Le jardin près de la mer

LE sanctuaire
("ELLE REGARDE SUR LA MER")

je
SONT vos abris sous roche pour les navires ...
avez-vous envoyé des galères de votre plage,
êtes-vous classé - un croissant sûr -
où la marée les ramène au port -
es-tu plein et doux,
tentant le calme
de partir dans leurs navires marchands?
Non, vous êtes grand, féroce, mauvais ...
vous êtes le fléau ...
vous avez tenté des hommes
mais ils ont péri sur vos falaises.
Vos lumières ne sont que des bancs humides,
ardoises et galets et coquilles humides
et les algues attachées aux rochers.
C'était mal - mal
quand ils vous ont trouvé,
quand les hommes tranquilles vous ont regardé ...
ils ont cherché un promontoire
ombragé avec rebord de falaise
du vent.
Mais vous, vous n'êtes pas à l'abri,
coupé avec le poids du vent -
tu frémis quand ça frappe,
puis soulevez, gonflé par l'explosion ...
tu coules comme la marée coule,
tu grondes sous la grêle, et sonnes
tonnerre quand le tonnerre retentit.
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Vous êtes inutile-
quand les marées tourbillonnent
vos rochers coupés et détruits
les navires stupéfiants.
II
Vous êtes inutile,
O grave, O beau,
les terriens le disent - j'ai entendu -
vous êtes inutile.
Et le vent sonne avec ça
et la mer
où les rouleaux tiraient avec du bleu
couper sous un bleu plus profond.
O mais reste tendre, enchanté
où les longueurs d'onde vous coupent
en dehors de tout le reste ...
car nous vous avons trouvé,
nous regardons ta splendeur,
on enfile la gorge sur la gorge du freesia
pour votre étagère.
Vous n'êtes pas oublié,
O pillage de lys,
le miel n'est pas plus sucré
que le tronçon de sel de votre plage.
III
Reste, reste-
mais la terreur nous a pris maintenant,
nous avons croisé les hommes dans les bateaux,
nous avons osé plus profondément que les pêcheurs
et vous nous frappez de terreur
O arbre brillant.
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La flamme passe sous nous
et des étincelles qui dénouent la chair,
le chagrin, la séparation des os des os,
splendeur à travers nos yeux
et des fissures dans la splendeur,
étincelles et lumière diffusée.
Beaucoup l'ont averti,
les hommes ont dit:
il y a des épaves sur la plage avant,
le vent battra votre navire,
il n'y a pas d'abri dans ce promontoire,
ce sont des déchets inutiles, ce bord,
ce front de roche ...
les mouettes résonnent au-delà des brisants,
personne ne s'aventure à cet endroit.
IV
Mais salut ...
alors que la marée se relâche,
comme le vent souffle,
nous saluons ce rivage ...
on vous chante,
esprit entre les promontoires
et les autres roches.
Bien que les poutres en chêne se fendent,
si les bateaux et les hommes de mer pataugent,
et le détroit moudre du sable avec du sable
et couper des rochers en sable et en dérive -
tes yeux ont pardonné nos fautes,
vos mains nous ont touchés ...
vous vous êtes un peu penché
et les vagues ne peuvent jamais nous repousser
de la splendeur de votre côte déchiquetée.

LE HOMME

O SO vite ...
nous avons toujours su que vous nous vouliez.
Nous avons fui à l'intérieur des terres avec nos troupeaux,
nous les avons fait paître dans des creux,
coupé du vent
et la piste de sel du marais.
Nous adorions à l'intérieur des terres ...
nous sommes passés devant des fleurs de bois,
nous avons oublié votre saveur,
nous avons brossé l'herbe à bois.
Nous nous sommes promenés dans les collines de pins
à travers les enchevêtrements de chêne et de broussailles,
nous avons cassé l'hysope et la ronce,
nous avons attrapé des fleurs et de nouveaux fruits de ronce
dans nos cheveux: nous avons ri
comme chaque branche retournée,
nous avons déchiré nos pieds dans des rochers à moitié enfouis
et racines nouées et coupes de glands.
Nous avons oublié - nous avons adoré,
nous nous sommes séparés du vert du vert,
nous avons cherché d'autres fourrés,
nous avons trempé nos chevilles
à travers la moisissure des feuilles et la terre,
et le bois et les bancs de bois nous enchantaient ...
et la sensation des fentes dans l'écorce,
et la pente entre arbre et arbre ...
et un chemin mince tendu de champ à champ
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et bois à bois
et de colline en colline
et la forêt après.
Nous avons oublié - pendant un instant
résine d'arbre, écorce d'arbre,
sueur d'une branche déchirée
étaient doux au goût.
Nous avons été enchantés par les champs,
les touffes d'herbe grossière
dans l'herbe plus courte -
nous avons adoré tout cela.
Mais maintenant, notre bateau monte - hésite - descend -
grimpe - hésite - revient en arrière -
grimpe - hésite -
O sois rapide ...
nous avons toujours su que vous nous vouliez.

