Mary Amato

Peut-être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leurs âmes vibrent à la même fréquence.

La Termite était passée à l'action. Elle l'avait inscrit et avait donné ses coordonnées. Si seulement il existait un numéro d'appel d'urgence pour ça... "Votre mère est une Termite? Appelez le 0800.555.111. Nous la ferons sortir de votre vie !"

Tripp entra chez lui et fila tout droit dans sa chambre. Il mit son casque, ouvrit la page Web et écouta leur chanson. Leurs voix se mariaient parfaitement. Pour la première fois de sa vie, il se dit que la perfection, ce n'était pas si mal.

- Je ne sais pas chanter.
- Menteur, je t'ai entendu. [...]
- Tu m'espionnes ?
- Tu as une jolie voix. On dirait du chocolat chaud.
- Tes tympans ont un problème.
- Ah.
- Ma voix ressemble plutôt à celle d'un fourmilier.

Tripp se retint de crier en serrant les dents. Sa mère avait tout prévu. Elle lui confisquait sa guitare la nuit d'avant la rentrée pour qu'il n'ait pas le temps de protester. Cette sale voleuse n'assumait même pas.
Après avoir enfilé un short et un tee-shirt, il descendit dans la cuisine, sortit le paquet de café du placard et le vida dans l'évier. Puis, à l'aide d'une cuillère, il le remplit avec la terre de l'aloe vera en présentant ses excuses à la plante, avant de le refermer soigneusement et de le ranger à sa place.
Terreau grand cru torréfié à l'ancienne.
Ça lui apprendrait.

Peut être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leur âme vibre sur la même fréquence.

- Désolée, je ne peux pas effectuer ce retrait. Vous êtes mineur et votre tutrice, Mme... - elle jeta un oeil à l'écran - Terry Broody a gelé votre compte.
- Comment ça, gelé ?
- Vous ne pouvez effectuer aucune opération sans sa signature.
- Elle n'a pas le droit. C'est mon argent.
- Si, pour ce type de compte, c'est autorisé. Désolée.
Elle lui adressa un sourire hypocrite. Elle s'en fichait complètement.
Dépité, il rentra chez lui.
En rangeant la chemise noire dans le tiroir de la cuisine, il aperçut le chéquier de sa mère. Il le cacha au fond du congélateur, sous un paquet de petit pois. Elle allait voir ce que c'était, d'avoir un compte bancaire gelé.

Au début, quand on a commencé à s'écrire toi et moi, je pensais qu'on n'avait rien en commun. Mais on dirait qu'on mène des vies parallèles. On n'a qu'un seul parent, pas de frères et sœurs, et on étouffe tous les deux, chacun à notre manière.

SALLE DE REPETITIONS ; 11H48
Cher Monsieur Impair,
Comme c’est agréable de savoir que tu m’espionnes. Qu’est-ce que ça peut bien te faire que je joue de la guitare ? Elle ne t’appartient pas.
Bon, d’accord. J’en joue. Tu es content ? Mais je n’ai pas à t’expliquer pourquoi. S’il te plaît, n’en parle à personne. Non pas que je sois gênée ou quoi que ce soit. Mais je subis beaucoup de pression. Je dois me produire en solo devant toute l’école vendredi, et j’ai une audition au Kennedy Center samedi. Je devrais vraiment être en train de répéter.
Mme Pair
PS : Tu es sûr que les cordes sont bien mises ? Elles sont tout emmêlées en haut. Tu devrais demander à M. Jacoby si tu peux réparer les rayures sur le devant. On trouve du mastic spécial sur Internet.
SALLE DE REPETITIONS ; 11H39
Cher Madame Pair,
C’est la guitare qui te parle. Tu peux compter sur M. Impair pour garder ton secret. Les ragots, ce n’est pas son truc.
Je suis un peu vexée par tes remarques sur mes rayures qu’il faudrait soi-disant « réparer ». Est-ce que les choses doivent forcément être parfaites ? Si tu prêtais un peu l’oreille, tu saurais que j’ai un son chaud et doré grâce aux cordes installées par le talentueux et charmant M. Impair – qui, soit dit en passant, les a bien mises comme il faut. Certains coupent les extrémités au ras des chevilles, et d’autres préfèrent les laisser enrouler sur elles-mêmes.
Peut-être que M. Impair aime bien qu’elles soient toutes emmêlées. Ça lui rappelle que la vie est souvent un sac de nœuds elle aussi.
La guitare.
PS : Les gammes, c’est barbant. Si tu veux jouer, joue !

Peut-être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leurs âmes vibrent à la même fréquence.