Les Gosses

Il est dix-huit heures quand on sonne à la porte de l'appartement. Je regarde par l’œil-de-bœuf. C'est le voisin. Panique à bord. Je suis complètement débraillée, je me regarde dans la glace, on dirait une folle. J'appelle ma fille, la grande, je la supplie d'aller ouvrir à ma place. Please. Pitié, là je ne peux pas. J'ai envie de voir personne et surtout pas un homme, je ne suis pas en état. Elle me regarde avec un mélange de surprise et de mépris, ne sachant pas si elle doit me rigoler à la figure ou me considérer comme un cas désespéré. S'il te plaît, je te revaudrai ça. Je vais m'enfermer dans mon bureau. Je ne suis là pour personne. Travail urgent à terminer. Je colle mon oreille à la porte, mais comme je suis à l'autre bout de l'appartement je n'entends rien. Ma fille revient vers moi, elle me trouve derrière la porte, ce qui n'arrange rien. Il voulait savoir si on pouvait lui prêter des chevilles molly. Je ne sais pas ce que c'est. Apparemment ma fille, oui. Elle lui a répondu qu'on n'en avait pas en magasin. Avant de retourner dans sa chambre, elle me lance avec un air hautain que je devrais vraiment penser à consulter. Parce qu'être aussi immature à mon âge, c'est vraiment très inquiétant.

Quand je regarde ma fille, la grande, qui hurle pour un oui ou pour un non, et mon fils, affalé sur le canapé, avec ses pieds taille 47 qui dépassent, je me demande si ce sont bien mes enfants. Qui sont ces deux jeunes gens dans mon salon ? A qui appartiennent-ils ? Il faut absolument que leurs parents viennent les chercher. Ils ne vont pas pouvoir rester là. Non, non, non, c'est pas possible.

Il y a urgence à profiter de la vie et à flirter avec l'exceptionnel.

Qu'est-ce que le mauvais goût? C'est invariablement le goût de l'époque qui nous a précédés. Tous les enfants ne trouvent-ils pas leur père ridicule?
Flaubert

Maintenant quand je passe une soirée à regarder la télé, lovée dans mon canapé, j’ai l’impression d’un énorme gâchis. Chaque minute que je perds à ne rien faire me fout le moral à zéro. J’éprouve le même sentiment dans les soirées où les gens m’ennuient ou pire encore, si je constate qu’eux aussi sont dans le même état que moi, qu’ils essaient d’oublier le temps qui passe, en se saoulant de paroles ou d’alcool. Je préfère encore regarder la télé.

Mes filles ne parlent pas, elles hurlent. Parfois ça m'inquiète, est-ce qu'elles ne deviendraient pas complètement sourdes, comme leur père ? Mon fils, lui, a tendance à chuchoter. cela exaspère beaucoup son père, qui imagine qu'il le fait exprès pour l'emmerder.

Parfois, dans la nuit, je me réveille en sursaut, et je me dis, c'est pas possible, j'ai déjà quarante-deux ans. Non mais qu'est ce que j'ai foutu depuis vingt ans ? C'est passé tellement vite, j'ai l'impression de n'avoir rien fait d'extraordinaire. Il y a urgence à profiter de la vie et à flirter avec l'exceptionnel. Ce n'est pas quand j'aurai l'âge de ma mère que je pourrai le faire. Maintenant quand je passe une soirée à regarder la télé, lovée dans mon canapé, j'ai l'impression d'un énorme gâchis. Chaque minute que je perds à ne rien faire me fout le moral à zéro. J'éprouve le même sentiment dans les soirées où les gens m'ennuient ou pire encore, si je constate qu'eux aussi sont dans le même état que moi, qu'ils essaient d'oublier le temps qui passe, en se saoulant de paroles ou d'alcool. Je préfère encore regarder la télé.

L'autre fois, pendant que je faisais la sieste, elle a compté mes cheveux blancs, elle en a trouvé une vingtaine. Elle a prévenu sa sœur qui lui a dit que c'était le début de la fin et les a coupés avec des ciseaux. Quand j'ai ouvert les yeux, j'ai trouvé les vingt-trois cheveux blancs alignés sur ma table de nuit. J'ai hurlé.

Je ne sais pas ce qu'il se passe dans cette maison avec le papier toilette. C'est pas possible, j'ai l'impression que mes enfants le mangent, je passe mon temps à en acheter. Je ne supporte plus quand ils sont dans les W.-C. et qu'ils crient "Maman, y a plus de papier! ". Comme si j'étais responsable du stock. Ils ne peuvent pas s'apercevoir avant d'y aller qu'il n'y en a plus? Non, ils attendent d'être sur le trône.

Finalement les enfants ne sont-ils pas toujours de passage ? Ils nous font croire qu'ils occupent notre vie alors qu'ils ne font que la traverser. Gare à ceux qui se sont laissé bercer par l'idée que leurs enfants leur appartenaient et qu'ils rempliraient pour toujours leur existence. Le réveil risque d'être brutal.