Geneviève Lefebvre

"Ce n'est pas parce que c'est fait avec amour que c'est bon."
Tu l'as dit, bouffi.

C'était de moi qu'il n'avait pas voulu.
Et l'année qui suivrait me prouverait sans qu'aucun doute soit possible qu'il avait eu raison.

Trente-sept ans, c'est le nouveau vingt-sept. Peut-être même le nouveau vingt-cinq.

C'est le genre d'homme qu'il était ; un imbécile. Mais c'était mon imbécile.

Certes, la foi accomplit des miracles. Mais la science en fait quelques-uns aussi.... Enfin faut-il débattre à l'infini de la qualification d'Enriqueta Faberr ? Elle est constatée, reconnue, attestée. Elle a des résultats tangibles et éclatants , Enriqueta Faber est l'un des meilleurs chirurgiens et médecins de l'île ! Alors... Faut-il, sous prétexte que tant de science ne soit pas autorisée à se glisser dans un cerveau de femme, faut-il, je vous le demande, renvoyer Enriqueta Faber au lavoir en laissant nos malades et nos blessés aux mains de cuistres ignorants ?

La souffrance est une porte verrouillée. L'euthanasie c'est la clé de la serrure.

Je lui fais signe, désespérée : "Je ne sais pas danser, je ne sais pas danser". Il me tend son verre, je le bois, et ça y est, je sais danser.

Je n'ai eu qu'à taper son nom dans mon ordinateur pour avoir droit à une page complète, dont un accès à son profil Facebook. Du premier coup. Le Web est peut-être moins romantique que la bouteille à la mer, mais il est drôlement plus efficace.

J’avance la main vers la gueule. Le chien penche la tête et la renifle. Une main parfumée au jasmin, manucurée de beige, adoucie par une crème qui me fait des promesses de jeunesse.

Le chien s’en fout de la jeunesse de mes mains. Il me frôle de sa truffe. Un frémissement me parcourt le corps tout entier. Lentement, d’une douceur exquise, une langue rose glisse sur ma peau.

« Ne me lèche pas, chien, c’est plein de crème, tu vas être malade. »

Il ne m’écoute pas. Sa langue arpente chaque recoin de ma main, entre les doigts, sur la veine à fleur de peau du poignet. Je fixe le sol, ses pattes blanches sur la couverture en polaire rouge. J’ai lu quelque part que les chiens n’aiment pas qu’on les regarde dans les yeux. Qu’ils le reçoivent comme un geste d’intimidation. Je connais des hommes comme ca aussi.

Je touche la tête de la bête, son crane osseux, ses oreilles veloutées comme les pétales d’une rose. Nos regards se croisent, incertains et effrayés.

Le temps s’arrête.

Je ne sais pas nommer ce que je sens. Une marée qui monte. Deux solitudes. Une reconnaissance tacite de nos besoins respectifs. La truffe humide et froide d’un chien abandonné qui trouve la main chaude et fragile d’une fille désemparée.

La vie est un sac de fille, bordélique et exaspérant.