Les Vallées closes

Les chèvres, c'est quand même vachement moins compliqué que les filles, pensait-il en refermant l'enclos d'Élise et de Bandita. Et pour plein de raisons.
Déjà, les chèvres, elles viennent quand on les appelle. Contrairement aux filles. Il suffisait que leur mère leur ait appris que c'était au mec de tout payer, et il en venait à claquer sa paye du centre en plusieurs passages chez Naf-Naf, Pimkie, Claire's et un menu Filet-O-Fish, petite salade avec un Coca Zéro alors que tout le monde sait que c'est plein d'additifs et qu'il vaut mieux boire un vrai Coca parce qu'il y a moins de saloperies dedans.
Une autre bonne raison de préférer les chèvres aux filles : on peut s'occuper d'elles toute une journée, et c'est pas parce qu'on oublie de leur envoyer un texto avant de se mettre au lit et qu'on continue de mater son animé qu'elles refusent de te donner du lait le lendemain ; comme ça, parce qu'elles en ont le pouvoir, pour te couper tes attributs. Et puis la chèvre, elle ment jamais sur ce qu'elle ressent ; tu sais quand ça va, tu sais quand ça va pas, y a pas de minauderies ou de faux-semblants. Quand ça va pas elle te donne un bon coup de cornes dans le bide, et tu sais tout de suite pourquoi tu dois repasser à la fin de la tournée pour la traire ou la brosser. (…)
Les chèvres, c'est quand même vachement moins compliqué que les filles, repensait Enzo en caressant la fourrure blanche de son alpine préférée. Parce que bon, Bandita, elle puait peut-être de la gueule, mais elle, au moins, elle disait pas constamment de la merde.

La Provence, le Luberon et cette foutue lavande… ça valait assurément le détour pour les vacances d’été. Pourtant, c’étaient dans ses putain de contrées rurales, ces cartes postales, ces beautés pastorales que se cachaient la laideur, le jugement, l’intolérance.

C'tait une chose pénible que d'vivre dans la peur que les boches arrivent dans nos champs, mais y a une chose qu'y est pire que vivre dans la peur, Claudio, c'est d'se terrer chez soi et de vivre dans l'ignorance.

Enzo avait parfois un peu de mal à reconnaître les gens quand ils changeaient de vêtements, ou qu’il les voyait pas au même endroit ; sa psychologue disait qu’il avait une mémoire contextuelle, ce qui était sans doute un autre moyen d’éviter de lui dire qu’il était con quel que soit le contexte.

S'il y a quelque chose que la vie m'a appris et que je voudrais que tu retiennes, Enzo, c'est que malgré toute notre bonne volonté, on ne peut jamais contrôler ce que les gens pensent.

Les chèvres, c'est quand même vachement moins compliqué que les filles, repensait Enzo en caressant la fourrure blanche de son alpine préférée. Parce que bon, Bandita, elle puait peut-être de la gueule, mais elle, au moins, elle disait pas constamment de la merde.

C'était, dans ces putain de contrée rurale, ces cartes postales, ces beautés pastorales que se cachaient la laideur, le jugement, l’intolérance.

C’était un bel endroit qu’avait choisi Claude, sans même y songer ; un bel endroit où les treillis des terrasses étaient couverts de chèvrefeuille et où, si seulement ils trouvaient comment, Paul-Marie, Claude et peut-être même Nathalie pourraient se confier toutes les choses qu’ils ne s’étaient pas dites ; les choses qui, faute d’être avouées, n’étaient pas encore pardonnées. De ces vallées buissonneuses et de ces terres parfumées qu’on contemplait depuis le promontoire, Claude ne gardait aucun amour, aucun attachement. C’étaient ces mêmes terres, celles qu’elle se penchait pour observer à présent, qui lui avaient brisé le dos et lui avaient filé de l’arthrose des genoux jusqu’aux cervicales. Ces mêmes terres qui avaient laissé à sa main la forme de la bêche vigoureuse qui, à 4 heures du matin, creusait pour libérer les asperges blanches dont Claude mangeait la tête sans les laver, en attendant le petit-déjeuner. Ces mêmes terres où poussaient les roses, la farigoule et les orties ; les compliments et les quolibets, les sourires et les faux-semblants. Cette terre qui ne cessait de rappeler les fruits que Claude faisait pousser, cette fatalité, cette gravité ; cette terre qui lui prenait ses fils pour en faire de l’engrais.

𝑺’𝒊𝒍 𝒚 𝒂 𝒒𝒖𝒆𝒍𝒒𝒖𝒆 𝒄𝒉𝒐𝒔𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒗𝒊𝒆 𝒎’𝒂 𝒂𝒑𝒑𝒓𝒊𝒔 𝒆𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒋𝒆 𝒗𝒐𝒖𝒅𝒓𝒂𝒊𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒖 𝒓𝒆𝒕𝒊𝒆𝒏𝒏𝒆𝒔, 𝑬𝒏𝒛𝒐, 𝒄’𝒆𝒔𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒎𝒂𝒍𝒈𝒓𝒆́ 𝒕𝒐𝒖𝒕𝒆 𝒏𝒐𝒕𝒓𝒆 𝒃𝒐𝒏𝒏𝒆 𝒗𝒐𝒍𝒐𝒏𝒕𝒆́, 𝒐𝒏 𝒏𝒆 𝒑𝒆𝒖𝒕 𝒋𝒂𝒎𝒂𝒊𝒔 𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓𝒐̂𝒍𝒆𝒓 𝒄𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒆𝒔 𝒈𝒆𝒏𝒔 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒆𝒏𝒕.

Dis, M’man, tu crois pas que c’est parce que tu trouvez le sexe dégueulasse que t’as fait un enfant raté?