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EAN : 9789739016612
Editura LIBRA București, 1997 (01/01/1997)
3.88/5   4 notes
Résumé :
Recueil de poésies bilingue, français/roumain, dans la traduction de Jean Poncet
Grand prix de la Ville de Cluj 1997.
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La mort de Pan – III. L'ombre

Pan déchire des rayons de miel
à l'ombre des noyers.

Il est triste :
les monastères envahissent la forêt,
et l'éclat d'une croix le dérange.

S'envole autour de lui les martinets,
le bruissement des ormes même
semble un appel à la messe.
La tristesse de Pan au tintement grêle qui annonce les vêpres.
Sur un sentier passe
couleur de lune
l'ombre du Christ.
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Pan

Couvert de feuilles mortes sur une roche Pan est couché.
Il est aveugle et il est vieux.
Ses paupières sont de silex,
En vain essaie-t-il de les soulever,
Ses yeux se sont clos – tels des escargots – sur l'hiver.

De chaudes gouttes de rosée tombent sur ses lèvres :
une,
deux,
trois.
La nature fait boire son dieu.

Ah, Pan !
Je le vois tendre la main, il saisit un rameau,
et palpe,
doucement caresse les bourgeons.

Un agneau approche dans les taillis.
L'aveugle l'entends et sourit,
car la plus grande joie de Pan
et de prendre entre ses mains la tête des agneaux
et de chercher leurs cornes sous les tendres boutons laineux.

Silence.

Alentour baillent les grottes assoupies et il ressent même torpeur.
Il s'étire et songe :
« Les gouttes de rosée sont lourdes et chaudes,
les cornes commencent à poindre,
les bourgeons sont pleins.

Serait-ce le printemps ? »
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Le chêne



Dans la lumière du lointain j’entends battre
tel un cœur la cloche d’une tour
et c’est comme si
ce tintement si doux
faisait couler en mes veines gouttes de silence au lieu de sang.

Ô chêne à l’orée de la sylve,
pourquoi suis-je accablé
par cette paix aux ailes molles
lorsque je repose sous ton ombrage,
dans la caresse de tes feuilles folâtres ?

Qui sait ? – Il se pourrait bien
que ton tronc eût à fournir
avant longtemps le bois de mon cercueil,
et le silence
que je goûterai entre ses planches,
je le sens déjà,
je sens tes feuilles me le verser goutte à goutte dans le cœur
et muet
j’entends croître en ton corps le cercueil,
mon cercueil,
à chaque instant qui s’écroule
ô chêne à l’orée de la sylve.


/ Traduit du roumain par Jean Poncet
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Le champ

D'or à foison éclatent les grains.
Gouttes rouges des coquelicots éparsement
et dans le champ
une fille
aux cils longs comme épis d'orge.
Elle embrasse du regard gerbes du ciel pur
et elle chante.
Je suis couché à l'ombre des coquelicots,
sans désirs, sans rancœurs, sans remords,
sans élans, juste un corps,
juste un peu de glaise.
Elle chante
je l'écoute.
Sur ses lèvres chaudes mon âme ouvre sa corolle.
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Autoportrait

Lucian Blaga est muet comme un cygne.
Dans sa patrie
la neige de l'être tient lieu de mots.
Son âme est en quête,
quête muette et séculaire,
depuis toujours,
jusqu'à l'ultime frontière.

Il va cherchant l'eau où boit l'arc-en-ciel.
Il va cherchant l'eau
où l'arc-en-ciel
boit sa beauté et son néant.
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Vidéo de Lucian Blaga
"Le chemin du poète le conduit toujours aux sources" Lucian Blaga
« Lucian Blaga (1895-1961) a parlé lui-même en termes inoubliables du monde où il est né. […] la première période de sa vie, l'enfance dans l'atmosphère magique du village ancien, l'époque de « Bildung » d'un fils de pope de Transylvanie et d'une mère paysanne […]. […] la vraie tonalité du poète est pourtant ailleurs. Elle est dans le drame mystérieux qui se joue entre le ciel et la terre, dans « la grande traversé » à laquelle la nature, les étoiles, les bêtes et les hommes participent, dans leur lente procession vers la mort. Une grande mélancolie cosmique venue de l'accord avec le destin enveloppe l'homme […]. le désespoir humain prend chez Blaga le chemin du dépouillement frémissant ; le « cri vaincu », qui accompagne toutes choses humaines, se résout dans le silence et l'écoute des profondeurs. […] L'homme est au monde pour vivre face au mystère, pour tenter de pénétrer les côtés cachés des choses, pour écouter, pressentir, vivre des expériences qui débouchent sur des révélations venues des profondeurs de lui-même. […] Un sentiment intense, personnel, du mystère des origines traverse la poésie de Blaga. […] […] La poésie de Blaga est hantée par une étrange et symptomatique absence : celle d'un dieu caché, un dieu imploré qui s'est « enfermé dans son ciel comme dans un cercueil ». […] […] Ses tristesses dévoilent plutôt une obsession d'essence spirituelle, sa mélancolie et son amertume se confondent avec l'aspiration du vieux moine sur le seuil, qui attend sa fin en prêtant l'oreille au vide du tombeau. […] »
« […]  […] Le miracle de sa naissance a voulu que Lucian Blaga soit avant tout poète. Par-delà le langage et ses symboles, sa parole éveille en nous un sentiment venu de loin. Elle est la voix de l'autre mémoire, celle qui se souvient de ce que nous sommes. La voix de l'humain avec ses racines liées à l'univers, avec ses profondeurs, ses capacités créatrices de mythes, son aspiration au silence contemplatif, à l'indicible, à la pureté, à la lumière, à l'accueil éveillé du mystère de la mort : … tourne ton visage vers le mur et tes larmes vers le couchant… » (Sanda Stolojan)
0:00 - Je ne foule pas la corolle de merveilles du monde 0:59 - Aux lecteurs 1:46 - Biographie 3:13 - Désaveux 4:57 - Nous, les chanteurs lépreux 5:55 - Épilogue 6:14 - Générique
Référence bibliographique : Lucian Blaga, L'étoile la plus triste, traduit par Sanda Stolojan, Éditions Orphée La Différence, 1992.
Image d'illustration : https://www.amazon.com/Lucian-Blaga-Selected-Philosophical-Philosophy/dp/1622732936
Bande sonore originale : Carlos Viola - Godforsaken Place
Site : https://thegamekitchen.bandcamp.com/track/godforsaken-place
#LucianBlaga #LÉtoileLaPlusTriste #PoésieRoumaine
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