Nationalité : France
Né(e) à : Paris , 1985
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Né(e) à : Paris , 1985
Biographie :
Anna Ayanoglou enseigne le français à Bruxelles et anime une émission sur la poésie sur les ondes de Radio Panik .
A reçu le prix Apollinaire découverte et le prix poésie de la SGDL (société des gens de lettres).
Anna Ayanoglou enseigne le français à Bruxelles et anime une émission sur la poésie sur les ondes de Radio Panik .
A reçu le prix Apollinaire découverte et le prix poésie de la SGDL (société des gens de lettres).
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Avec Anna Ayanoglou, Joanna Dunis & Sofia Karampali Farhat Dialogue animé par Marie-Madeleine Rigopoulos Trois poétesses d'aujourd'hui partagent un lien à la francophonie et à la grécité, ainsi qu'un solide ancrage dans l'altérité, qui se manifestent dans leurs vécus intimes et leurs écrits littéraires. Dans le cadre d'un renouveau de la poésie contemporaine irrigué par les femmes, leurs poésies résonnent de manière chorale, dressant un champ littéraire riche de ses variations. Cette discussion et cette lecture croisée à trois voix se propose d'étendre et d'entendre un territoire poétique féminin, entre francophonies et grécités singulières. Soirée proposée par le Centre Culturel Hellénique. « Face à la mer, une Reine un jour m'a dit : Pourquoi la Grèce ? J'ai répondu parce que le Tout, les images, et le ciel Et toi, Que deviens-tu ? » Joanna Dunis, Topologies – Contes d'Athènes. À lire – Anna Ayanoglou, Sensations du combat, Gallimard 2022 ; Appartenir, Castor Astral, 2024 – Joanna Dunis, Topologies, Contes d'Athènes, Castor Astral, 2023 – Sofia Karampali Farhat, Zaatar, éd. Bruno Doucey, 2023. Lauréate Prix Ganzo espoir 2024
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Citations et extraits (19)
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[…]
deux ans plus tôt en le sauvant
le traitement lui a pris sa fertilité
– elle reviendra – au téléphone
effarante, sa foi
– bien sûr j’y ai pensé
quand seuls enfin, la porte close
Il demande s’il met – non !
– un murmure
comme on jure allégeance – bien sûr
que j’ai pensé
il n’est plus ce jeune homme
plein de menaces d’enfants
il n’est plus que lui seul – et par seul
j’entends tout
– attends, attends
à ce certain élan et sans rien entre nous
j’ai perdu le sens du fini.
PREMIER MOUVEMENT La dévoration
LA BASCULE
II
Dieu soit loué il m’est donné d’aimer encore
de vivre à perte contre le temps
de sentir le rêve et le feu rivaliser, à qui saura
ruer plus fort, entraîner l’autre plus avant ― l’espoir
n’est plus un vain secours, et son objet
approche ― j’entends ses pas, mes battements
j’attends que l’amour qui assaille
proclame son avènement.
p.9/10
LA BASCULE
II
Dieu soit loué il m’est donné d’aimer encore
de vivre à perte contre le temps
de sentir le rêve et le feu rivaliser, à qui saura
ruer plus fort, entraîner l’autre plus avant ― l’espoir
n’est plus un vain secours, et son objet
approche ― j’entends ses pas, mes battements
j’attends que l’amour qui assaille
proclame son avènement.
p.9/10
LE FIL DES TRAVERSEES
De ces années parfois en rêve
quelque chose me revient
Il y a toujours un départ
bercé d'incertitude et d'une étrange douceur
c'est l'aube, le crépuscule
toujours la fin et le début
mais je ne sais pas de quoi -
simplement que je dois
prendre place dans le bus qui s'en va
plein de passagers tièdes, ensommeillés -
que le bus, celui-là, trouvera mon chemin.
De ces années parfois en rêve
quelque chose me revient
Il y a toujours un départ
bercé d'incertitude et d'une étrange douceur
c'est l'aube, le crépuscule
toujours la fin et le début
mais je ne sais pas de quoi -
simplement que je dois
prendre place dans le bus qui s'en va
plein de passagers tièdes, ensommeillés -
que le bus, celui-là, trouvera mon chemin.
La ville, souvent, n’était que ces quartiers
dont l’atmosphère disait : dernière rue
avant le vide
– et elle se poursuivait […]
Il y a quelque part une photo – je ne l’ai plus
elle est dans ma mémoire
Je suis au pied d’une femme de granit
immense, aux traits à peine dessinés
un grand cône d’argent l’empoitraille –
troisième sein qui semble contenir son âme
– la protéger – la projeter
Elle ne trône pas – peu lui importe
elle ne guide pas – elle regarde
à travers les saisons
et je me souviens bien, posant pour la photo
serrant ses hanches j’ai prié
porte-moi.
elle est dans ma mémoire
Je suis au pied d’une femme de granit
immense, aux traits à peine dessinés
un grand cône d’argent l’empoitraille –
troisième sein qui semble contenir son âme
– la protéger – la projeter
Elle ne trône pas – peu lui importe
elle ne guide pas – elle regarde
à travers les saisons
et je me souviens bien, posant pour la photo
serrant ses hanches j’ai prié
porte-moi.
