Pardonnable, impardonnable

Je ne suis qu'une mise en scène, chaque jour retravaillée. Je déguise mes plaies comme un artiste masque ces cicatrices.

Combien de fois dans une vie l'être humain éprouve-t-il ce sentiment d'absurdité, lorsqu'il sait qu'il s'engage dans une impasse ? Lorsqu'il prend une décision que tout en lui réfute ? Lorsqu'il accepte un cadeau qu'il devine empoisonné ? Lorsqu'en lui tout s'alarme et lui intime en vain de ne pas décrocher ce téléphone, de ne pas monter dans cette voiture, nouer cette amitié, signer ce contrat ? Combien de fois dans une vie l'être humain renonce-t-il à se faire confiance ?

Ce n'est qu'avec le temps qu'on mesure la profondeur de nos blessures.

C'est la situation qui est monstrueuse. Notre capacité commune à nous tromper sur l'essentiel. Notre manière d'enfouir nos erreurs en espérant qu'elles s'annuleront. Mais par-dessus tout : nos silences.

"Comment être pardonné jamais, si on ment, puisque l'autre ne sait pas qu'il y a quelque chose à pardonner. Il faut donc dire la vérité au moins une fois avant de mourir - ou accepter de mourir sans être jamais pardonné. Quelle mort plus solitaire pourtant que celle de celui qui disparaît, refermé sur ses mensonges et ses crimes."
Albert Camus - Carnets

« J’ai attrapé mon manteau, embrassé mon fils, tenté une sorte d’accolade, poitrine contre poitrine comme on le fait entre hommes. Je lui ai répété que je l’aimais plus que tout au monde, ce qui était vrai, que nous étions les plus forts lui et moi, puis j’ai ajouté qu’il était beau, et qu’il ressemblait à un héros, et ça c’était faux bien entendu, il avait un aspect fantomatiques avec ses bandages sur le crane, son sourire légèrement tordu, son pansement taché sur la joue, sa peau autrefois douce et dorée désormais blanchâtre et granuleuse, ses membres décharnés comme dévorés, mon petit bonhomme de douze ans devenue une marionnette amochée désarticulée, dont il fallait soutenir, accompagner chaque mouvement, et à vrai dire, cette vision-là me fracassait, me trouait les poumons, le cœur , l’estomac et tout le reste, cette vision-là me rendait fou, mais pour rien au monde je ne l’aurais laissé paraitre, car dans le cas contraire où mon fils aurait-il trouvé le courage de lutter ? »

Je sais aujourd'hui qu'il faut se méfier de l'euphorie. Elle nous transporte loin des monstres qui nous hantent, loin des dangers qui guettent, si loin qu'on ne revient jamais plus les affronter. On se croit tiré d'affaire, passé à autre chose. On décrète les dossiers classés, tandis qu'ils nous consument lentement.

Il est si difficile de composer avec une vie dont on ne déteint que des fragments, quand on n'a même pas idée de ce qui nous échappe, quand tout autour de nous n'est constitué que de pièces manquantes dont on ignore les contours.

On ne possède rien, jamais. Surtout pas l'amour.

Ce n'est pas la manière dont les choses arrivent qui compte, c'est la raison pour laquelle elle se produit.