Le Bleu n'abîme pas

Dans le lit, ton corps à toi a toujours refusé de se lever. Le haut du corps, voûté par une scoliose, repousse le matelas dans ses retranchements tandis que le bas, trop cambré, refuse tout contact avec lui.

Le corps se rapproche, il se colle, tu le sens qui se presse contre toi. Son souffle trop près, le filet de sa voix qui s’infiltre dans tes oreilles. Il dit quelque chose sur le métissage, sur les courbes de ton corps, sur son excitation qui grandit.

La carte de ton corps; la carte du monde.
Dans le regard des autres, tes yeux bleus de Russie, de Roumanie ou de France. Tes cheveux, un mélange de la France et du Niger. Tes fesses hautes, tes hanches pleines du Niger. Ton histoire, leur histoire à eux, Inna, Abba, Vito et Danièle, pour dire ton anatomie, pour expliquer le désir qui monte.

En haut de l'arbre, tout là haut dans les branchages, tu as écrit Abba : Niger, Inna : Algérie, Yacob : Argentine, Danièle : France. Surnoms ou prénoms des quatre grands-parents associés à leur nom de naissance.

Honte parce que ces images t'obsèdent, parce qu'elles reviennent comme le souvenir des phrases qu'il a prononcées dans le fumoir, de ces gestes, remonte à la surface de ta mémoire mais aussi chaque fois que tu te rappelles les phrases toujours les mêmes, qui te sont lancées ; les phrases de la rue, les phrases des bus, des terrasses de café, les phrases jetées à la volée et qui ont tout juste le temps d'atteindre tes tympans alors que tu traces ta route à vélo. Toujours ces mêmes voix, ces mêmes phrases qui te demandent d'où tu viens, d'où viennent tes cheveux, les transforment en un morceau de chair exotique et baisable que l'on emmènerait bien faire un tour à l'hôtel.

les spectres ne se taisent pas pour toujours.

Tu as aimé claquer la porte de la chambre, mais maintenant tu es coincée. Lorsqu'on claque une porte on est condamné à rester derrière un certain temps, on ne peut pas tout de suite la rouvrir. Il faut attendre. Il faut faire durer le moment de rupture, faire durer le silence. Sinon l'effet est gâché et l'amour-propre mis à mal.

«  Tu voudrais mettre en bouteille les odeurs pour les déposer en autel.
Odeur de lavande et d’huile d’olive.
Odeur de chocolat et d’amande ,
Odeur d’agrumes,
Odeur de beurre de karité exposé à trop forte puis trop basse température ,fondu et d’un coup resolidifié,
Odeur forte de cuir et de teinture bleue , presque insoutenable » . .

Tu ne cries que dans tes rêves.
Ne sait crier que dans tes rêves.
Quand tu ne dors pas, plutôt te mettre nue devant mille personnes que de crier devant elles. Ton cri nu est ce qui te fait le plus peur, peut-être parce que tu ne saurais pas comment l'arrêter.

Depuis cette soirée dans le fumoir, tu ne dors presque plus. Ta vie se partage entre les baby-sittings, les cafés, les bars, les soirées avec des amis et quelques rendez-vous Tinder que tu enchaînes sans jamais y croire. Depuis les mains de l’inconnu sur tout ton corps, tes nuits tu les passes en soirées, tes matins te servent à récupérer. Tout pour enfumer les souvenirs, les recouvrir de nouvelles scènes, qui toutes se ressemblent. Pour conjurer le mauvais sort, le mauvais œil. Danser, danser, danser, pour sentir le corps qui à nouveau t’appartient et s’abandonne en même temps.