Laurent Scalese

Ils nous facilitent la tâche, réjouissons-nous. La civilisation a du plomb dans l'aile. Aujourd'hui le déclin, demain la chute...

- Tu vois que ça t'intéresse. C'est un maître zen, un certain Yoka Daishi.
- Ça m'apprend au moins une chose, siffla le lieutenant.
- Laquelle ?
- On sait maintenant d'où vient Yoda, le maître Jedi de La Guerre des Étoiles.

[Dédicace...] Jack s'installa derrière une table, le visage à moitié caché par les piles de "Bloody Sea". La foule s'amassait. Jeune, compacte, féminine. Un harem de lectrices émerveillées, serrant leur exemplaire contre leur poitrine. L'intérêt que les femmes portaient aux frissons et à l'horreur avait toujours étonné Jack : pire c'était, plus elles aimaient.

L'anesthésique cessa de faire effet et elle s'éveilla en poussant un hurlement. Elle était ligotée sur une chaise, au milieu d'une pièce en bois rappelant l'intérieur d'un chalet. Des agrandissements issus du site d'escort girls couvraient les murs. Une robe de mariée était étendue sur un lit de sangle. Un caméscope trônait sur une table. La terreur la submergea et elle se débattit comme une possédée pour se dégager de ses liens. Les pieds de la chaise raclèrent le plancher, lui crevant les tympans. A bout de forces, elle arrêta de s'agiter et rassembla ses esprits pour faire le bilan de la situation.

Un prolongement de la société et de ses inégalités. Les pauvres en bas et les riches en haut. Pour les pauvres, la chaleur, le vacarme, la pollution, la promiscuité. Pour les riches, l'air frais, le calme, les pentes verdoyantes, les vallées boisées, l'impression de toucher le ciel et les dieux.

Ces gens- là ne sont pas des terroristes. Ils ne viennent pas chez nous pour imposer leur religion ni pour perpétrer des attentats. Ils viennent pour échapper à l'enfer.

Vous êtes antisémite, antisioniste, vous prônez le boycott des produits en provenance des colonies, et à côté de ça vous pratiquez le krav- maga, la méthode de self défense israélienne. Et pas en amateur, au plus haut niveau. (…)
Une contradiction - une parmi tant d'autres - qui nuit à votre crédibilité.

Humidité et articulations ne font pas bon ménage.

Il repensa à ce que son père avait déclaré à propos de l'homme blanc : "Le manteau de gloire qu'il porte consiste en un assemblage de couronnes mortuaires. Ce qui traine dans son sillage et qu'il prend pour de la poussière d'or est en réalité un nuage de cendres."

On a qu'une mère. J'aimerais que la mienne vive éternellement.

Comme la plupart des jeunes de sa génération, il avait quitté Facebook, Twitter et consorts. Il estimait que c'était pour les vieux, sous-entendu ses parents.

-Il est comment l'assassin parfait?
-Il a un QI assez élevé pour penser le crime dans ses moindres détails, il sait si bien maîtriser ses émotions qu'il conserve son sang-froid pendant le passage à l'acte,il n'éprouve ni culpabilité ni remords à posteriori,et il n'a pas peur d'être arrêté car il est persuadé de ne pas avoir fait d'erreur.(p276)

C’était compter sans ce stupide espoir qui anime l’homme envers et contre tout.

S'il suffisait d'une phrase pour changer votre vie, laquelle écririez-vous?

En amour , il faut y aller franco , et tant pis si on se plante. L'écher est préférable aux regrets.
P135

Si vous deviez choisir entre sauver l'amour de votre vie et sauver le monde, que choisiriez-vous ?

- T’as un compte Facebook, toi ? s’étonna-t-elle d’un air amusé.
Il haussa les épaules.
- Facebook et Twitter, les deux. Comme tout le monde.
- L’ère du cyberespace. Plus que jamais, les mots ont remplacé les actes.

Outre son cruel manque d'imagination et son désintérêt pour la lecture, il ne maîtrisait pas du tout les techniques d'écriture. Un béotien qui maniait la syntaxe, la grammaire et l'orthographe avec autant de finesse qu'un maçon une truelle.

Cassandra avait su se rendre indispensable et tirer partie de sa faiblesse. Elle l'avait déplacé à sa guise sur l'échiquier de ses ambitions, comme un vulgaire pion. Elle l'avait enfermé dans une prison dorée. Envoûté, il n'avait même pas cherché à savoir où elle gardait la clé.

La lumière n'est qu'une illusion, la promesse d'un éclairage sur le monde: ce que l'on voit n'est pas forcément la réalité. Chaque jour, les corrupteurs jettent les couleurs du mensonge sur cette toile illuminée par un soleil trompeur. Ceux qui refusent d'admettre cette vérité sont condamnés à souffrir jusqu'à leur dernier souffle.