Schuss

Si les duettistes Boileau-Narcejac ont métamorphosé le roman policier et inspiré de grands cinéastes, il existe également une partie de leur bibliographie moins remarquable. Schuss appartient à cette production alimentaire, paru initialement en 1986, et réédité en 2016 par Folio-Policier.


Comme Georges, je n'aime pas Port-Grimaud, Disneyland en forme de marinas, aux couleurs trop vives, aux simulacres de ponts adroitement bossus, aux villas de poupée pseudo-provençales, qui sans voiliers amarrés devant leurs portes, font un peu « paysan » et donnent presque envie de voir le niveau de la mer monter plus vite que prévu. Non, je ne me trompe pas de roman, il est bien question de Port-Grimaud dans Schuss dont l'essentiel de l'intrigue se déroule à la montagne. C'est l'histoire d'une famille d'industriels, qui s'est enrichie dans la fabrication et la vente de skis. le nouveau modèle à l'étude devrait bientôt révolutionner le monde de la glisse, ce qui attise bien sûr de nombreuses convoitises, y compris de concurrents étrangers. Une avalanche, normale à la montagne, de catastrophes survient, menaces, courriers de corbeaux, et même décès d'un champion lors de l'essai d'un prototype, ensevelissant rapidement le projet.


Schuss est également un prototype, celui d'un roman policier au titre bêta, qui ne devait déjà pas être bien fûté en 1986, et qui de surcroît a fort mal vieilli sans que l'on puisse incriminer une traduction calamiteuse. Les personnages sont schématiques, inexistant le suspense, et inintéressante l'histoire d'espionnage industriel. Enfin, Georges m'est apparu particulièrement antipathique, un vrai beauf dans ses justifications à deux sous pour expliquer l'attirance sexuelle qu'il éprouve pour Evelyne, la très jeune fille de sa compagne Berthe. Sous l'apparence trompeuse d'un homme qui se prétend amoureux, j'ai eu beaucoup de mal à ne pas voir un vieux cochon, un pervers pépère. Une lecture dont on peut se passer.

Ce roman, édité en 1986, même s'il est écrit avec le style irréprochable des duettistes Boileau et Narcejac, est un peu décevant dans sa conclusion. le personnage principal, un médecin du sport un peu falot, amant d'une PDG d'usine de skis, se laisse entraîné dans une sombre affaire de chantage et de manipulation dont, honnêtement, j'avais espéré un dénouement plus... surprenant, comme les auteurs savaient si bien en inventer. L'intrigue est prenante, les atmosphères remarquablement dépeintes comme toujours, les différents personnages fort bien campés, mais notre héros est un vieux beau qui s'amourache de la fille de vingt ans de sa maîtresse. Il devient alors une caricature et je n'ai plus eu alors d'empathie pour lui, et du coup, j'avais espéré que l'intrigue (axée sur une paire de skis révolutionnaires) put rebondir avec des coups de théâtre dignes des autres romans de B+N. Or, rien de spectaculaire en fin de compte. Une petite déception, mais un livre qui vaut la peine d'être lu, ne serait-ce que parce que c'est le seul volume des auteurs, me semble-t-il, se déroulant à la montagne.

Georges Blancart est malade. Seulement sa maladie s'appelle Evelyne et c'est la fille de sa compagne Berthe Combaz, elle a vingt-deux ans et il n'arrive pas à se soigner d'elle. Georges est médecin du sport, à Grenoble, et pendant qu'il essaye d'oublier Evelyne, il participe à l'élaboration de nouveaux skis. Car l'entreprise de sa compagne, dans laquelle il est actionnaire, s'apprête à lancer un nouveau modèle révolutionnaire. Des skis ultra rapides. Seulement, les skis de la firme Combaz semblent causer systématiquement des accidents. Et la fracture du crâne que le prototype cause chez le skieur professionnel qui faisait les tests entraîne son décès. le lendemain, les journaux titrent « Et si ce n'était pas un accident ? ». Simple collision, défaut de fabrication, espionnage industriel ou sabotage, c'est à celui qui le premier découvrira la vérité.
Vous savez l'admiration que j'ai pour le plus célèbre tandem de la littérature policière pour autant cette fois je suis passée à côté de cette intrigue biscornue. Et la mayonnaise n'a pas prise. Non trop d'ingrédients surement. Entre lettre anonymes, accident, tentatives de meurtre, mort et autres explications scabreuses d'un psychiatre, je me suis perdue. Pour moi cette fois ça a été trop invraisemblable et je n'ai pas adhéré. Pour autant ce couac n'enlève rien au talent de nos maîtres horlogers du mystère, nos maîtres du roman policier à la française.

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