Il jette l'ancre dans un rêve
qui lui promet plus de bateaux
qu'il n'est de scarabées
entre sa gorge et son genou.
Aux séquoias venus en ambassade,
il dit : « Pour mieux vous honorer,
permettez-moi de me couvrir d'écorces. »
Il consulte le fleuve,
et ses visages
— le dur, l'amène, le trop dur —
deviennent l'eau, deviennent la musique.
Il est caillou chez les cailloux.
Il est bourrasque
pour plaire aux sœurs terribles des bourrasques.
Il serait mort s'il était ce qu'il est.
Poésie - Une graine voyageait - Alain BOSQUET