Pleurer au supermarché

Ce roman autobiographique est une ode pleine de vie au lien mère-fille, à ses douleurs, amertumes, mais aussi à ses moments de grâce et de complicité.

Pas de spoil ici, puisque nous savons dès la première page que Michelle, jeune américano-coréenne, vient de perdre sa mère, avec qui elle avait longtemps entretenu un lien fusionnel, et qui représentait son ancrage asiatique. Ainsi, en ces premières pages du roman, la voyons-nous "pleurer au supermarché", à la recherche d'ingrédients de la cuisine coréenne, perdue et en manque de repères au H-Mart. Mener son deuil n'est pas facile pour cette jeune femme déterminée, qui a quitté ses parents tôt pour réaliser son rêve de musique.

Fille unique d'un couple mixte, Michelle a grandi dans une maison isolée au milieu des bois, avec une grande liberté, mais sous le regard des plus vigilants de Chongmi, sa mère, femme au foyer. Michelle a comme sans doute beaucoup de filles, et peut-être encore plus des filles uniques, des sentiments ambivalents envers sa mère : elle partage avec elle de bons moments, notamment autour de l'alimentation, des plats coréens que sa mère lui concocte avec amour, mais elle la juge également dure, dépourvue d'empathie et d'encouragements maternels. La phrase préférée de Chongmi lorsque sa fille se blesse : "Garde tes larmes pour quand ta mère sera morte". Son père est certes présent, mais le couple bat de l'aile, et l'empreinte de la mère est bien plus forte sur sa fille.

Nous suivons, en de fréquents mouvements du présent au passé, l'adolescence tumultueuse de Michelle, sa passion un peu désordonnée pour la musique, ses petits jobs, un semblant de réconciliation avec ses parents lorsque arrive la terrible vérité : sa mère est atteinte d'un cancer foudroyant. Commence alors une lutte de chaque instant pour qu'elle s'en sorte, et Michelle déménage pour se consacrer à sa mère et l'aider, avec des amies coréennes de Chongmi, à lutter contre la maladie. Elle apprend des choses essentielles, mais découvre aussi que sa mère a ses secrets. Sa part d'identité coréenne resurgit, à travers ses souvenirs de voyages à Séoul où vit sa famille maternelle, sa grand-mère et ses deux tantes.

J'ai dévoré ce roman peuplé de références à la cuisine coréenne, à la ville de Séoul que j'aimerais tant découvrir ; je n'ai en cela pas été très déroutée par les termes coréens dont je connaissais une grande partie, à force d'écumer le moindre bar ou restaurant coréens dans les grandes villes, ici en France, où j'ai la chance de passer. J'ai été passionnée par le passage où Michelle achète une jarre traditionnelle pour réaliser son propre kimchi, et par sa résilience avec les vidéos de Maangchi. J'ai souri devant les indications fantaisistes de sa mère pour réaliser les recettes - "ajoute de l'huile de sésame jusqu'à obtenir le même goût que Maman". J'ai écouté les morceaux de son groupe, Japanese Breakfast, mais aussi la belle chanson de Shin Joon Hyun, Coffee Hanjan, citée à la fin du roman.

Le style m'a paru parfois un peu familier, la dérive adolescente de Michelle m'a par moments un peu agacée, mais ce roman tourne autour de la cuisine et de l'amour maternel, et son message est fort. Michelle croit que l'incompréhension entre elle et sa mère est devenue amour, alors même que l'amour a toujours été là, précédant l'incompréhension qui s'est installée plus tard - amour capable d'exprimer sa pureté une fois qu'elle lui laisse l'espace nécessaire pour se déployer. Enfin, la langue, les mots coréens, déploient une douce puissance qui fait naître, puis exister véritablement les sensations, qui fait se déployer devant nous les lieux et leur intimité.

Merci à @Cassiopee42 qui me l'a fait découvrir !

Ce roman nous met l'eau à la bouche dès les premières pages, car l'auteure nous parle de sa mère par le biais des plats qu'elle préparait, mais très rapidement, je me suis ennuyée car les deux personnages principaux, la mère aujourd'hui décédée et sa fille (l'auteure) ne m'ont semblé sympathiques ni l'une ni l'autre, l'une étant assez froide et l'autre plutôt caractérielle.
J'ai découvert la cuisine coréenne mais j'ai trouvé que le roman manquait d'émotion et tournait un peu en rond.

Mon snobisme fait que je me méfie un peu quand l'argumentaire pour vendre un bouquin s'affiche sous forme de bandeau « le livre qui a déjà conquis des millions de lecteurs« . Pourtant dès le chapitre d'ouverture, quand l'héroïne, Michelle Zauner, nous explique pourquoi elle se retrouve à pleurer dans un supermarché H Mart, j'ai été prise dans les filets du livre.

