Robert Brasillach

Et ceux que l'on mène au poteau,
Dans le petit matin glacé,
Au front la pâleur des cachots,
Au coeur le dernier chant d'Orphée.
Tu leur tends la main sans un mot,
O mon frère au col dégrafé...

Chant pour André Chénier

L'histoire est écrite par les vainqueurs.

Xénophane: Les Dieux et nous

L'homme croit que les dieux ont sa propre nature
Même corps, même voix, et semblable vêture;

Le nègre voit camus et noir le nez des dieux,
Le dieu bulgare est roux et il a les yeux bleus.
Mais si avaient des mains les lions et les bœufs,
S'ils faisaient œuvre humaine et savaient dessiner,
On verrait dessiner des figures de dieux
Pareilles aux chevaux si les chevaux peignaient,
Et pareilles aux bœufs s'il s'agissait de bœufs,
Et l'on verrait ainsi des corps divins semblables
A ce qu'inspirerait chaque espèce animale.

La plaine russe est toujours aussi monotone. Le paysage ne change pas, avec ses marécages, ses bois, ses champs pelés. Parfois, de petits bœufs noirs et blancs, des troupeaux. Les villages sont rares. Et soudain, contre une éminence, deux ou trois isbas, neuves ou vieilles, mais point différentes de celles qu’on peut voir ailleurs. Une différence cependant, et assez importante : accroché à son haut mât, le drapeau français flotte, tout seul, dans le vent russe. Tout seul. On ne saurait manquer d’être saisi d’apercevoir d’un coup l’énorme aventure, la solitude insolite, si l’on ose écrire, de ces couleurs sur la plaine infiniment éloignée, ce qu’elles représentent. Il serait difficile au plus froid de n’être pas profondément touché. Nous sommes dans un petit poste de la Légion française contre le bolchevisme.
(Sur le front de l'Est avec la Légion française. Avril 1943)

La mémoire extraordinaire de Jacques Talagrand lui permettait de répliquer aux interrogations les plus baroques. Il connaissait la couleur de la robe d’un président à mortier sous Louis XV, et si on lui demandait: “Qui a éteint quoi?”, il savait qu’il s’agissait de l’extinction du feu sacré par Théodose en 496. On prétendait qu’il était même capable de répondre à la question “Qu’arriva-t-il ensuite?

(il s'agit de l'écrivain Thierry Maulnier)

Ah! que ne suis-je ton miroir
Que toujours tu veuilles me voir!
Si je pouvais être ta robe
Afin que toujours tu me portes!
Je voudrais devenir cette onde
Où tu t'en viens baigner ton corps.
Je voudrais, mon amie, encor
Etre le parfum qui t'inonde,
La bandelette de tes seins,
Ou la perle à ton corps portée.
Je voudrais être la sandale
Et qu'au moins me foulent tes pieds.

ANACHREONTIQUES

‘’Le charme des souvenirs d’enfance est sans doute dans cette faculté d’étirer, d’étendre en tous sens, espace et temps, une journée de soleil, une aventure.’’

Observateur de Paris, des marchés, de la vie.

“Le large choux aux grosses veines gonflées à éclater d’un sang vert et crayeux, les caisses de haricots roux, pleines d’un gravier rutilant, les pois cassés, les sacs qui sentent la toile et où la main plonge dans les lentilles crissantes, les bouquets de carottes taillées dans la brique, les tomates de la fin d’automne, crevées par endroits, talées de brun et de violet, au cœur fibreux, mais toutes giclantes encore d’un sang pâle, s’amoncellent sur des planches gluantes, devant la vitrine. […] Dans les vitrines, devant les boîtes de conserves en piles, où se reflète une lumière sourde, les gros plats de faïence blanche portent quelques mottes de beurre, où tous les jaunes se marient, jaune un peu vert, juste sous les boîtes, jaune paille, jaune cendré, jaune des cierges anciens, jaune des gants de marié, jaune frais, blanc à peine crémeux. Le Hollande couleur de pomme, fendu d’un coup et comme éclaté, montre sa chair épaisse à coté du gruyère huilé et suant sous sa croûte pareille au sol des basses-cours couvertes d’ordures. A ses cotés, le bleu d’Auvergne, granit à peine souillé, le Roquefort somptueux, rutilant de toutes les splendeurs vertes et bleues de la putréfaction, gras, beurré et déjà effrité en onctueux éboulements, - et le Gorgonzola blafard rongé de lèpres presque noires.”

Poème de Sapho: A une aimée

il goûte le bonheur que connaissent les dieux
Celui qui peut auprès de toi
Se tenir et te regarder, Celui qui peut goûter la douceur de ta voix,

celui qu peut toucher ton rire,
Mais moi, ce rire, je le sais,
Il fait fondre mon cœur en moi.

Ah! moi, sais-tu, si je te vois,
Fût-ce une seconde aussi brève,
Tout à coup alors sur mes lèvres,
Expire sans force ma joie.

