Les fils de Shifty

Sous la fenêtre, un chardonneret gisait au sol. Il ramassa délicatement l'oiseau sonné, le recueillit dans le creux de sa main. Le cou du chardonneret pulsait rapidement. Ses yeux étaient ouverts. Mick le tapota, et les ailes émirent un battement faible. Il porta l'oiseau au niveau de sa bouche et souffla trois fois dans son bec ouvert. L'oiseau se dressa sur sa paume. Il inclina la tête pour voir Mick, inspecta les environs comme pour s'orienter, puis il s'envola.

Linda fit passer son regard du chien à Stella avant de le poser sur une clôture décorative au fond du jardin. Un carouge à épaulettes se posa dessus, observa les humains, puis s'éclipsa. Linda aurait voulu se joindre à lui, s'envoler au loin et oublier toute la situation.

Il considérait que le monde était absurde, ce qui exigeait un pragmatisme dont il faisait un usage direct.

Il avait fait exactement ce qu’il s’était efforcé toute sa vie d’éviter : tuer par vengeance. Il avait beau essayer de s’en éloigner, il était lié aux collines.

- Vous ne répondez pas à la question, dit-il. Pourquoi moi ? – Je te fais un peu confiance, dit-elle d’une voix tranquille. – Pourquoi ? – Parce que tu t’en fiches. Mick médita. Elle avait raison. Il se fichait de son fils ou des flics. Un meurtre dans les collines entrainait de nouveaux meurtres, et son seul souci était que les gens aient une chance de vivre, pas de mourir.

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PAS UN PLI

« Rich sourit, et les années quittèrent son visage. Il ressembla soudain à ses fils. »




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FARWELL

Il hocha la tête et monta dans le pick-up. Elle s’était déjà éloignée, évoluant lentement, son attention concentrée sur Ruby. Il fit demi-tour dans l’allée des voisins. Quand il repassa devant la maison de Peggy, elle avait disparu. Il retraversa la ville, prit Slate Avenue jusqu’à l’Interstate et roula jusqu’à Rocksalt.

Cela lui faisait de la peine que la vie de Peggy soit meilleure que lorsqu’ils habitaient ensemble. Il en éprouvait un chagrin incommensurable.
À la maison de Linda, il rédigea un testament, signa et data le papier, et le glissa dans sa valise. Il se coucha tôt et resta allongé en rêvant d’avoir du percocet, du whiskey, ou les deux.



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SOMMEIL DE PLOMB


Mick Hardin s’éveilla d’un rêve où il était étendu dans son lit d’enfant sans pouvoir bouger.
Ses paupières semblaient lestées, et il se demanda s’il était déjà mort et qu’on avait posé des pièces sur ses yeux.
Les pièces étaient censées maintenir les paupières fermées et rémunérer le passeur qui transportait les morts de l’autre côté du Styx.





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EUREKA LES VERTS


Ses trouvailles visaient à rendre le monde meilleur, mais le monde n’était pas intéressé – pas encore.
Une brouette qui ne se renversait jamais.
Un souffleur à feuilles qui ne faisait pas de bruit.
Un accessoire pour chignole permettant à la vis de toujours rester droite.

L’idée de son projet actuel lui était venue un jour où il passait devant un centre de fitness, le premier de Rocksalt. Jacky avait arrêté sa voiture, fait marche arrière, et observé l’intérieur une heure durant. Huit personnes pédalaient sur des vélos qui n’allaient nulle part. Toute cette énergie cinétique gâchée au nom de la santé.

Depuis lors, il travaillait à un moyen d’exploiter cette énergie, de la convertir en électricité et de la stocker dans des batteries. Ce serait pratique à l’avenir, quand le réseau électrique serait en panne et que rien ne fonctionnerait. Les gens pourraient faire du vélo pour générer leur propre électricité.

(...)

Il trouva une ampoule sept watts, la sortit et la fixa dans une petite boîte en bois avec un couvercle. L’intérieur était peint en noir. Il y avait un petit trou sur le côté, sur lequel il avait collé du scotch rouge transparent. Un fil électrique 110 volts partait de la boîte vers une bobine qu’il avait fixée à un vélo d’appartement.

Il lança un chronomètre et se mit à pédaler, tout en vérifiant si le scotch brillait. Il savait qu’il faudrait un moment pour accumuler assez d’énergie, et il accéléra la cadence, déterminé à ne pas regarder la boîte pour ne pas se porter la poisse.

C’était pénible et répétitif. Son pantalon était trop serré. Il ralentit le mouvement de ses jambes et déboutonna son jean, puis il ouvrit la braguette. C’était un peu plus facile.

(...)

Onze minutes de travail pour quarante secondes de lumière. C’est pas assez bien.
Il rajusta son pantalon, fourra le chronomètre dans sa poche et s’essuya le visage avec un pan de chemise.



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Ce gars là est un barrage à qui il manque une rivière. (P.93)