Tiphaine Hadet

Il y a trois jours, au lendemain d'un premier baiser sur fond d'un Beethoven avorté, Franck et moi sommes allés comme convenu assister au spectacle réunissant les idoles de mon enfance. Sabin Paturel, Cookie Dingler, Jean-Pierre Mader, François Feldman, Léopold Nord et vous, Emile et Images. Plus de deux heures à me déhancher dans la fosse, entourée de quadragénaires gonflés à la naphtaline et accompagnée d'un Franck... décontenancé. Il a réussi à se déhancher sur « Macumba » et « Les démons de minuit » mais est resté assez stupéfait que je puisse verser une larme en fredonnant « Les valses de Vienne ».
En sortant de la salle de spectacle, Franck a pris les rênes du reste de la soirée en m'emmenant dans un restaurant italien niché au fond d'une cour typiquement parisienne.

Le jour de mon arrivée, le docteur Helmann, qui m’avait précédée d’une courte semaine, m’a ouvert grand ses bras. Je suis devenue sa petite protégée. Devant mon regard quelque peu effrayé, il a tenu à me rassurer.
« Vous verrez, tout se passera bien. Faites-moi confiance ! Continuez à travailler comme avant, avec autant de sérieux, et il ne vous arrivera jamais rien ! »
Son laïus d’accueil m’a glacé le sang. Que pouvait-il advenir d’une jeune infirmière, désireuse de servir sa nation et ses patients ?

J'attrape sans attendre une couche, un body et le pyjama du petit, je le dépose sur le canapé, l'habille pendant qu'il ne trouve rien de mieux à faire que de mordiller la télécommande afin de soulager son mal.
- Gabriel, pose ça ! J'aimerais pouvoir changer de chaîne quand vous serez couchés !
Et ne pas avoir à passer à soirée avec Elena d'Avalor ou Lady Bug. Pendant ces quelques minutes, je jette des coups d’œil furtifs en direction de Constance qui n'a pas bougé d'un iota, assistant sans rien laisser paraître à l'étalement inexorable de son dessert préféré sur ses chaussons favoris.
- J'arrive, mon bouchon ! J'ai presque fini !
Elle opine de la tête doucement, les yeux humides devant le spectacle de ce suicide collectif inattendu d'une rangée de yaourt certainement en mal d'aventures.

Ce mec est pire qu’un moustique qui cherche à te piquer au creux de l’oreille au milieu d’une nuit estivale. Tout m’agace dans ses publications. Il est inscrit ici depuis longtemps. Je me demande même s’il n’a pas fait partie des créateurs. Mais, à part un ou deux concours au siècle dernier, il ne fait qu’évoquer un potentiel roman qu’il écrit et fait lire à sa femme depuis au moins quatre ans. En tout cas, c’est ce qu’il ne manque que rarement de préciser. Il est pointilleux et veut que tout soit parfait. Si c’est pareil dans sa vie quotidienne, je suis certaine qu’on peut manger à même le sol chez lui et que ses chaussettes et ses caleçons sont rangés par couleur. Tout ce qui serait prompt à me filer de l’urticaire.

Je vais enfin rencontrer Léa. Le petit bout de femme sûre d'elle, bien dans ses bottes et sa taille trente-hui, "sauf en hiver parce que, en hiver, y a la raclette et le Mont d'or".

Les meilleures choses de la vie sont aussi les plus inattendues.

J'attrape un pan de ma robe et me dirige vers la chambre 125 en bloquant ma respiration pour ne pas être déséquilibrée par mes poumons. Subterfuge idiot et inutile mais c'est le seul moyen qui me vient à l'esprit pour tenter d'apparaitre sereine. Au lieu de cela, je sens rapidement mes joues rougir et prendre feu. Quand j'ouvre la porte de la pièce dans laquelle une certaine Karen piétine d'impatience, je me sens que je me suis transformée moi-même en fraise Tagada tombée dans l'huile bouillante. […]
- Vous devez être Caroline ? Je suis Karen. Venez ! Suivez-moi ! Il nous reste à peine une demi-heure avant le début des festivités. […]
- Karen, je suis désolée, vous allez avoir un peu de boulot avec moi ! […]
- Croyez-moi sur parole, avec votre chevelure soyeuse et votre peau satinée, dans un quart d'heure, vous serez capable de monter les marches du palais du Festival de Cannes sans honte. Alors que, pour la plupart des autres, une truelle n'y suffirait pas !
Enfin une alliée dans ce marasme.

Pas tous. Mais ils sont nombreux. Aveuglés par leur image. Par l’argent. Par le bling-bling qui en découle. Le jour d’un mariage, ce qui compte, ce sont les mariés. Certes, on doit se faire beau mais pas vouloir à tout prix être l’attraction de la journée. Une telle fête, c’est pour honorer l’amour de deux êtres, pas un défilé de mode qui leur volerait la vedette. 

Franck. Le père de mes trois enfants. Mon premier amour. Celui qu’on croise sur les bancs du lycée et dont on est persuadé qu’il sera l’unique. Nous nous sommes rencontrés avant d’être majeurs, laissant nos maturités respectives se développer en même temps que nos sentiments. Nous avons grandi ensemble, fait nos études ensemble. Le mariage, la maison, les enfants, les amis, le boulot. Une vie normale. Nous n’avons jamais quitté la région. Après quinze ans de carrière professionnelle, Franck occupait depuis peu un poste à responsabilité dans le service administratif et financier d’une grande entreprise et je suis devenue et restée assistante dans une PME. Je ne gagne pas un salaire très important mais l’ambiance est bonne et mon patron est d’une gentillesse infinie. Il m’a toujours permis d’organiser mon emploi du temps en fonction des aléas de ma vie de mère d’un, deux puis trois enfants, sans se préoccuper du Code du travail dont il se moque royalement depuis qu’il gère sa société.

Elle est jolie. Petite brunette aux cheveux longs, ni trop fine ni trop forte, avec un caractère désinvolte et une maturité déroutante. Pas stéréotypée, pas gênée, sans subterfuge, naturelle. À peine décontenancée par l’aventure de la perte de sa valise qui aurait dû voir s’effondrer des dizaines de nanas attachées telles des sangsues à leurs trousses de toilette.