Nicolas Druart

Elle en avait marre de tous ces gens qui nuisaient à son parc, ces citadins prétentieux qui s’indignaient qu’on enferme des animaux, eux qui, ironiquement, vivaient dans des clapiers, parqués dans des immeubles, les mêmes qui détalaient, terrorisés, devant une vache, ou qui se plaignaient du chant du coq quand ils séjournaient à la campagne. Que savaient-ils des animaux ? De la vie sauvage ? Camille exécrait ces pseudo-amoureux de la nature respirant les fumées des gaz d’échappement à longueur de journée. Comme toujours, c’étaient ceux qui s’y connaissaient le moins qui critiquaient le plus.

Charles était auteur. Il n’aimait pas le qualificatif d’écrivain, qui renvoyait à une sorte d’élite littéraire dans laquelle il ne se reconnaissait pas. Il avait écrit quatre romans : des thrillers dans lesquels se mêlaient suspense et hémoglobine, avec un peu de surnaturel. Son troisième livre, Market Terror, paru deux ans plus tôt, s’était propulsé au sommet des meilleures ventes, défiant tous les pronostics de sa maison d’édition. Dès lors, il avait pu s’octroyer le luxe d’arrêter son boulot d’ingénieur informatique chez Airbus. Ce troisième ouvrage était devenu ce qu’il est convenu d’appeler un best-seller, générant la réimpression de ses deux précédents romans au format poche ; on se les arrachait. À présent il vivait de sa passion. Un rêve. Mais aussi un stress permanent. Ses livres étaient sa seule source de revenus, et rien, absolument rien, ne garantissait que ses prochains écrits rencontreraient autant de succès. Mais pour l’instant il préférait occulter cette angoisse, profitant de ces journées à s’atteler à ce qu’il aimait le plus au monde : écrire des histoires glauques.

Derrière un tronc d’arbre couché recouvert de mousse et de champignons, dans un renfoncement du sol hérissé d’une haie naturelle de fougères, un corps était étalé sur le dos, baignant dans une fange de boue, de viscères et de liquides organiques. Les plumes disséminées autour du cadavre en charpie témoignaient du passage des vautours fauves. Les charognards s’étaient sustentés sans vergogne. Une odeur faisandée flottait dans l’air orageux.

C’était elle qui s’occupait de leurs deux enfants, qui allait les chercher à l’école, chez la nounou ; qui gérait les courses, les repas, les lessives, le ménage, les vacances. Elle ne se souvenait plus de la dernière fois où elle s’était prélassée dans un bain en feuilletant un Bernard Minier.

En arpentant la montagne, il était tombé sur un orri : une construction en pierres grises, aujourd’hui presque en ruine, aussi spartiate que providentielle pour passer la nuit au sec, un des nombreux abris utilisés pour la traite des brebis, qui s’égrenaient dans les Pyrénées.

Vendredi 14 avril 2017,20h05.
-Cher confrère, merci de m'avoir adressé votre patiente,Mme Andrieu,cinquante -sept ans ,aide -ménagère à Luzech, pour le bilan mensuel de sa cardiomyopathie.L'ėchographie réalisée le jeudi 13 avril 2017 ne met pas en évidence de dilatation des ventricules ni de .... Ah!super!

C’est curieux ,le progrès, fit la gendarme d’un air pensif. De nos jours , on n’entend plus une voiture qui nous frôle dans la rue, mais on a l’impression qu’un avion décolle quand on se fait couler un café.

Stan ouvrit la bouche au moment où "Carotte" s'insurgea :
- Il n'y a pas de Nazgoulac ou autre créature démoniaque. Les monstres, ça n'existe pas ! Vous êtes débiles, ou quoi ? Vous ne voyez rien ? Il y a juste une sorte de secte, probablement dirigée par un gourou sociopathe, qui procède à des sacrifices humains ou d'autres actes abominables.
Dupont et Dupont firent la même moue incrédule. Stan se redressa.
- C'est bon, Gaëlle, je crois qu'on l'a compris, ton point de vue.

Les êtres humains révélaient leur vraie nature lorsque leur quotidien s'effritait. Les situations critiques réveillaient leur part animale.

Les êtres humains révélaient leur vraie nature lorsque leur quotidien s’effritait. Les situations critiques réveillaient leur part animale.