Honte parce que ces images t'obsèdent, parce qu'elles reviennent comme le souvenir des phrases qu'il a prononcées dans le fumoir, de ces gestes, remonte à la surface de ta mémoire mais aussi chaque fois que tu te rappelles les phrases toujours les mêmes, qui te sont lancées ; les phrases de la rue, les phrases des bus, des terrasses de café, les phrases jetées à la volée et qui ont tout juste le temps d'atteindre tes tympans alors que tu traces ta route à vélo. Toujours ces mêmes voix, ces mêmes phrases qui te demandent d'où tu viens, d'où viennent tes cheveux, les transforment en un morceau de chair exotique et baisable que l'on emmènerait bien faire un tour à l'hôtel.