Provence

C'est un pays qui résiste à la civilisation de l'argent parce que, je crois, une longue habitude de la pauvreté leur a donné la certitude que leurs joies étaient gratuites.

Ce que je veux écrire sur la Provence pourrait également s'intituler: "On ne peut pas connaître un pays par la simple science géographique. On ne peut, je crois, rien connaître par la science; C'est un instrument trop exacte et trop dur. le monde a mille tendresses dans lesquelles il faut se plier pour les comprendre avant de savoir ce que représente leur somme.

Manosque n'est plus qu'un ramassis d'H.L.M arrogantes, hideuses et fragiles. Les petits esprits n'ont que le modernisme à la bouche...

Sous moi, dans la maison, mon hôte prépare le repas du soir. C'est un vieux célibataire qui vit avec vingt chênes truffiers, deux-cents pieds de vignes, un jardin de trois terrasses et un colombier. Tout à l'heure, quand la nuit sera tombée, il ira étouffer deux paires de pigeons. Je suis chargé d'aller tirer de l'eau à la citerne, mais j'ai le temps : il s'en faut encore de trois bonnes heures avant le coucher du soleil.

Tiré de «J'ai beau être né dans ce pays...» 1954

Un chalut coûte des millions. Pour aller à la pêche, il faut un capital considérable. Qu'on en soit proriétaire ou qu'on soit débiteur d'un bailleur de fonds, on est dans la combinaison des finances modernes, ce qui exclut de façon totale et absolue le droit à la sieste. Tout compte fait, cette façon de vivre avec de l'argent n'est pas belle, n'est pas adroite, n'est même pas logique. Je préfère celui qui, dès qu'il à cent francs de trop, va boire un coup.

Et c'est quand on prend les hommes aux sérieux que les bêtises commencent.

Je ne prétends pas trouver e bonheur dans un retour à la lampe à pétrole; j'ai connu un homme qui criait partout; je ne sera heureux qu'avec une salle de bains. Il l'a. naturellement il n'est pas plus heureux qu'avant.

J'ai beau être né dans ce pays et l'avoir habité sans interruption pendant près de soixante ans : je ne le connais pas. Je l'ai parcouru dans tous les sens : à pied, à cheval, en voiture, sans jamais pouvoir dresser le catalogue complet de ses vertus et de ses vices. Mon premier voyage eut lieu en 1911. Ma mère m'envoya au pèlerinage de l'aube à Moustiers-Sainte-Marie. Jusque-là, je n'avais vu que les vergers d'oliviers autour de Manosque. Il s'agissait cette fois de traverser la Durance, de monter sur le plateau de Valensole et d’aller chercher de l'autre côté, dans des montagnes bleues, une petite chapelle perchée.
On partit à six heures du soir, en septembre. Une heure après, le postillon fit descendre tous les voyageurs de voiture pour soulager les chevaux qui abordaient au pas la rampe montant sur le plateau. J'entendis le bruit des forêts d’yeuses. J'étais à ce moment-là nourri d’Homère et des tragiques grecs. Ce froissement de cuirasses m’exalta.
J'ai revu le plateau en pleine nuit, vingt ans après, à la suite d'une panne d'auto qui nous immobilisa, un ami et moi, dans ces étranges parages. Il ne fallait pas compter sur nos connaissances en mécanique et il ne fallait pas compter sur une aide quelconque venant d'autrui. Dès la nuit, tout le monde se barricade ici, même dans les petits bourgs. On peut toujours tambouriner à la porte des garages. Plus on frappe fort, plus l'habitant fait le mort. Il aurait d'ailleurs fallu marcher pendant plus d'une quinzaine de kilomètres avant de pouvoir frapper à une de ces portes qui ne s'ouvrent pas. Nous avions du tabac, il faisait beau, c'était l'été. Les étoiles donnaient assez de clarté pour qu'on puisse distinguer à l'horizon le hérissement noir des Alpes. Peu à peu nos yeux s'habituèrent à l'obscurité jusqu'à voir, pas très loin de nous dans les vergers d'amandiers, la masse d'une grosse ferme fortifiée au milieu des éteules. Ce plateau aime le mystère : la nuit lui convient.
Nous étions du pays, mon ami et moi, nous savions que, dans ces cas-là, il faut parler à voix haute. C'est ce que nous faisions. Les chiens n’aboyaient pas. D'ailleurs, on ne les laisse jamais dans la cour. On les fait entrer et on se barricade avec eux. Ce sont de bonnes bêtes, mais qui, même en plein jour, font passer la fidélité au maître avant la bonté. Ils attendent que leur patron soit Couché et ils s'allongent au pied de son lit. Leurs yeux sont couverts de poils, ils peuvent aisément feindre le sommeil, tout en guettant à travers leurs épais sourcils. Ils ressemblent au chien qui suivait saint Benoît Labre. Ce sont des griffons hauts sur pattes et râblés, bâtards bien entendu et qui s'abâtardissent à chaque printemps, mais sans jamais perdre cette fidélité totale ; au contraire, plus ces griffons sont laids, plus ils sont héroïques. Accouplés souvent à des hommes lourds et sournois, à des familles rendues sauvages par des siècles de peur, à des troupeaux malades qui ne peuvent leur donner aucun plaisir, ils gardent leurs vertus. Ils ont l'air même de se jeter à corps perdu dans une sorte de sainteté.

Derrière eux, la montagne a la fragilité et la transparence d'une porcelaine à peine bleutée (il faut que ce soit vers quatre heure de l'après-midi). Il n'y a rien à faire qu'a regarder. Ne pas photographier, cela ne donne rien. Les spectacles rares ne se photographient pas. Rester immobile et écouter le vent. C'est tout.

Les oliviers composent d’immenses temples silencieux et sombres ; la vigne avec ses bras noirs tout tordus envahit les champs les uns après les autres ; les terres les plus solitaires portent les forêtes d’amandiers brûlants dans des feutres d’herbes dures, de chardons et de thym qui mélangent sous l’ombre claire les somptueuses couleurs de leurs fleurs bleu-jaune et rouges franchement.