Memorandum de la peste

«Ils montent des échafauds, et dessus montent des décors, et dedans montent des mystères. Ils jouent. Ils se réunissent pour assister au spectacle. Ils meurent, remplis des beautés de la scène. Ils s'enterrent debout.»«Ainsi ils frémissent, sans secours. Le silence - glas qui ne sonne déjà plus - leur enseigne que la religion elle-même est empoisonnée ; dévastée, infecte, tarée. Tu me racontais qu'à Bourg-en-Bresse, l'image de saint Roch, n'ayant pas respecté son contrat votif, qui est de gratifier le peuple de quelque miracle, on se mit à jeter toutes les ordures dans sa chapelle.»Extrait du livre :- Machiavel écrit une lettre, et écrire signifie, ce jour-là : Réponds-moi, qui que tu sois, si tu es encore vivant. (Lettre à retranscrire n fois pour ne serait-ce qu'entrevoir l'idée d'un Machiavel en pleurs :.)-J'ose difficilement poser ma main trem­blante sur cette page pour commencer une si atroce histoire. Plus je réfléchis sur cette grande misère, plus je sens de répugnance pour une si terrible description. Mes yeux ont tout vu et maintenant, une fois encore, la narration me tire des larmes de douleur. Je ne sais par où commencer et volontiers je laisserais tomber ma plume, mais l'ardent désir de savoir si vous êtes encore vivant me fait passer sur mes tremblements.- Loin derrière un rideau, une femme observe, pas moins demi-morte que lui, Niccolo Machiavel se tacher les doigts d'une encre très fade.- Mais à la peste il faut bien un narrateur, un qui puisse, qui ose dire mes yeux ont tout vu, il faut bien, tâche lourde ou non, un arpenteur du désastre, un mélancolique, un dont la maladie différait un peu des autres, maladie à la mort, non maladie mortelle, encore. Un qui pressent qu'il n'arrive pas à mourir.

Donc, Machiavel aussi trembla (devint-il meilleur ?) dans la peste, avec un petit p et la mort autour de lui, petits corps gisants partout, rétrécis, défaits ; même ses amis, sans doute, tombèrent comme des mouches ; et lui, il tremblait, osant à peine écrire, suppliant, muet, qu’on lui répondît. Son délicieux cauchemar l’atteignait enfin, lui, le penseur des grandes destructions, de la Peste avec un grand P, de celle qui n’eût pas signifié la mort mais au contraire une belle santé du grand corps du monde. La pensée désire les catastrophes, les chaos de lumières et d’ombres, les éclats, les révolutions, les trains télescopés, les temps sortis hors de leurs gonds, les grands échecs, les grands contretemps. La pensée aime appeler le désastre comme son arrière-pensée, – à moins, peut-être, qu’elle ne soit vraiment contrainte d’aimer ce malheur, ce futur antérieur, comme ce qui la fonde.

Ils montent des eschaffaulx, et dessus montent des décors, et dedans montent des mystères. Ils jouent. Ils se réunissent pour assister au spectacle. Ils meurent, remplis des beautés de la scène. Ils s'enterrent debout. " " Ainsi ils frémissent, sans secours. Le silence - glas qui ne sonne déjà plus - leur enseigne que la religion elle-même est empoisonnée, dévastée, infecte, tarée. Tu me racontais qu'à Bourg-en-Bresse, l'image de saint Roch, n'ayant pas respecté son contrat votif, qui est de gratifier le peuple de quelque miracle, on se mit à jeter toutes les ordures dans sa chapelle. "