André Breton

"Je veux qu'on se taise, quand on cesse de ressentir."

C'est assez, pour l'instant, qu'une si jolie ombre danse au bord de la fenêtre, par laquelle je vais recommencer chaque jour à me jeter.

(La Confession dédaigneuse)

(Breton - Paris, le 24 janvier 1959)

Ce n'est jamais sans émotion que je retrouve votre écriture sur une enveloppe à mon nom : ces signes, qui n'ont incroyablement pas bougé, me reportent toujours il y a quarante ans.

(Paulhan - décembre 1939)

Avez-vous des nouvelles de Maurice Heine ?
Quant au texte, vous seul décidez. (Peut-être n'avez-vous pas nette conscience d'un certain silence* qui se fait autour de vous. Je ne vous ai jamais vu compromis par vos voisins.)

* "silence" est souligné par l'auteur

Tout le monde a entendu parler du Radeau de la Méduse
Et peut à la rigueur concevoir un équivalent de ce radeau dans
le ciel

L'amour véritable n'est sujet à aucune altération appréciable dans la durée.

"Prisonniers des gouttes d'eau, nous ne sommes que des animaux perpétuels. Nous courons dans les villes sans bruits et les affiches enchantées ne nous touchent plus."

Ne pas alourdir ses pensées du poids de ses souliers.
Je savais tout, j'ai tant cherché à lire dans les ruisseaux de larmes

« Nadja a inventé pour moi une fleur merveilleuse : « la Fleur des amants ». C’est au cours d’un déjeuner à la campagne que cette fleur lui apparut et que je la vis avec une grande habileté essayer de la reproduire. Elle y revint à plusieurs reprises par la suite pour en améliorer le dessin et donner aux deux regards une expression différente. C’est essentiellement sous ce signe que doit être placé le temps que nous passâmes ensemble et il demeure le symbole graphique qui a donné à Nadja la clef de tous les autres. » (p. 136-138)

LE CHANT DU ROSSIGNOL A MINUIT
ET LA PLUIE MATINALE

La clé de sol enjambe la lune. Le criocère sertit
la pointe de l'épée du sacre. Un voilier porté par les
alizés s'ouvre une passe dans les bois. Et les douze
gouttes du philtre s'extravasent en un flot de sève
qui emparadise les coeurs et feint de dégager cette
merveille (on ne peut que l'entrevoir) qui, du côté
bonheur, ferait contrepoids au sanglot. Les chères
vieilles croches tout embrasées reposent le couvercle
de leur marmite.

Elle demande à boire du lait de volcan et on lui apporte de l'eau minérale. Elle joint les mains avant de prendre une feuille, plus verte que la lumière des carafes, pour écrire.

J'ai vu ses yeux de fougère s'ouvrir le matin sur un monde où les battements d'ailes de l'espoir immense se distinguent à peine des autres bruits qui sont ceux de la terreur et, sur ce monde, je n'avais vu encore que des yeux se fermer.

L'obscurité de nos paroles est constant. La devinette du sens doit rester entre les mains des enfants. Lire un livre pour savoir dénote une certaine simplicité. Le peu qu'apprennent sur leur auteur, et sur leur lecteur, les ouvrages les mieux réputés devraient bien vite nous déconseiller cette expérience.

Lorsque, lancé dans la spirale du coquillage de l'île, on n'en domine que les trois ou quatre premiers grands enroulements, il semble qu'il se fende en deux de manière à présenter en coupe une moitié debout, l'autre oscillant en mesure sur l'assiette aveugle de la mer.

"Je savais tout, j'ai tant cherché à lire dans mes ruisseaux de larmes."

Quoi qu'elle me demande, le lui refuser serait odieux tant elle est pure, libre de tout lien terrestre, tant elle tient peu, mais merveilleusement, à la vie.

UNE BRANCHE D’ORTIE ENTRE PAR LA FENÊTRE


Extrait 2

Celle pour qui l’espace et le temps se déchirent le soir
quand le veilleur de son œil vacille comme un elfe
N’est pas l’enjeu du combat que se livrent mes rêves
Oiseau cassant
Que la nature tend sur les fils télégraphiques des
    transes
Et qui chavire sur le grand lac de nombres de son chant
Elle est le double cœur de la muraille perdue
A laquelle s’agrippent les sauterelles du sang
Qui trainent mon apparence de miroir mes mains
    de faille
Mes yeux de chenilles mes cheveux de longues baleines
    noires
De baleines cachetées d’une cire étincelante et noire

Est-il rien de plus odieux que ces appareils dits de conservation sociale qui, pour une peccadille, un premier manquement extérieur à la bienséance ou au sens commun, précipitent un sujet quelconque parmi d'autres sujets dont le côtoiement ne peut lui être que néfaste et surtout le privent systématiquement de relations avec tous ceux dont le sens moral ou pratique est mieux assis que le sien ?

Ces gens ne sauraient être intéressants dans la mesure où ils supportent le travail, avec ou non toutes les autres misères. Comment cela les élèverait-il si la révolte n'est pas en eux la plus forte ? A cet instant, vous les voyez, du reste. Ils ne vous voient pas. Je hais, moi, de toutes mes forces, cet asservissement qu'on veut me faire valoir. Je plains l'homme d'y être condamné, de ne pouvoir en général s'y soustraire, mais ce n'est pas la dureté de sa peine qui me dispose en sa faveur, c'est et ce ne saurait être que la vigueur de sa protestation. Je sais qu'à un four d'usine, ou devant une de ces machines inexorables qui imposent tout le jour, à quelques secondes d'intervalle, la répétition du même geste, ou partout ailleurs sous les ordres les moins acceptables, ou en cellule, ou devant un peloton d'exécution, on peut encore se sentir libre mais ce n'est pas le martyre qu'on subit qui crée cette liberté. Elle est, je le veux bien, un désenchaînement perpétuel : encore pour que ce désenchaînement soit possible, constamment possible, faut-il que les chaînes ne nous écrasent pas.

Aujourd'hui encore je n'attends rien que de ma seule disponibilité, que de cette soif d'errer à la rencontre de tout, dont je m'assure qu'elle me maintient en communication mystérieuse avec les autres êtres disponibles, comme si nous étions appelés à nous réunir soudain. J'aimerais que ma vie ne laissât après elle d'autre murmure que celui d' une chanson de guetteur, d'une chanson pour tromper l'attente. Indépendamment de ce qui arrive, n'arrive pas, c'est l'attente qui est magnifique.