L'orage

Trop fatiguée cette nuit pour m'abandonner à une lecture qui demande de l'attention, je me prélassais devant la fenêtre grande ouverte en regardant l'impérial orage qui, dehors, se jouait un feu d'artifice en solo. de rêverie en association d'idées, un morceau de musique de Rammstein me revenait en tête... ainsi que ce livre de Régine Deforges (dont j'avoue n'avoir rien lu d'autre que ses récits érotiques)...

C'est un petit ouvrage (100 pages, grande typographie), ni littéraire, ni romantique, pour un lectorat averti. Sortant largement du cadre du "simple" érotisme (dont chacun(e) fixera ses propres limites imaginaires), le livre relate le fantasme d'un mari auquel sa femme à refusé de céder, tant qu'il était vivant. Mais, perdant doucement la tête après sa mort, elle va s'y adonner par la suite... et prendre plaisir dans des relations avec d'autres hommes...relations qui, par la nature même de ces hommes, frôlent la "perversité sexuelle" (dont chacun(e) fixera ses...etc.).

C'est une histoire qu'on aime (comme moi)...pour l'audace,
ou...qu'on déteste pour son côté indécent.
Or, la mort...est obscène, n'est-ce pas ? Elle nous prive, et par là, dénude nos ressentis et nos pulsions orageuses...

(Voici des extraits de "Heirate mich" de Rammstein, qui m'ont fait repenser à "L'Orage" de R. Deforges :

Mann sieht ihn um die Kirche schleichen
Seit einem Jahr ist er allein
Die Trauer nahm ihm alle Sinne
Schläft jede Nacht bei ihrem Stein

Mit meinen Händen grab ich tief
Zu finden was ich so vermisst
Und als der Mond im schönsten Kleid
Hab deinen kalten Mund geküsst

So nehm' ich was noch übrig ist
Die Nacht ist heiß und wir sind nackt

Traduction :
On le voit se glisser furtivement près de l'église
Depuis un an, il est seul
Le deuil lui a ôté complètement la raison
Il passe toutes ses nuits à côté de sa pierre

Avec mes mains je creuse profondément
Pour trouver ce qui me manquait tant
Comme la lune dans sa plus belle robe
J'ai embrassé ta bouche froide

Alors de toi je prends les restes
La nuit est chaude et nous sommes nus

« Quand le gardien a fait chanter la grille,
De ton caveau nimbé de brouillard,
Alors, je me suis avancée sans bruit,
Je suis venue me conduire en amante,
Réveille-toi ! réveille-toi !
Je veux que ce coït fasse que tu ressuscites,
Et qu'il suscite en toi des instants de velours,
Je ne suis pas venue caresser une légende,
Mais un être dont la seule beauté étoufferait l'éclair de l'orage. »

Durant toute la lecture de ce roman érotique je n'ai pu me débarrasser de ces paroles d'une chanson du groupe « Ange » qui résonne parfaitement avec ce texte car :

L'Orage n'est que le désespoir d'une jeunesse engloutie,
N'a-t-il donc si peu vécu que pour cet appétit,
Et ne me suis-je pervertie dans ces travaux dépravés,
Que pour voir en un jour flétrir mon bouton adoré.

Surement pas, il sera abondamment arrosé à en faire un bouquet, comme tu aimais.
Te voilà rassuré ?
J'avoue avoir pris un plaisir coquin à lire ce très court roman déluré avec parfois un petit côté rétro-dentelle avec guêpière et porte-jarretelle mais avec beaucoup d'amour transi aussi.
Pour Marie, jusqu'au déni.
Toutefois, trop de passages douloureusement sado-porno-maso a réduit l'éventualité de hisser ma libido au niveau du bonobo.

Finalement, en un éclair de jouissance brute, l'Orage est l'histoire d'un coup de foudre.

Marie a 26 ans et 6 mois après son mari décède d'un cancer. Au bord de la folie elle se met à trouver divers stratagèmes tordus pour se faire prendre par n'importe quoi tant que ça a une anatomie masculine et que ça lui rappelle ses ébats malsains avec son mari tordu.

Ça y'est je l'ai trouvé : le navet de l'année !!
J'ai voulu découvrir l'auteure avec ce mini roman qu'on vend comme érotique mais qui est carrément porno et sans intérêt et carrément mauvais d'un point de vue tant littéraire que stylistique.
Dans cet espèce de truc, Régine Deforges nous parle des relations et personnes malsaines qu'on peut trouver dans les régions viticoles.
Et pour le même prix, les curieuses qui ont jeté les yeux au-dessus de mon épaule ont poussé des gloussements, choquées et horrifiées de ce qu'elles lisaient- la preuve que dans les petites villes de province on trouve encore des gens à qui on a pas appris que c'était impoli de regarder par dessus les épaules des gens et que la curiosité est un vilain défaut. Heureusement maintenant elles ont de quoi cancaner et agrémenter leurs conversations de quelques mots choquants volés ici et là!

Bref, même s'il est court et écrit bien gros, c'est un texte à oublier de toute urgence.
L'érotisme a des textes de qualité, celui-ci n'en est pas un et aurait pu être écrit par n'importe quelle nana de 25 ans mal dans sa peau et habituée des relations toxiques.

un petit livre ( cent pages , de court chapitre)
un jeune homme trouve dans le secrétaire de la chambre de sa tante décédé le journal intime.ii va découvrir la passion qui l, unissait a son mari.et a qui pour pensé à lui, va s, offrir à d, autres
c'est vite lu, et érotique, mais aussi touchant,
a lire 👍.

Court récit d'un intérêt littéraire à ras-du-sol ; d'un style conforme à son auteur, c'est-à-dire très inégal ; à la narration type "journal" qui n'apporte aucune valeur ajoutée à l'oeuvre ; à la trame qui ne traduit qu'une lubie éphémère d'un auteur sans doute à court de liquidités et qui table sur sa réputation d'écrivain pseudo-érotique pour en récupérer quelques unes.