Elisabeth Brami

[dans la langue francaise] Le même mot désigne au masculin une personne mais au féminin un objet, voire un animal, ce qui donne :
masculin = humain et féminin = machin !

Le cerveau humain est ainsi fait que quand on sait qu'on va vers la mort, on pense qu'on y échappera.

"La mémoire se perpétue dans les cimetières et devant les monuments ; la mémoire se cultive dans les musées ; la mémoire survit dans le souvenir douloureux des êtres chers disparus dont le deuil jamais ne s'achève. Mais la mémoire se fait également exaltante et fière à l'évocation des victoires remportées sur la barbarie, l'oppression, le racisme aux temps maudits où la fumée des crématoires et celle des hauts- fourneaux se mêlait dans le ciel noir de l'Europe hitlérienne."

Marre qu'on ferme la porte de ma chambre la nuit quand j'ai peur, alors qu'on m'interdit de la fermer le jour, quand je veux être tranquille.

Moi, quand je serai grand, je ne veux pas oublier mon enfance

Elle décide d'employer ses heures d'insomnie à ranger son bureau. Jette les brouillons du roman, déchire les sorties papier ratées. Insensiblement, elle en vient à trier le tiroir du bas, puis les autres. Ils se vident de tous ses agendas, des carnets de croquis, d'un fatras que subitement, là, à la lueur de la pleine lune, elle trouve inutile. Les emportera-t-elle dans sa tombe ? Elle se moque d'elle-même et de sa manie de tout garder. Peur de manquer, comme une pauvresse. Peur d'être dépouillée de son identité. Peur de petite fille en mal d'affection. Puéril !

Un de ces carnets secrets à cadenas dont il se souvenait parce qu'il avait surpris sa mère reprochant à [tante] Hilda de n'offrir à son neveu chéri que des cadeaux pour filles, à quoi celle-ci avait rétorqué en riant : « C'est pas à toi, Maryse, que je vais apprendre que ce qu'il y a de meilleur dans l'homme, c'est la femme ! »
Longtemps, cette phrase l'avait perturbé.
(p. 46)

C'était bien connu, dans les bonnes familles une merde en cachait souvent une autre. On appelait ça un cadavre dans le placard. Un secret de famille, quoi... et ça finissait toujours par puer.
(p. 11-12)

Seul assis parmi les bambous solitaires
Je joue du luth et siffle longuement.
Profonde est la forêt, personne ne m'entend,
Vient la lune blanche qui m'éclaire.

Wang Wei

Et bien sûr, que de temps en temps,
Il a neigé sur mes printemps,
Mais je n'ai pas, dans mon jardin
Que des fleurs couleur de chagrin.

Coincé, lui ? Non, il ne pensait pas. Il revendiquait juste le droit au romantisme, au romanesque. Le droit d'être puceau. Il détestait ce mot, mais 'vierge' le ramenait à trop de féminité. Alors puceau... presque pourceau : un mot répugnant qui, comme certaines pensées vulgaires, était capable de le souiller.

Lire c'est avoir tous les âges, ressentir toutes les émotions, se sentir moins seul.

...sans les autres, on n'est rien. Les autres sont le miroir auquel on apprend soi- même à réfléchir. Je suis un militant et j'en ai fréquenté beaucoup. Un jour, l'un d'entre eux m'a dit : "Nous sommes quand même différents, nous."
Je lui ai répondu : Comment tu fais pour être différent sans les autres?" Il faut avoir quelqu'un d'autre en face ; c'est ce qui m'a toujours guidé : chercher celui qui est en face et en quoi il peut me confirmer que je suis dans le vrai ou pas. ça, on ne peut le trouver que dans les autres !

Sa vie lui semblait vide et sans intérêt. Bahut, bibli, insomnie. Il cherchait de son mieux à rassurer sa mère qui se faisait toujours des cheveux pour lui. Alors il était passé maître en bobards, il bluffait pour la bonne cause et aussi pour être peinard, pour que sa mère puisse dormir sur ses deux oreilles et qu'elle le lâche un peu. [...] C'était plus fort qu'elle, les idées noires. C'était sa spécialité. Malheureusement, il en avait hérité.
(p. 13-14)

À Poubelle-Plage
Sale engrenage
La pollution fait des ravages
Quand donc finira ce carnage ?

Faire l'imbécile et des grimaces
Pour gâcher la photo de classe

A présent que Léa et lui viennent de mettre fin à un silence de plus de cinquante ans, il prend conscience que chaque personne, à l'instant où elle disparaît, emporte avec elle son énigme, laisse ceux qui lui survivent dans une profonde ignorance, dans d'obsédantes conjectures. Une tombe, un secret. C'est bien ainsi. (p 187)

Lettre du Père Noël
-des étincelles d'étoiles dans un ciel qui a la varicelle
- un sourire qui allume ton visage quand tu rencontres un autre sourire.

Se coiffer d'une barbe à papa
Pour avoir la perruque d'un roi

C'est terrible, les "jamais", ça sent déjà la mort...