La danse
Les mauvais jours, tu penses: tout est écrit, déjà
dans tes liens aux racines - celles des terres lointaines
- des pièces d'un puzzle qui ne peuvent s'emboiter
mais ce n'est pas aussi figé, non ? ni aussi simple
ni aussi plat
- une danse, plutôt
oui, voilà: avec tes racines, tu danses
Vous vous toisez, vous tournez, en gestes lents
parfois tu fuis, et tu crois les avoir semées
- semées...
quand elles réapparaissent, juste devant
- et le mouvement reprend U
ne danse épuisante, suffisamment
sans la charge d'un public indiscret
des inconnus, ou non, qui en passant s'écrient :
"mais pas comme ça ", "tu devrais bien savoir, pourtant !"
- les importuns, voilà la poisse
qui s'immiscent, se massent et donnent le tempo
- le tempo ! mais il n'y en a pas
lorsque nous dansons avec nos racines
nous composons, perpétuellement.
Les mauvais jours, tu penses: tout est écrit, déjà
dans tes liens aux racines - celles des terres lointaines
- des pièces d'un puzzle qui ne peuvent s'emboiter
mais ce n'est pas aussi figé, non ? ni aussi simple
ni aussi plat
- une danse, plutôt
oui, voilà: avec tes racines, tu danses
Vous vous toisez, vous tournez, en gestes lents
parfois tu fuis, et tu crois les avoir semées
- semées...
quand elles réapparaissent, juste devant
- et le mouvement reprend U
ne danse épuisante, suffisamment
sans la charge d'un public indiscret
des inconnus, ou non, qui en passant s'écrient :
"mais pas comme ça ", "tu devrais bien savoir, pourtant !"
- les importuns, voilà la poisse
qui s'immiscent, se massent et donnent le tempo
- le tempo ! mais il n'y en a pas
lorsque nous dansons avec nos racines
nous composons, perpétuellement.
PREMIER MOUVEMENT La dévoration
DÉSORIGINE
Enfant, une sensation
une cicatrice inexpliquée
que les autres n’ont pas
― un peu douleur, un peu fierté
En grandissant, la conscience se précise
et avec elle le déchirement ― un camaïeu
si lent que si tu te rappelles son avancée
tu ne peux pas situer son commencement
― l’écartèlement
voilà
les bouts sont dispersés
enfouis, ou emportés
― ils l’ont été depuis la première heure
il te fallait la certitude
que rien ne se résout plus tard
pour que la conscience terrasse
p.17
DÉSORIGINE
Enfant, une sensation
une cicatrice inexpliquée
que les autres n’ont pas
― un peu douleur, un peu fierté
En grandissant, la conscience se précise
et avec elle le déchirement ― un camaïeu
si lent que si tu te rappelles son avancée
tu ne peux pas situer son commencement
― l’écartèlement
voilà
les bouts sont dispersés
enfouis, ou emportés
― ils l’ont été depuis la première heure
il te fallait la certitude
que rien ne se résout plus tard
pour que la conscience terrasse
p.17
Page 28…
mais ce soir-là
dans les rues de Vilnius noyées sous le feuillage
les époques perlaient de partout, ce qui était resté
toutes les âmes, toutes les vies à plusieurs fonds.
mais ce soir-là
dans les rues de Vilnius noyées sous le feuillage
les époques perlaient de partout, ce qui était resté
toutes les âmes, toutes les vies à plusieurs fonds.
De ces années parfois en rêve
quelque chose me revient
Il y a toujours un départ
bercé d’incertitude et d’une étrange douceur
c’est l’aube, le crépuscule
toujours la fin et le début
mais je ne sais pas de quoi –
simplement que je dois
prendre place dans le bus qui s’en va
plein de passagers tièdes, ensommeillés –
que le bus, celui-là, trouvera mon chemin.
quelque chose me revient
Il y a toujours un départ
bercé d’incertitude et d’une étrange douceur
c’est l’aube, le crépuscule
toujours la fin et le début
mais je ne sais pas de quoi –
simplement que je dois
prendre place dans le bus qui s’en va
plein de passagers tièdes, ensommeillés –
que le bus, celui-là, trouvera mon chemin.
Page 48.
Là où j’arrive les hommes
portent leur beauté en silence
quand nos regards se croisent
les exotismes se questionnent …
Là où j’arrive les hommes
portent leur beauté en silence
quand nos regards se croisent
les exotismes se questionnent …
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