A la fois amusée, émue, intriguée, curieuse. Je suis nulle en cuisine coréenne (et pas particulièrement fan de cuisine asiatique en règle générale) mais j'ai cherché avec joie tous les plats, ingrédients, spécialités qui égrènent le livre. Si vous aimez les romans qui parlent de gastronomie, qui mettent à l'honneur la richesse d'une culture à travers sa cuisine, vous aimerez forcément ce roman.

Mais Pleurer au supermarché c'est bien plus que cela ! Michelle Zauner parle beaucoup de nourriture car sa mère lui a toujours montré son amour, son attachement à travers celle-ci. L'écrivaine nous raconte ainsi les relations, tout sauf sans histoire, avec sa mère : l'éducation qu'elle a reçue enfant (et les tiraillements liées à la double identité, Michelle ayant vécu en grande partie aux Etats-Unis, son père étant également américain), la douloureuse et chaotique traversée de l'adolescence, l'éloignement et puis la maladie de sa mère qui a entièrement reconfiguré leur rapport.

C'est un magnifique hommage qui ne tombe jamais dans l'hagiographie. Michelle Zauner ne s'épargne pas ni ses proches, ils sont tous simplement imparfaits et donc très humains ! Bref le bandeau était plus qu'un argument marketing, je comprends pourquoi ce roman a séduit des milliers de lecteurs !
Lien : http://www.baz-art.org/2024/..

Michelle est une jeune femme de 25 ans qui vit aux Etats Unis. Elle chante dans un groupe et travaille comme serveuse. Son père est Américain, sa mère d'origine coréenne. Lorsque celle-ci est atteinte d'un cancer, elle décide de retourner chez elle pour s'en occuper. Leurs relations sont un peu tendues, Michelle a été une adolescente difficile. Pour se rapprocher de sa mère, elle décide de passer par la cuisine coréenne. Elle demande à sa mère de lui transmettre des recettes et va les lui préparer.
Mère et fille vont alors se rapprocher.
Une lecture assez éprouvante avec la maladie de la mère et sa mort. Récit d'un deuil, l'importance de la cuisine coréenne et des recettes qui illustrent les chapitres apporte une touche plus positive bienvenue.

Comment la cuisine peut nous aider à faire le deuil d'une mère ?
Dans Pleurer au supermarché, Michelle Zauner raconte son enfance, son adolescence, l'importance de la musique dans sa vie, la perte de sa mère décédée d'un cancer ; une relation mère fille complexe et tumultueuse, un lien indéfectible qui passe aussi par la nourriture, la cuisine, une façon de montrer son amour. C'est cette cuisine coréenne – Michelle Zauner est coréenne américaine – qui l'accompagne dans son deuil. Reproduire les recettes de sa mère, ses gestes, retrouver les saveurs réconfortantes de l'enfance, les saveurs de son identité coréenne et trouver l'apaisement "La cuisine est une activité sensorielle qui demande d'être concentrée à 100 % et n'autorise pas les idées noires", trouver sa place.
Un magnifique hommage à sa mère, aux mères "Toutes les mères coréennes perdaient leur nom propre. La maman de Jiyeon devenait l'umma de Jiyeon. La maman d'Esther était l'umma d'Esther. Je n'ai jamais su leurs vrais prénoms. Leur identité était complètement absorbée par celle de leurs enfants".
Lorsque sa mère a un cancer, elle revient s'installer dans l'Oregon de son enfance pour l'aider ; elle l'accompagnera jusqu'à la fin. Les pages consacrées à la maladie de sa mère sont émouvantes et éprouvantes.
Une autre mère occupe une place importante dans le récit : c'est Maangchi.
Maangchi a permis à Michelle Zauner d'apprendre la cuisine coréenne ; comme une sorte de mère de substitution, c'est elle qui lui a appris à faire l'incontournable kimchi.
Pendant le confinement, j'ai fait la connaissance de Maangchi et on s'est mis à la cuisine coréenne à la maison grâce à la chaleureuse et rassurante umma youtubeuse.

Merci à Michelle Zauner pour son bouleversant récit et pour la connexion avec nos mères.

Ayant achevé ce récit, je vais aller écouter l'album Psychopomp de Japanese Breakfast, le groupe de Michelle. Dans cet album, elle rend hommage à Chongmi.


"Cette soupe – le miyeokguk – me semblait sacrée à présent, imprégnée d'un sens nouveau. J'ai bu le bouillon avec gratitude, mastiquant les petits morceaux d'algues gluantes dont la saveur m'évoquait l'image d'une déesse marine antique échouée sur le rivage, festoyant nue sur l'écume. Elle m'apparaissait comme si j'étais de retour dans le ventre de ma mère, en apesanteur"