Michael Marshall Smith

Quand le malheur, ce cancer, acquiert une masse supérieure à celle du corps qu’il habite, c’est la voix de la tumeur qu’on perçoit en permanence.

C'est trop drôle de vivre dans une Ferme. Vraiment. Les gens se cognent dans les murs, bavent, frappent dans leurs mains sans doigts et chient dans des sacs de colostomie.

Plan large.
New Richmond, Virginie. Pas l'ancienne capitale historique de l'ancienne Virginie, historique aussi, ce pensum tentaculaire qui craquait aux jointures, non : la nouvelle Richmond. L'autre a été détruite il y a plus d'un siècle. Complètement rasée pendant deux mois d'émeutes. Après avoir supporté des décennies ses affreux centres commerciaux, sa Vieille Ville d'un ennui ahurissant et son absence de restaurants corrects, les habitants sont tout à coup sortis de leurs rails ; ils se sont mis à arpenter la ville tels des anges exterminateurs en détruisant tout sur leur passage. Un grand moment.

Il observa la vieille dame encore un moment, puis il tira la grande clé du tiroir.

Après l'avoir précautionneusement refermé, il se faufila à travers la pièce, grimaçant de douleur. Son dos aussi lui faisait mal.
Il tourna la poignée de la porte très, très doucement, s'assurant qu'elle ne faisait aucun bruit. Puis il l'ouvrit tout aussi doucement, et la tira derrière lui tandis qu'il sortait. Il ne la ferma pas : il savait qu'il devrait revenir pour rendre la clé.

People never really leave. That's the worst crime committed by those who go and those who die.