Vincent Engel

Ce n’est pas bon, pour les Juifs, de pleurer, c’est pour éviter ça qu’on a de l’humour.

- (...) Tu sais, il y a des gens qui ont peur du bonheur. Ou plutôt, qui ont peur que le bonheur prenne fin. Alors, ils préfèrent fuir le bonheur pour ne pas souffrir. Mais... tout prend fin. Ce n'est pas une raison pour fuir.

Je n'ai pas envie d'être liée à lui, ni à qui que ce soit. Mais les liens s'enroulent, ils ne nous demandent pas notre avis. Et on n'a pas toujours l'envie ou la force de les rompre. On les laisse s'enrouler autour de nos bras, de notre coeur, de nos pensées. Après, c'est trop tard. Et alors, pour se libérer, ça fait mal à tout le monde.

Et puis, on grandit. On pose des choix, on rencontre des gens, on vit des événements... Et nous devenons petit à petit ce que les gens retiendront de nous. Notre destin ! C'est ce que nous serons devenus à défaut d'avoir été tout ce que nous aurions pu, si les circonstances avaient été différentes. L'arbre de nos possibles pousse à l'envers : plus nous vieillissons, moins les branches sont nombreuses. Et nous échouons sur le tronc, si glorieux soit-il, dont on tirera les planches de notre cercueil.

Je le connaissais depuis toujours et je me remets difficilement de sa disparition ; mais nous emportons nos disparus, n'est-ce pas ? Je ne suis pas très croyant, pour dire vrai je ne le suis pas du tout ; je considère que le seul paradis qui nous attend réside dans la mémoire affectueuse de ceux qui nous survivront.

Cette lettre est comme un adieu sur un quai; on ne sait plus que dire mais l'on dit n'importe quoi pour rester ensemble quelques instants de plus.

A quoi cela sert-il d'être puissant dans le monde si l'on ne peut rien chez soi pour les gens que l'on aime ?

j'ai toujours considéré que le spectacle de l'art était le plus puissant des réconforts. L'art se construit souvent sur la souffrance et l'ordure, qu'il distille en beauté. Et notre émotion tient autant dans la splendeur que dans le souvenir de l'horreur.

peut être ne trompe-t-on que ceux qui ne sont pas à la hauteur de l'amour qu'on leur port

rien ne sert jamais à rien Ou plutôt tout finit par servir Pas toujours pour ce que l'on croyai

il avait vendu sa fille pour lui offrir ce qu'il n'avait pu lui donner autrement une vie de luxe .

Venise avait résisté à tout Eux aussi Ils étaient Venise

(...) il n'est pas possible de récupérer son équilibre quand on a franchit un certain seuil...

Évidemment, si Vous me l'ordonnez, je Vous obéirai, je dois Vous faire confiance, aveuglément, s'il le faut vraiment j'aimerai Bach, pour Vous, mais alors sans l'écouter, d'accord ? comme tous ces gens qui vantent les écrivains qu'ils n'ont jamais lus.