucement sur les bords.

Jamais plus je ne retrouverai mon frère, même s’il revient un jour, parce que cette nuit-là, il est mort, il a disparu, et les choses disparues cessent de devenir plus que ce qu’elles étaient. C’est cela la tragédie de perdre un frère aîné. Il reste figé à jamais. Vous, vous continuez, et un jour, vous devenez le plus âgé des deux. Cette inversion n’est pas naturelle. C’est ce qui empêche la famille de former à nouveau un tout.

Je serai le garçon noir. Tu seras la fille blanche. Et le monde entier dira non. Mais nous, on dira oui, et la seule éternité qui comptera, ça sera nous.

Tu sais quelle est la chose la plus lourde au monde ... ? C’est un homme qui est sur toi alors que tu ne veux pas qu’il y soit. 

Le plus étrange, c'est que Trustin n'avait pas crié en tombant. Quand on a tout raconté à Papa ce soir-là, il a dit que c'était une bonne chose qu'on ait été là, et il a ajouté :
- Un garçon qui tombe comme ça en silence, il a besoin que quelqu'un soit là pour crier à sa place.

Tu sais quelle est la chose la plus lourde au monde, Betty ? C'est un homme qui est sur toi alors que tu ne veux pas qu'il y soit.

" Je lui ai dit : " Un jour, Dieu éteindra toutes les lumières pour rappeler aux gens comme vous que, dans l'obscurité, on ne peut pas dire qui est blanc et qui ne l'est pas. Il faudra traiter d'égal à égal. Vous apprendrez que ce n'est pas la couleur de la peau qui nous rend bons ou mauvais. Et c'est seulement une fois que tout le monde aura appris ça que Dieu rallumera les lumières.

Pas besoin de s’asseoir sur un banc pour entendre parler de la création divine, disait-il. Tout ce que vous avez à faire pour savoir qu’il existe quelque chose de plus grand, c’est aller vous promener dans les montagnes. Un arbre prêche mieux que n’importe quel homme.

L'alcool est le diable passé à l'état liquide.