Stephanie Perkins

_ Bien ! Je vais très bien.
Sérieux? Après deux ans de rêves de vengeance , c'est tout ce que je trouve à dire ? Bien sûr dans mes fantasmes , je ne suis jamais en pyjama non plus .
Oh, non ! Je suis en pyjama.
... Tout dans cette scène est raté .
Je devrais porter quelque chose de glamour et d'original . Nous devrions nous trouver dans une pièce remplie de monde , et il devrait avoir le souffle coupé en m'apercevant . Je serais en train de rire , et il avancerait vers moi , comme poussé par une force invisible . je serais surprise de le voir , mais resterais indifférente.

Une étagère remplie de t^te de mannequin turquoise surplombe mon lit . elles portent mes perruques et mes lunettes de soleil . les murs sont tapissés d'affiches de films en costumes et de posters d'actrices en noir et blanc .Mon bureau rose scintillant -j'ai jeté des paillettes dessus quand la peinture était encore en train de sécher - est enfoui sous une multitudes de pots remplis de maquillage brillant, de vernis à ongles , de barrettes en plastique et de faux cils.
...C'est le chaos le plus total , mais je l'adore. Ma chambre est mon sanctuaire.

J'entre et ferme la porte. Vêtements sales, serviettes roulées en boule et bouteilles à moitié vides jonchent le sol. Le contenu de son sac est éparpillé sous son lit. Il y a des feuilles chiffonnées et des pages arrachées un peu partout. Ça sent le renfermé.
-J'adore ta nouvelle déco. Ça fait très... désinvolte.
-Si t'es venue pour critiquer, tu peux retourner d'où tu viens, marmonne-t-il dans son oreiller.
-Noon. J'adore le désordre. Ça laisse tellement de possibilités de rangement!
Il soupire. Un soupir long et douloureux.

Dans l'Histoire des Vacances catastrophiques, celles-ci sont les pires de toutes. Pire que le Quatre Juillet, quand Papi est venu en kilt au feu d'artifice et nous a fait chanter l'hymne écossais. Pire que le jour d'Halloween quand Trudy Sherman et moi sommes allées à l'école déguisées en Glinda, la gentille sorcière du Magicien d'Oz, et qu'elle a dit à tout le monde que son costume était mieux que le mien parce qu'on voyait ma petite culotte à travers ma robe.

Il y a des collines et des marches partout à San Francisco. Il fait étonnamment chaud dehors, alors avec mon bas de pyjama et mes bracelets , j'ai mis un débardeur. et mes immenses lunettes de soleil à la Jackie O , une longue perruque brune aux pointes émeraude et mes ballerines noires. De VRAIES chaussures de danse , pas celles qui ne font que leur ressembler .
Ma bonne résolution de l'année était de ne jamais porter deux fois la même tenue.

"Anna?" Someone knocks on my door, and it startles me out of my seat.
No. Not someone. St Clair.
I'm wearing an old Mayfield Diary T-shirt, complete with yellow-and-brown cow logo, and hot pink flannel pajama bottoms covered in giant strawberries. I am not even wearing a bra.
"Anna, I know you're in there. I can see your light."
"Hold on a sec" I blurt. "I'll be right there." I grab my black hoodie and zip it up over the cow's face before wrenching open the door."Hisorryaboutthat. Come in."
I open the door wide but he stands there for a moment, juste staring at me. I can't read the expression on his face. Then he breaks into a mischievous smile and brushes past me.
"Nice strawberries."
"Shut up."
"No, I mean it. Cute."
And even though he doesn't mean it like I-want-to-leave-my-girlfriend-and-start-dating-you cute, something flickers inside of me.

"It translates to ‘Point zero of the roads of France.’ In other words, it’s the point from which all other distances in France are measured." St. Clair clears his throat. "It’s the beginning of everything.""It translates to ‘Point zero of the roads of France.’ In other words, it’s the point from which all other distances in France are measured." St. Clair clears his throat. "It’s the beginning of everything."

-Cricket ....
Je le regarde, au bord de l'évanouissement. Ses yeux bleus sont lumineux. Sincères. Désespérés.
-Sors avec moi ce soir. Demain soir, n'importe quel soi.....
Ses mots restens coincés dans sa gorge alors qu'il regarde derrière moi.
Cigarette et menthe fraîche. Je veux mourrir.
-C'est Max. Mon petit ami. Max, Cricket Bell.

Je retourne tout ça dans ma tête tandis que nos voix se font de plus en plus fatiguées. Jusqu'à ce que nous arrêtions de parler. Nous nous tenons simplement compagnie. En silence. Sa respiration. La mienne. La sienne.
Je ne pourrai jamais le lui avouer mais j'en suis sûre.
A présent, c'est lui ma maison. Lui et moi. Ensemble.

Se peut-il que ce que l'on considère comme « sa maison » soit en fait une personne et non un lieu ?