Ma langue est là comme brisée,
Et soudain au cœur de ma chair,
Un feu invisible a glissé,
Mes yeux ne voient plus rien de clair,
A mon oreille un bruit a bourdonné.

Je suis de sueur inondée,
Tout mon corps se met à trembler,
Je deviens plus verte que l'herbe,
Et presque rien ne manque encore
Pour me sentir comme une morte.

(Trad. de Brasillach)

Si j'avais à donner une belle image, peinte ou sculptée, de la volupté, je ne choisirais pas de jeunes amants

Le petit café où Brigitte et ses amis se trouvaient n'était d'ailleurs destiné à recevoir la visite des militaires que de façon assez brève, pour une raison simple : on n'y buvait point d'alcool.

Archiloque : A l'amie perdue

Si je pouvais toucher la main de mon amie...

Elle aimait porter la branche de myrte,
Elle aimait la fleur de beauté des roses,
Laissait sur ses reins et sur ses épaules
Couler ses cheveux comme fait une ombre...

A trente ans, on peut encore se découvrir de vraies et grandes admirations, mais on ne s'enflamme plus pour un poète inconnu et parfois médiocre.

A trente ans, on peut encore se découvrir de vraies et grandes admirations- mais on ne s'enflamme plus pour un poète inconnu et parfois médiocre.

AU SOMMEIL
Sommeil ignorant de la peine,
O Sommeil, et de la douleur,
Souffle sur nous ta douce haleine,
Prince, ô prince des belles heures!
Sur ces paupières de malade,
Permets bien de garder encor
Toute cette douceur qui dort.

O Sommeil, toi qui sais guèrir
Toutes les peines des malades,
Hâte-toi de nous secourir.
Philoctète

Observateur de Paris, des marchés, de la vie. “Le large choux aux grosses veines gonflées à éclater d’un sang vert et crayeux, les caisses de haricots roux, pleines d’un gravier rutilant, les pois cassés, les sacs qui sentent la toile et où la main plonge dans les lentilles crissantes, les bouquets de carottes taillées dans la brique, les tomates de la fin d’automne, crevées par endroits, talées de brun et de violet, au cœur fibreux, mais toutes giclantes encore d’un sang pâle, s’amoncellent sur des planches gluantes, devant la vitrine. […] Dans les vitrines, devant les boîtes de conserves en piles, où se reflète une lumière sourde, les gros plats de faïence blanche portent quelques mottes de beurre, où tous les jaunes se marient, jaune un peu vert, juste sous les boîtes, jaune paille, jaune cendré, jaune des cierges anciens, jaune des gants de marié, jaune frais, blanc à peine crémeux. Le Hollande couleur de pomme, fendu d’un coup et comme éclaté, montre sa chair épaisse à coté du gruyère huilé et suant sous sa croûte pareille au sol des basses-cours couvertes d’ordures. A ses cotés, le bleu d’Auvergne, granit à peine souillé, le Roquefort somptueux, rutilant de toutes les splendeurs vertes et bleues de la putréfaction, gras, beurré et déjà effrité en onctueux éboulements, - et le Gorgonzola blafard rongé de lèpres presque noires.”

Isabelle, plus tard, et les autres se rappelleraient toujours avec un serrement de coeur indicible ces soirées de leur jeunesse, où il ne se passait rien, et qui leur demeureraient plus inoubliables que les plus grandes joies. Cette soirée, et d'autres déjà, sur une herbe foulée par de jeunes corps, ou ailleurs devant un jet d'eau, avec le murmure grondant de Paris au loin derrière les murailles, et la sensation unique que tout est bref, et qu'il y en a pour peu d'années. Alors, parfois, les dents serrées sur leur poignet, ils laisseraient venir à eux ces nuits douces, ces fins d'après-midi à peine libérées d'un soleil pesant, l'odeur des bancs de classe aux vieux vernis, les poussières disparues, le craquement d'un plancher usé, les conversations à voix basse qui souvent se prolongeaient jusqu'aux confins du jour. Déjà, ils y pensaient. Déjà leur mélancolie future faisait partie de leur plaisir présent, s'installait au centre, et, musique invisible, prévenait en sourdine qu'un seul été encore, peut-être deux, peut-être trois, leur offriraient les merveilles gratuites de la jeunesse, et qu'il faudrait songer ensuite à être sages. [...] C'était un soir d'été commençant, dans ce Paris qu'ils quitteraient un jour, et où les moins sensibles savaient qu'ils avaient enfermé le plus précieux d'eux-mêmes.

Ce qui nous plaisait dans les livres , c’étaient surtout les phrases -clefs , qui servaient a' notre jargon personnel , c’était un souvenir .

Peut-être ne reverra-t-il plus jamais cette petite compagne d'un instant de sa jeunesse, mais c'est sa jeunesse, justement, sa vingtième année éphémère, inscrite au ciel de huit heures du matin, dans le décor d'arbres, d'oiseaux, d'eau et de vent léger.

La Justice, c'est six mille ans d'erreurs judiciaires.