Fabriquer une femme

Londres est une tueuse. Un verre vaut le prix d'un resto.Les distances sont inhumaines et le métro est une toile d'araignée sous acide. D'une station à l'autre il y a des vides de plusieurs miles et des temps d'attente insensés. La banlieue est partout à l'intérieur de la ville, déjà trouée par d'immenses parcs qui rendent la vie impossible. Tout prend un temps insupportable sous un ciel plombé parmi des piétons incompréhensibles et des bus assassins : à chaque carrefour on manque de se faire tuer par la gauche.
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Rose reste avec ceux et celles dont on ne sait pas bien quoi faire : davantage celles que ceux - des filles suicidaires, déprimés, bipolaires, peut-être skizophrenes. Où sont les garçons ? "En prison", lui dit un infirmier.

Le soleil est total sur le grand haricot bleu et les murailles blanc et rouge. Solange est là, les pieds dans l’eau, lunettes noires et bikini fluo, elle parle avec Nastassja Kinski. Solange ! L’enfant gémit toujours, il a peut-être faim ? Regarde, il y a ta maman. Où est son maillot. Où sont les vestiaires. Elle le pose, ouf, par terre. Il se met soudain à avancer façon limule droit vers l’eau. Hé ! Elle le soulève mais il s’est mis sur ON et ses petites jambes cisaillent l’air. Solange ! Rose a l’idée des BN, écrasés dans sa poche, elle lui en fourre un dans la bouche, ça ralentit la marche du lapin Duracell. Ouf. Il a repris sa position debout bras ballants, il mâche en regardant le ciel. Elle lui enlève sa salopette. Erreur. Puanteur. Heureusement qu’on est en plein air. Si elle osait elle le passerait sous la douche, là, à trois mètres, où des naïades en maillot Eres s’aspergent dans les arcs-en-ciel. Elle l’essuie comme elle peut avec la serviette donnée par sa mère, dans laquelle était roulé, elle s’en aperçoit maintenant, son propre maillot La Redoute, joli mais clair, où une traînée brune est apparue. Allez, mets ton maillot. Est-ce qu’elle doit lui mettre une couche sous le maillot. Tout le monde la regarde, il a quoi, quatre ans ce gosse, on peut quand même mettre à poil un gosse de quatre ans, non ? Des serveurs en habit blanc contournent les transats avec des cocktails qui font envie, elle fourre la serviette et le petit slip immondes dans son sac, sa bouteille d’eau glisse, merde, pendant ce temps le mode marche s’est réactivé, le gamin reprend son chemin droit vers la piscine, elle lâche tout et se précipite. Solange, putain.

Les hôpitaux psychiatriques sont des creux dans l'envers du monde.

Et elle se demande quand ça commence, l'avenir.

« Vous êtes une bande de jeune cons », dit Marcos. (….) « Un homme qui couche c’est un don Juan, et une fille qui s’offre, c’est une salope? ». Jamais Rose n’avait entendu ces évidences aussi nettement formulées. Sa mère les lui serine, mais ça ne rend pas le même son.

Ils se promènent dans le monde. Mais le monde est posé sur une énorme  machinerie suppliciante qui utilise le corps des femmes comme des rouages pour autoriser l'humanité à se promener , à boire des cafés, à naître et à mourir dans le bruit des pistons.

Ils se promènent dans le monde. Mais le monde est posé sur une énorme machinerie suppliciante qui utilise le corps des femmes comme des rouages pour autoriser l'humanité à se promener, à boire des cafés, à naître et à mourir dans le bruit des pistons.

Elle se demande quand ça commence, l'avenir.

Penchée sur le berceau comme au-dessus d'un ravin.