Jardin abrité


J'en ai eu assez.
J'ai le souffle coupé.

Chaque chemin se termine, chaque route,
chaque sentier mène enfin
à la crête de la colline -
puis tu reviens sur tes pas,
ou trouvez la même pente de l'autre côté,
précipité.

J'en ai eu assez --
frontière-roses, girofle-roses, cire-lys,
herbes, cresson.

O pour un coup sec d'une branche -
il n'y a pas d'odeur de résine
à cet endroit,
pas de goût d'écorce, de grosses herbes,
aromatique, astringent -
seulement bordure sur bordure de roses parfumées.

As-tu vu des fruits à l'abri
qui voulait la lumière -
poires ouatées de tissu,
protégé du gel,
melons, presque mûrs,
étouffé dans la paille?

Pourquoi ne pas laisser les poires s'accrocher
à la branche vide?
Tous vos cajoleries ne feront que
un fruit amer -
laissez-les s'accrocher, mûrir d'eux-mêmes,
tester leur propre valeur,
pincée, ratatinée par le gel,
tomber enfin mais juste
avec un manteau roux.

Ou le melon -
laissez le jaune décolorer
dans la lumière hivernale,
même acidulé au goût -
il vaut mieux goûter au gel -
le gel exquis -
que d'ouate et d'herbe morte.

Pour cette beauté,
beauté sans force,
étouffe la vie.
Je veux que le vent se brise,
dispersez ces tiges roses,
casser leurs têtes épicées,
les jeter avec des feuilles mortes -
étalez les sentiers avec des brindilles,
membres cassés,
sentier de grandes branches de pin,
jeté d'un bois lointain
juste à travers le melon-patch,
casser la poire et le coing -
laisser des demi-arbres, déchirés, tordus
mais montrer le combat était vaillant.

O pour effacer ce jardin
oublier, trouver une nouvelle beauté
dans certains terribles
endroit torturé par le vent.

Sea Garden (Boston et New York: Houghton Mifflin, 1916)

Villes

Pouvons-nous croire - par un effort
réconforter nos cœurs:
il ne s'agit pas de gaspiller tout cela, de
ne pas être mis ici dans le dégoût,
rue après rue,
chacun à motifs identiques,
pas de grâce pour éclairer
une seule maison sur cent
entassée dans un espace-jardin.

Surpeuplé - pouvons-nous croire,
pas au dégoût le plus absolu,
au jeu ironique -
mais le créateur des villes s'est évanoui
avec la beauté du temple
et de l'espace devant le temple,
arc sur arc parfait,
des piliers et des couloirs qui menaient
à une cour étrange- des cours et des porches
où la lumière du soleil frappait
des ombres de jacinthe
noires sur le trottoir.

Que le créateur des villes s'est évanoui
avec la splendeur des palais, s'est
arrêté pendant que les fleurs
d'encens des arbres à encens
tombaient sur le chemin de marbre, a
pensé à nouveau, façonné cela -
rue après rue.

Car hélas,
il avait si rempli la ville
que les hommes ne pouvaient pas saisir la beauté, la
beauté était sur eux, à
travers eux, autour d'eux,
pas de crevasse déballée avec le miel,
rare, sans mesure.

Alors il a construit une nouvelle ville,
ah pouvons-nous croire, non pas ironiquement
mais pour une nouvelle splendeur, a
construit de nouvelles personnes
pour élever grâce à une croissance lente
à une beauté encore inégalée -
et a créé de nouvelles cellules,
hideux d'abord, hideux maintenant -
répandez des larves sur eux,
pas du miel mais une vie bouillonnante.

Et dans ces cellules sombres,
rue après rue bondées, les
âmes vivent, hideuses encore -
O défigurées, défigurées,
sans trace de la beauté que les
hommes tenaient autrefois si légère.

