Je vous demande de fermer les yeux et d'imaginer un endroit calme

Il y a des mensonges salvateurs, de ceux qui évitent les douleurs et les cris. On me rétorquera que tout finit par se savoir, que c'est mal de mentir. Je ne suis pas d'accord. Tout de suite, on me regarde, essaie de comprendre. Ça semble inconcevable d'être pour le mensonge.
Mentir m'a pourtant sauvée.
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Quand ma mère est saoule, il n'y a aucune logique. Puis quand elle n'est plus saoule, les dommages que l'alcool a causés à son cerveau continuent de rendre illogiques ses propos et ses idées. Nous habitons toutes les deux dans un vortex d'incompréhensions et de gestes posés à tâtons. Nous vivons dans un delirium tremens ponctué de minuscules moments tendres qui nous permettent d'envisager le jour de plus.
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Ainsi le mensonge m'a sauvée. De la phrase "Tu m'as dit qu'on pouvait utiliser les verres bleus la dernière fois", à "Mais oui, qu'est-ce que je suis bête, excusez-moi maman", il y a quelques mots inventés. Un mensonge, en somme. Mais le résultat n'est pas le même. Dans le premier cas, il y a l'angoisse, le doute, la colère de ma mère, la difficulté à gérer mes émotions envahissantes qui ruinent la soirée du mardi jusqu'au mercredi matin, les répercussions de ces émotions sur mes gestes et mes humeurs. Une charge mentale de travail et de douleur interminable. Dans l'autre cas, celui où j'invente la meilleure réponse, tout ça s'évite doucement. Que ma mère ait dit qu'on pouvait utiliser ou qu'on ne devait jamais les prendre, les verres bleus demeureront dans l'armoire et ne se cassent pas. Ça n'a aucun impact, sinon sur la douceur et le calme qui sont désormais envisageables. Un espoir pour lequel je risquerais tout.
Durant ces années, j'ai appris à mentir. Dans cette histoire, on admet que cette feinte nous a sauvées ma mère et moi. J'ignore ce que nous serions devenues sans le mensonge.
Si je n'avais jamais menti, je serais morte.

Ils ne nous doivent rien et n'ont rien demandé, ils ont exigé et pris. Je les déteste, car ils sont vulgaires et narcissiques, et ne font rien d'autre que se congratuler les uns les autres d'avoir tout pris, tout conquis.

Qu'ils se branlent, tous ensemble, une bonne et dernière fois. Qu'ils éjaculent et coagulent dans une symphonie gutturale grotesque. Qu'ils se mutilent entre eux. Qu'ils s'entretuent au nom de la plus grosse queue. Qu'on les consacre tous martyrs, au nom de la race humaine et qu'on couvre leurs dépouilles d'éloges, de bijoux. Je voudrais les voir descendre de leur piédestal, être désemparés, vaincus, rampants et horrifiés. Et qu'enfin, ils nous laissent tranquilles.