Iskra

- Tu me plais bien que tu sois turque . Il faut exterminer les turcs .
- Je ne suis pas turque , dit Iskra.
- Tu ne portes pas le pantalon bouffant , tu n'es pas rasée en bas , tu ne te prosternes pas , mais tu es turque . On le voit dans tes yeux . Tu dis une chose et tu en penses une autre .
-Pourquoi faut-il exterminer les turcs ? dit Iskra .
- Nous devons venger le Kosovo
- Que c'est-il passé au Kosovo ? dit Iskra .
- Ton peuple a tué mon peuple . Vous nous avez massacrés . Vous nous avez chassés. Nos morts sont assoiffés de vengeance . Nous nous vengeons .Si tu n'étais pas une femme tu serais déjà morte .....

Je ne lui ai pas demandé : » Ne craignez-vous pas qu’en me servant de votre vie, et en raison des travers de mon métier, j’en invente une autre ? Une histoire écrite dans cette langue ou bien dans une autre, et qui serait plus au goût des lecteurs ? » Car il y a des faits que l’on ne peut pas inventer ni concevoir, ni même imaginer. Ils sont si terriblement réels que leur place n’est plus dans la réalité, ils doivent être déménagés dans un abri plus sûr. Tandis qu’une bonne prose ne dénonce ni ne trahit personne : elle dévoile la vérité mais garde le secret.

Nous nous sommes trop mélangés. Personne d’entre nous ne sait où il finit et où les autres commencent. Nous sommes comme les tripes dans le ventre du diable. Il faut répandre ces tripes et les jeter à ces chiens qui hurlent dehors. Qu’ils s’empoisonnent de nous et qu’ils crèvent !

La langue était devenue dangereuse comme un champ de mines, les mots explosifs comme les mines antipersonnel. Leurs sens s’étaient déplacés et confondus. La vérité apportait le dommage, le mensonge n’aidait pas. Il y a des moments où le silence est la meilleure solution, la bouche bée devant la laideur et la misère du malheur qui vient de se produire et qui continue.

Une construction inachevée est d’une certaine façon plus triste qu’une ruine.

Devant Iskra, son père ne parlait jamais de la défunte. Mais il ne s’était jamais remarié. Parfois il s’enfermait dans sa chambre. Sur un mur il avait accroché un tapis qui portait l’inscription suivante : « Redoute le Jour où aucune âme ne conviendra à une autre, où ne sera plus reçue aucune satisfaction, où ne sera plus admise aucune intercession, où il n’y aura plus aucun secours à attendre. »