de très courts poèmes, comme des entrées d'un journal, discrètes, mesurées, avec juste la petite note d'étrange qui transfigure la réalité pour donner le réel
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je vis à Berlin
pension quelconque
où tout un groupe de jeunes juifs
quelqu’un écrit sans relâche sur une machine à écrire
je vois continuellement dans la main d’une personne
un livre qui ressemble à un plan
et le livre contient tout autre chose
comme si les mots étaient de la viande crue
viande coupée à même la chair
arracher un morceau de sa chair
au corps, les mots de sa chair
arrivé à la dernière frontière
devant laquelle il me faudra attendre
animal séparé des hommes