Pouvons-nous penser que quelques vieilles cellules
ont été laissées - il nous reste - des
grains de miel, de la
vieille poussière de pollen égaré
terne sur nos ailes déchirées,
nous sommes laissés pour rappeler les vieilles rues?

Notre tâche est-elle moins douce
que les larves dorment encore dans leurs cellules?
Ou rampez pour attaquer notre faible force:
vous êtes inutile. Nous vivons.
Nous attendons de grands événements.
Nous sommes dispersés sur cette terre.
Nous protégeons notre race forte.
Vous êtes inutile.
Votre cellule remplace
notre jeune force future.

Bien qu'ils dorment ou se réveillent pour tourmenter
et souhaitent déplacer nos vieilles cellules - de l'
or rare et mince -
que leurs larves grossissent -
notre tâche est-elle moins douce?

Quoique nous errions,
ne trouvions pas de miel de fleurs dans ces déchets,
notre tâche est-elle moins douce -
qui rappellent l'ancienne splendeur,
attendent la nouvelle beauté des villes?

La ville est peuplée
d'esprits, pas de fantômes, ô mon amour:

bien qu'ils se soient entassés
et aient usurpé le baiser de ma bouche,
leur souffle était ton cadeau,
leur beauté, votre vie.

Villes

Pouvons-nous croire - par un effort
réconforte nos cœurs:
ce n'est pas gaspiller tout ça,
pas placé ici dans le dégoût,
rue après rue,
chacun à motifs,
pas de grâce pour alléger
une seule maison des cent
entassés dans un espace-jardin.

Bondé - pouvons-nous croire,
pas par dégoût total,
dans un jeu ironique -
mais le créateur des villes s'est évanoui
avec la beauté du temple
et l'espace avant le temple,
arc sur arc parfait,
de piliers et de couloirs qui menaient
à d'étranges cours et porches
où la lumière du soleil estampillée
ombres de jacinthe
noir sur le trottoir.

Que le créateur des villes s'est évanoui
avec la splendeur des palais,
fait une pause pendant que les fleurs d'encens
des arbres à encens
tombé sur le chemin de marbre,
pensé à nouveau, façonné ceci -
rue après rue.

Hélas!
il avait rempli la ville si pleine
que les hommes ne pouvaient pas saisir la beauté,
la beauté était sur eux,
à travers eux, à leur sujet,
pas de crevasse déballée avec le miel,
rare, sans mesure.

Alors il a construit une nouvelle ville,
ah pouvons-nous croire, pas ironiquement
mais pour une nouvelle splendeur
construit de nouvelles personnes
soulever grâce à une croissance lente
à une beauté encore inégalée -
et créé de nouvelles cellules,
hideux d'abord, hideux maintenant -
répandre larve à travers eux,
pas du miel mais une vie bouillonnante.

Et dans ces cellules sombres,
rue bondée après rue,
les âmes vivent, hideuses encore -
O défiguré, abîmé,
sans trace de beauté
les hommes étaient autrefois si légers.

Pouvons-nous penser à quelques vieilles cellules
ont été laissés - nous sommes partis -
grains de miel,
vieille poussière de pollen errant
terne sur nos ailes déchirées,
Reste-t-il à rappeler les vieilles rues?

Notre tâche est-elle la moins douce
que les larves dorment encore dans leurs cellules?
Ou rampez pour attaquer notre faible force:
Vous êtes inutile. Nous vivons.
Nous attendons de grands événements.
Nous sommes dispersés sur cette terre.
Nous protégeons notre race forte.
Vous êtes inutile.
Votre cellule prend la place
de notre jeune force future.

Bien qu'ils dorment ou se réveillent pour tourmenter
et souhaite déplacer nos anciennes cellules -
or rare et fin -
que leur larve grossit -
notre tâche est-elle la moins douce?

Bien que nous errons,
ne trouve pas de miel de fleurs dans ces déchets,
est notre tâche la moins douce -
qui rappellent l'ancienne splendeur,
attendre la nouvelle beauté des villes?

La ville est peuplée
avec des esprits, pas des fantômes, ô mon amour:

Bien qu'ils se pressent entre
et usurpé le baiser de ma bouche
leur souffle était ton cadeau,
leur beauté, votre vie.

Egoist 3 (1 juillet 1916)