100 notes pour une solitude - Envoi de l'auteur - Edition originale numérotée

Il jette l'ancre dans un rêve
qui lui promet plus de bateaux
qu'il n'est de scarabées
entre sa gorge et son genou.
Aux séquoias venus en ambassade,
il dit : « Pour mieux vous honorer,
permettez-moi de me couvrir d'écorces. »
Il consulte le fleuve,
et ses visages
— le dur, l'amène, le trop dur —
deviennent l'eau, deviennent la musique.
Il est caillou chez les cailloux.
Il est bourrasque
pour plaire aux sœurs terribles des bourrasques.
Il serait mort s'il était ce qu'il est.