Philip Marlowe : Le Grand Sommeil

Quand vous êtes sorti une fois de la légalité, vous l'êtes pour longtemps.Vous croyez que ce n'est pas un joueur, Je pense que c'est un pornographe, un maître chanteur, un casseur de voitures volées, un tueur par personnes interposées et un mec qui achète les flics malhonnêtes. Il est exactement ce qui lui plaît, quelque soit l'étiquette accrochée au gâteau. N'essayez pas de me raconter des histoires de combinards à l'âme pure. Ça ne colle pas avec le reste.

Nous nous éloignâmes de Las Olinas à travers une série de petites plages humides où s'apercevaient des baraques comme des hangars,
bâties sur le sable tout près de l'eau
et des maisons plus grandes construites plus haut sur les remblais.

Une fenêtre jaune brillait çà et là, mais la plupart des maisons étaient obscures.
Une odeur de varech venait de la mer et traînait dans le brouillard.
Les pneus chantaient sur le béton humide du boulevard.

Le monde était un néant spongieux.

Je ne veux pas qu'il meure en maudissant son propre sang.

Ça a toujours été un sang un peu déchaîné, mais ça n'a pas toujours été un sang tellement moche.

Les gros combinards ont des cerveaux d'hommes d'affaires.
Ils apprennent à faire ce qui est de bonne politique et à laisser leurs sentiments personnels se démerder comme ils peuvent.

Nous passâmes dans la seconde moitié de mon appartement, qui contenait un tapis rouge-rouille, pas très frais, cinq boîtes à fiches vertes, dont trois remplies de Climat Californien, un calendrier publicitaire.

Il y avait trois chaises de noyer presque authentiques, le bureau habituel avec le buvard habituel, la garniture, le cendrier, le téléphone, et l'habituel et grinçant fauteuil tournant.

Je gagnai la cuisine et bus deux tasses de café noir. La gueule de bois, ça e s'attrape pas seulement en picolant. C'était à cause des femmes que j'avais chopé la mienne. Les femmes m'avaient rendu malade.

Toutes les fenêtres étaient fermées. La pièce était dans l'ombre à cette heure du jour. Des stores absorbaient tout ce qui pouvait venir du ciel.

Tiens-toi tranquille et retiens ta respiration. Retiens-la jusqu’à ce que tu ne puisses plus, et à ce moment-là, dis-toi qu’il faut absolument que tu respires, que tu as la figure toute noire, que tes yeux vont te tomber des joues… et que tu vas respirer maintenant, mais que tu es ficelé sur le fauteuil dans la jolie petite chambre à gaz de Saint-Quentin ; et quand tu respireras cet air que tu luttes de toutes tes forces pour ne pas avaler, ça ne sera pas de l’air qui viendra, mais du cyanogène… Et c’est ça qu’on appelle une exécution humanitaire dans notre État, maintenant.

Mon nerf facial gauche sautait comme une grenouille châtrée.

Je remontai, m'assis dans mon fauteuil, et ruminai l'histoire de Harry Jones. C'était trop évident. C'était l'austère simplicité de la fiction, plutôt que la trame embrouillée de la réalité.