Le Théâtre du Poulailler

Jour après jour, la pluie sans fin,
Tombe dru dans la cour du soir au matin.
L'eau déborde des gouttières, s'infiltre lentement
Dans les fissures, détrempe le vieux ciment

Malgré tout, Hannah insista :
- Je t'en prie, papa ! Je sais que tu n'aimes pas le théâtre, seulement, c'est ma passion. Comme maman.
Elle vit son visage s'assombrir, mais poursuivit :
- Je ne suis pas comme toi. Toi, tu aimes tes bêtes. Moi, c'est le théâtre. S'il te plaît, dis oui !

Depuis qu'Hannah a perdu sa mère,son père fait de son mieux pour s'occuper de la famille. Mais leur ferme est en danger ... Hannah garde le moral grâce à un projet fou: monter,avec son amie Lottie, une pièce qu'elle a écrite elle même pour gagner un concours! Et elle peut compter sur la débrouillardise de ses frère et soeurs: la joyeuse petite troupe va se battre, car leur passion pour le théâtre pourrait bien sauver la maison et leur cher animaux!

Les professeurs sont idiots. Ils n'arrêtent pas de répéter que c'est un plaisir de lire. Et quand ils veulent punir sévèrement un élève, qu'est-ce qu'ils font?
Ils l'envoient à la bibliothèque.
Une journée de retenue à la bibliothèque. Ç'aurait pu être bien pire.

j'♥ ce livre, très bien pour lire le soir avant de s'endormir!

Hannah jeta un regard à Lottie qui articula sans bruit:
- Vas-y !
L'estomac noué, Hannah se fraya un chemin entre une tour de cartons et une pile d'enveloppes en kraft pour atteindre le bureau.
- Papa...Lottie et moi, on se demandait si on pourrait utiliser le hangar à tracteurs...
- Hein? Pour quoi faire? répliqua-t-il d'une voix agacée.
Elle recula d'un pas.
- Hum... du théâtre.
Dans cette pièce, même à ses propres oreilles, le mot "théâtre" détonnait.
- Du théâtre? répéta son père avec une moue écœurée. Ha!
Il se remit à taper, tac, tac, tac, de ses gros doigts rêches.
Hannah se tourna vers son amie, restée sur le seuil. Lottie sortit de la pièce et lui fit signe de venir.

Dans l’encadrement de la porte se tenait un homme trapu, rougeaud, le torse bombé. Il se balançait d’un pied sur l’autre, transi de froid. On aurait dit un dindon furibond. Ses cheveux bruns et gras étaient collés à son crâne. Il tenait un bloc-notes de ses doigts boudinés.
Il toisa les enfants en marmonnant :
-Qu’est-ce que c’est que ce bazar !